Kapitel zwei

Jessie Hunt wachte auf und war sich nicht sicher, wo sie sich befand. Es dauerte einen Moment, bis sie sich wieder erinnerte, dass sie in der Luft war – auf einem Montagmorgenflug von Washington, D.C. zurück nach Los Angeles. Sie sah auf die Uhr und stellte fest, dass sie erst in zwei Stunden landen würde.

Sie setzte sich aufrecht hin, nahm einen Schluck Wasser aus der Flasche, die sie in die Rückentasche des Vordersitzes gesteckt hatte und versuchte so, nicht gleich wieder einzuschlafen.

Sie hatte guten Grund, ein Nickerchen zu machen. Die letzten zehn Wochen waren die anstrengendsten ihres Lebens. Sie hatte gerade die Nationale FBI Academy abgeschlossen, ein intensives Trainingsprogramm für Strafverfolgungsbehörden, das entwickelt wurde, um sie mit den FBI-Untersuchungsmethoden vertraut zu machen.

Das exklusive Programm stand nur denjenigen zur Verfügung, die von ihren Vorgesetzten zur Teilnahme nominiert wurden. Wenn man nicht in Quantico akzeptiert wurde, um ein formaler FBI-Agent zu werden, war dieser Crashkurs das Nächstbeste.

Unter normalen Umständen wäre Jessie nicht berechtigt gewesen teilzunehmen. Bis vor kurzem war sie nur eine Junior-Kriminalprofilerin beim LAPD. Aber nachdem sie einen hochkarätigen Fall gelöst hatte, war ihre Aktie schnell gestiegen.

Rückblickend verstand Jessie, warum die Akademie erfahrenere Offiziere bevorzugte. In den ersten zwei Wochen des Programms hatte sie sich völlig überflutet gefühlt von der schieren Menge an Informationen, die auf sie einprasselte. Sie belegte Kurse in forensischer Wissenschaft, Recht, terroristischer Denkweise und ihrem Schwerpunkt, der Verhaltenswissenschaft, die darauf abzielte, in die Köpfe von Mördern einzudringen, um ihre Motive besser zu verstehen. Und nichts davon beinhaltete das unerbittliche körperliche Training, das jeden Muskel schmerzen ließ.

Schlussendlich kam sie dann doch noch zurecht. Die Kurse, die an ihre jüngste Abschlussarbeit in Kriminalpsychologie erinnerten, begannen Sinn zu machen. Nach etwa einem Monat schrie ihr Körper nicht mehr vor Schmerzen, wenn sie morgens aufwachte. Und das Beste von allem: die Zeit, die sie in der Behavioral Sciences Unit verbrachte, ermöglichte es ihr, mit den besten Serienmörder-Experten der Welt zu interagieren. Sie hoffte, eines Tages einer von ihnen zu sein.

Es gab einen zusätzlichen Vorteil. Weil sie so hart arbeitete – sowohl geistig als auch körperlich – träumte sie kaum. Oder zumindest hatte sie keine Alpträume.

Zu Hause wachte sie oft schreiend in kaltem Schweiß gebadet auf, wenn sie Erinnerungen an ihre Kindheit oder an ihre neueren Traumata, die in ihrem Unterbewusstsein präsent waren, einholten. Sie erinnerte sich noch an den jüngsten Grund ihrer Angst. Es war ihr letztes Gespräch mit dem inhaftierten Serienmörder Bolton Crutchfield, in dem er ihr gesagt hatte, dass er bald mit ihrem eigenen mörderischen Vater plaudern würde.

Wenn sie in den letzten zehn Wochen in LA gewesen wäre, hätte sie die meiste Zeit damit verbracht, darüber nachzudenken, ob Crutchfield die Wahrheit gesagt oder sie verarscht hatte. Und wenn er ehrlich war, wie konnte er es dann schaffen, ein Gespräch mit einem mehrfachen Mörder zu koordinieren, während er in einer sicheren Psychiatrie festgehalten wird?

Aber da sie Tausende von Kilometern entfernt war und sich für fast jede wache Sekunde auf unerbittlich herausfordernde Aufgaben konzentrierte, war sie nicht in der Lage gewesen, über Crutchfields Aussage nachzudenken. Sie würde es wahrscheinlich bald wieder tun, aber noch nicht jetzt. Im Moment war sie einfach zu müde, um mit dem Thema umgehen zu können.

Als sie sich in ihrem Sitz wieder zurücklehnte und langsam wieder einschlief, hatte Jessie einen Gedanken.

Also, alles, was ich tun muss, um für den Rest meines Lebens gut schlafen zu können, ist jeden Morgen zu trainieren, bis ich mich fast übergebe, gefolgt von zehn Stunden ununterbrochenem professionellem Unterricht. Klingt nach einem guten Plan.

Bevor sie ein wenig lächeln konnte, war sie bereits wieder eingeschlafen.

* * *

Dieses Gefühl von gemütlichem Komfort verschwand in dem Moment, als sie kurz nach Mittag den Flughafen LAX verließ. Von diesem Moment an musste sie wieder ständig auf der Hut sein. Schließlich war, wie sie vor ihrer Abreise nach Quantico erfahren hatte, ein nie gefangener Serienmörder auf der Suche nach ihr. Xander Thurman suchte sie schon seit Monaten. Thurman war zufälligerweise auch ihr Vater.

Sie nahm ein Taxi vom Flughafen zur Arbeit, der zentralen Polizeistation in der Innenstadt von LA. Sie würde erst morgen wieder offiziell zu arbeiten beginnen und war nicht in der Stimmung zu plaudern, also ging sie nicht einmal in das Großraumbüro des Reviers.

Stattdessen ging sie zu ihrem zugewiesenen Briefkasten und holte ihre Post, die aus einem Postfach weitergeleitet worden war. Niemand – nicht ihre Arbeitskollegen, nicht ihre Freunde, nicht einmal ihre Adoptiveltern – kannten ihre derzeitige Adresse. Sie hatte die Wohnung über eine Leasinggesellschaft gemietet; ihr Name stand nirgendwo auf dem Vertrag und es gab keine Formalitäten, die sie mit dem Gebäude in Verbindung brachten.

Nachdem sie die Post geholt hatte, ging sie einen Flur entlang zur Straße, wo immer Taxis in der angrenzenden Gasse warteten. Sie sprang in eines und ließ sich zum etwa zwei Kilometer entfernten Einkaufszentrum bringen, das sich neben ihrem Apartmentkomplex befand.

Ein Grund, warum sie sich für diese Wohnung entschieden hatte, nachdem ihre Freundin Lacy darauf bestanden hatte, dass sie auszieht, war, dass es schwierig war, sie zu finden. Außerdem war sie ohne Erlaubnis schwer zugänglich. Zuerst einmal befand sich die Parkstruktur unter dem angrenzenden Einkaufszentrum im selben Gebäude, so dass es für jeden, der ihr folgte, schwierig sein würde, festzustellen, wohin sie fuhr.

Selbst wenn es jemand herausfinden würde, hatte das Gebäude einen Portier und einen Wachmann. Sowohl für die Haustür als auch für die Aufzüge benötigte man Keycards. Und keine der Wohnungen selbst hatte außen aufgelistete Wohnungsnummern. Die Bewohner mussten sich einfach merken, welche ihre war.

Dennoch traf Jessie zusätzliche Vorsichtsmaßnahmen. Als das Taxi, für das sie mit Bargeld bezahlte, sie abgesetzt hatte, ging sie in das Einkaufszentrum. Zuerst ging sie schnell durch ein Café und schlängelte sich durch die Menge, bevor sie einen Seitenausgang nahm.

Dann zog sie die Kapuze ihres Sweatshirts über ihr schulterlanges braunes Haar und ging durch einen Food Court zu einem Flur, in dem sich Toiletten neben einer Tür mit der Aufschrift „Staff Only“ befanden. Sie machte die Toilettentür der Frauen auf, so dass jeder, der ihr folgte, sehen würde, wie sie sich schloss und davon ausgehen musste, dass sie in der Damen-Toilette verschwunden war. Stattdessen eilte sie, ohne zurückzublicken, durch den Mitarbeitereingang, der ein langer Flur mit Hintertüren zu jedem Unternehmen war.

Sie lief durch den langen Flur, bis sie an ein Treppenhaus mit dem Schild «Wartungsarbeiten» gelangte. Sie eilte so leise wie möglich die Treppe hinunter und benutzte die Keycard, die sie vom Hausmeister erhalten hatte, um auch diese Tür zu öffnen. Sie hatte eine Sondergenehmigung für diesen Bereich ausgehandelt, die auf ihrer LAPD-Verbindung basierte, anstatt zu erklären, dass ihre Vorsichtsmaßnahmen mit einem frei herumlaufenden Serienmörder zusammenhängen, der ihr Vater war.

Die Tür zu den Wartungsarbeiten schloss sich und verriegelte sich hinter ihr, als sie sich den Weg durch einen schmalen Gang mit freiliegenden Rohren, die in alle Richtungen herausragten, und Metallboxen, die Werkzeug beinhalteten, das sie nicht kannte, bahnte. Nach einigen Minuten des Ausweichens zwischen den Hindernissen erreichte sie eine kleine Nische in der Nähe eines großen Boilers.

Auf halbem Weg den Gang hinunter war ein Bereich unbeleuchtet und leicht zu übersehen. Man musste es ihr beim ersten Mal hier unten zeigen. Sie trat in die Nische, als sie den alten Schlüssel herauszog, den man ihr gegeben hatte. Das Schloss zu dieser Tür war ein altmodisches. Sie drehte ihn, stieß die schwere Tür auf und schloss sie schnell hinter sich.

Sie befand sich jetzt im Versorgungsraum im Untergeschoss ihres Apartmentkomplexes und war nun offiziell vom Einkaufszentrum in den Apartmentkomplex gelangt. Sie eilte durch den abgedunkelten Raum und stolperte fast über eine auf dem Boden liegende Wanne mit Bleichmittel. Sie öffnete diese Tür, eilte durch das leere Büro des Instandhaltungsleiters und ging das enge Treppenhaus hinauf, das sich im hinteren Bereich des Erdgeschosses des Wohnhauses befand.

Sie ging um die Ecke zu den Aufzügen, wo sie Jimmy, den Türsteher, und Fred, den Wachmann, freundlich mit einem Bewohner in der vorderen Lobby plaudern hörte. Sie hatte jetzt keine Zeit, mit ihnen zu quatschen, nahm sich aber fest vor, das später nachzuholen.

Beide waren nette Jungs. Fred war ein ehemaliger Streifenpolizist, der nach einem schweren Motorradunfall vorzeitig aufgehört hatte. Er hatte eine schlaffe und große Narbe auf seiner linken Wange davongetragen, aber das hinderte ihn nicht daran, ständig herumzualbern. Jimmy, Mitte zwanzig, war ein süßer, ernsthafter Junge, der mit diesem Job sein Studium bezahlte.

Sie ging durch die Diele zum Dienstaufzug, der von der Lobby aus nicht sichtbar war, steckte ihre Karte hinein und wartete gespannt, ob ihr jemand gefolgt war. Sie wusste, dass die Chancen gering waren, aber das hielt sie nicht davon ab, nervös von einem Fuß auf den anderen zu wechseln.

Sobald er da war, trat sie ein, drückte den Knopf für den vierten Stock und dann den zum Schließen der Tür. Als sich die Türen öffneten, eilte sie den Flur hinunter, bis sie bei ihrer Wohnung ankam. Sie nahm sich einen Moment Zeit, um Luft zu holen und betrachtete ihre Tür.

Auf den ersten Blick sah sie so unscheinbar aus wie alle anderen auf dem Stockwerk. Aber sie hatte mehrere Sicherheitsvorkehrungen anbringen lassen, als sie eingezogen war. Zuerst trat sie zurück, so dass sie einen Meter von der Tür entfernt und in direkter Linie mit dem Guckloch war. Ein mattes grünes Leuchten, das aus keinem anderen Winkel sichtbar war, ging vom Rand um das Loch herum aus, ein Hinweis darauf, dass nicht gewaltsam eingedrungen wurde. Wäre das der Fall gewesen, wäre der Rand um das Guckloch herum rot gewesen.

Neben der von ihr installierten Klingelkamera gab es außerdem mehrere versteckte Kameras im Flur. Sie boten einen direkten Blick auf ihre Tür. Eine weitere nahm den Flur bei den Aufzügen auf sowie das angrenzende Treppenhaus. Eine dritte war auf die andere Richtung des zweiten Treppenhauses gerichtet. Sie hatte sie auf dem Weg hierher im Taxi überprüft und konnte für den heutigen Tag keine verdächtigen Bewegungen um ihre Wohnung herum feststellen.

Der nächste Schritt war der Eintritt. Sie benutzte einen traditionellen Schlüssel, um ein Schloss zu öffnen, dann steckte sie ihre Karte in ein weiteres Schloss und hörte, wie sich auch der andere Schiebebolzen öffnete. Sie trat ein und der Alarm des Bewegungssensors ging los. Sie ließ ihren Rucksack auf den Boden fallen und ignorierte den Alarm, verriegelte beide Türen wieder und legte auch das Kettenschloss an. Erst dann gab sie den achtstelligen Code ein.

Danach packte sie den Schlagstock, der hinter der Tür versteckt war und eilte ins Schlafzimmer. Sie hob den abnehmbaren Bilderrahmen neben dem Lichtschalter hoch, um das versteckte Sicherheitspaneel zu enthüllen, und gab den vierstelligen Code für den zweiten, stillen Alarm ein, der direkt zur Polizei geht, wenn sie ihn nicht innerhalb von vierzig Sekunden deaktiviert.

Erst dann atmete sie durch. Während sie langsam ein- und ausatmete, ging sie mit dem Schlagstock in der Hand durch die kleine Wohnung und war auf alles gefasst. Das Durchsuchen der ganzen Wohnung, einschließlich der Schränke, der Dusche und der Speisekammer, dauerte weniger als eine Minute.

Als sie sich sicher war, dass sie allein und somit in Sicherheit war, überprüfte sie das halbe Dutzend Kameras, die sie in der gesamten Wohnung platziert hatte. Dann überprüfte sie die Schlösser an den Fenstern. Alles war in Ordnung. Dann blieb noch ein letzter Ort übrig, den es zu überprüfen galt.

Sie ging ins Badezimmer und öffnete den schmalen Schrank, in dem sich Zubehör wie extra Toilettenpapier, eine Saugglocke, einige Stück Seife, Duschgel und Glasreiniger befanden. Auf der linken Seite des Schranks befand sich eine kleine Schließe, die nicht sichtbar war, es sei denn, man wusste, wo man suchen musste. Sie drehte sie um und spürte den versteckten Riegel-Klick.

Der Schrank öffnete sich und enthüllte einen extrem schmalen Schaft dahinter, an dessen Wand eine Strickleiter befestigt war. Das Rohr und die Leiter erstreckten sich von ihrer Wohnung im vierten Stock hinunter in die Waschküche im Keller. Es wurde als ihr letzter Notausgang konzipiert, für den Fall, dass alle anderen Sicherheitsmaßnahmen fehlschlugen. Sie hoffte, sie würde es nie brauchen.

Sie schloss den Schrank und wollte ins Wohnzimmer zurückkehren, als sie sich im Badezimmerspiegel erblickte. Es war das erste Mal, dass sie sich selbst wirklich lange ansah, seit sie gegangen war. Sie mochte, was sie sah.

Von außen sah sie nicht viel anders aus als zuvor. Sie hatte Geburtstag, als sie beim FBI war und war nun 29 Jahre alt, aber sie sah nicht älter aus. Tatsächlich dachte sie, dass sie besser aussah, als damals, als sie gegangen war.

Ihr Haar war noch braun, aber es schien irgendwie gesünder, weniger stumpf als damals, als sie LA vor all den Wochen verlassen hatte. Trotz der langen Tage beim FBI funkelten ihre grünen Augen vor Energie und hatten nicht mehr die dunklen Schatten darunter, die ihr so vertraut geworden waren. Sie war immer noch mager und 1,77 Meter groß, aber sie fühlte sich stärker und kräftiger als zuvor. Ihre Arme waren straffer und ihr Bauch war fest von endlosen Sit-ups und Liegestützen. Sie fühlte sich… vorbereitet.

Sie ging ins Wohnzimmer und machte schließlich das Licht an. Es dauerte eine Sekunde, bis ihr wieder bewusst wurde, dass alle Möbel im Raum ihre waren. Sie hatte das meiste davon gekauft, kurz bevor sie nach Quantico aufgebrochen war. Sie hatte keine große Auswahl. Sie hatte das ganze Zeug aus dem Haus verkauft, das sie mit ihrem soziopathischen, derzeit inhaftierten Ex-Mann Kyle besessen hatte. Eine Zeitlang war sie bei ihrer alten Freundin aus Studienzeiten, Lacy Cartwright, untergekommen. Aber nachdem von jemandem, der Jessie im Namen von Bolton Crutchfield eine Nachricht überbringen sollte, eingebrochen wurde, hatte Lacy darauf bestanden, dass sie sofort auszieht.

Also hatte sie genau das getan und eine Weile in einem Hotel gewohnt, bis sie eine Wohnung gefunden hatte, die ihren Sicherheitsbedürfnissen entsprach. Aber sie war unmöbliert, also hatte sie einen Teil ihres Geldes aus der Scheidung auf einmal für Möbel und Gerätschaften ausgegeben. Da sie so kurz nach dem Kauf von alledem zur Nationalen Akademie des FBI aufbrechen musste, hatte sie noch keine Möglichkeit gehabt, die Möbel zu genießen.

Jetzt hoffte sie, das nachholen zu können. Sie setzte sich auf den Sessel, lehnte sich zurück und entspannte sich. Neben ihr auf dem Boden stand ein Karton mit der Aufschrift „Sachen zum Durchsehen“. Sie hob ihn auf und fing an, alles durchzusehen. Das meiste davon war Papierkram, mit dem sie sich jetzt nicht befassen wollte. Ganz unten in der Box befand sich ein Hochzeitsfoto von ihr und Kyle im 8x10 Format.

Sie starrte es fast unverständlich an, erstaunt darüber, dass die Person, die dieses Leben führte, diejenige war, die jetzt hier saß. Vor fast einem Jahrzehnt, während ihres zweiten Studienjahres an der USC, hatte sie begonnen, sich mit Kyle Voss zu treffen. Sie waren kurz nach dem Abschluss zusammengezogen und hatten vor drei Jahren geheiratet.

Lange Zeit schien alles großartig zu laufen. Sie lebten in einer coolen Wohnung unweit von hier in der Innenstadt von Los Angeles, oder DTLA (Downtown Los Angeles), wie es oft genannt wird. Kyle hatte einen guten Job in der Finanzbranche und Jessie war dabei, ihren Master-Abschluss zu machen. Ihr Leben war toll. Sie gingen in neue Restaurants und probierten die angesagten Bars aus. Jessie war glücklich und hätte wahrscheinlich noch lange so weitermachen können.

Aber dann wurde Kyle befördert und sollte nach Orange County. Er bestand darauf, dass sie dort in ein großes Haus ziehen. Jessie hatte zugestimmt, trotz ihrer Befürchtungen. Erst dann wurde Kyles wahres Ich enthüllt. Er war besessen davon, einem geheimen Club beizutreten, der sich als Fassade für einen Prostituiertenring erwies. Er begann eine Affäre mit einer der Frauen dort. Und als es aufzufliegen drohte, tötete er sie und versuchte, Jessie den Mord anzuhängen. Und als Jessie hinter seinen Plan kam, versuchte er, auch sie zu töten.

Aber selbst jetzt, als sie das Hochzeitsfoto betrachtete, konnte sie keinen Hinweis darauf erkennen, wozu ihr Mann letztendlich fähig war. Er wirkte wie ein gutaussehender, liebenswürdiger, entgegenkommender Traummann. Sie zerknitterte das Foto und warf es in Richtung des Mülleimers in der Küche. Es landete direkt in der Mitte und gab ihr ein unerwartetes erlösendes Gefühl.

Mensch! Das muss etwas zu bedeuten haben.

Diese Wohnung hatte etwas Befreiendes. Alles – die neuen Möbel, der Mangel an persönlichen Erinnerungsstücken, sogar die grenzwertigen paranoiden Sicherheitsmaßnahmen – gehörte zu ihr. Das war ihr Neuanfang.

Sie dehnte sich und ließ ihre Muskeln sich nach dem langen Flug in dem engen Flugzeug entspannen. Diese Wohnung war ihre – der erste Ort seit über sechs Jahren, über den sie das wirklich sagen konnte. Sie konnte Pizza auf der Couch essen und die Schachtel herumliegen lassen, ohne sich Sorgen zu machen, dass sich jemand darüber beschwerte. Nicht, dass sie der Typ dazu wäre, das zu tun. Aber es ging ihr ums Prinzip – sie konnte es.

Der Gedanke an Pizza machte sie plötzlich hungrig. Sie stand auf und schaute in den Kühlschrank. Er war nicht nur leer, er war noch nicht einmal eingeschaltet. Erst dann erinnerte sie sich daran, dass sie ihn so gelassen hatte, denn sie sah keinen Grund darin, den Strom zu bezahlen, wenn sie zweieinhalb Monate lang weg sein würde.

Sie steckte ihn an, fühlte sich unruhig und beschloss, einkaufen zu gehen. Dann hatte sie eine andere Idee. Da sie erst morgen wieder arbeiten würde und es noch nicht zu spät war, gab es einen weiteren Halt, den sie machen wollte: Sie wollte einen Ort – und eine Person – aufsuchen, von der sie wusste, dass sie sie schließlich besuchen musste.

Sie hatte es geschafft, die meiste Zeit in Quantico nicht daran zu denken, aber da war immer noch die Sache mit Bolton Crutchfield. Sie wusste, dass sie vergessen sollte, dass er sie bei ihrem letzten Treffen geködert hatte.

Und doch musste sie es wissen: Hatte Crutchfield wirklich einen Weg gefunden, sich mit ihrem Vater, Xander Thurman, dem Henker der Ozarks, zu treffen? Hatte er einen Weg gefunden, den Mörder unzähliger Menschen, darunter auch ihre Mutter, zu kontaktieren? Den Mann, der sie, ein sechsjähriges Mädchen, neben dem Körper gefesselt zurückgelassen hatte, um in einer eisigen, abgelegenen Hütte dem sicheren Tod ins Auge zu blicken?

Sie war dabei, es herauszufinden.