НИКТО!!!
ИГОЛКА В ВОЗЕ ГНУСА

 
И мы не пятимся с закрытыми глазами в обход,
Мы едем только вперёд, мы смотрим только вперёд!
И перед нами, раздвигая горизонта вуаль,
Бежит моя магистраль, бежит твоя магистраль!
© Саша Немо «Магистраль»
 

Когда в десятый раз мне задали вопрос, кого я ищу в сети для общения, я задумалась, как лучше им всем ответить. Подробно отвечать каждому о том, что я ищу ни мужа, ни любовника, а ищу друга, с которым можно было бы говорить обо всём, о чём только душа пожелает. С которым можно было бы, и поплакать и посмеяться. Который стерпел бы мои частые нервные срывы и не обиделся на мои психические выпады, я устала.

И, царапая на столе ногтем лак, я стала мысленно перебирать варианты, подыскивая подходящее название такому человеку. Друг? Нет. Друг – это слишком расплывчато и непонятно, нужен ему секс или всё-таки не нужен? Товарищ? Брат? Кто мне нужен?… А может по профессии что-нибудь подыскать? Вспомнился почему-то фильм про «мусорщика». Да, классно. Но, где я, а где мусорщик?! Нет, мы не совместимы! Мусорщик, уборщик, дворник, чистильщик…

Кушать захотелось: …повар …кладовщик! Стоп! Вот! Именно кладовщик с кучей своих старых потрёпанных тетрадок, журналов складского учёта, со своими стеллажами и подтоварниками, гигрометрами и весами! Товар принимается, оценивается, маркируется и складируется на хранение. Потом по требованию выдается в нужных дозировках и сроках. Везде порядок и чистота. В аккурат, в самый раз то, чего не достает в моих хаотичных размышлениях. Мне нужно выкинуть из головы всякий хлам, прибраться и разместить на полочках свои уточнённые ценности.

***

Так и родился мой странный проект под кодовым названием «кладовщик». То есть родился прообраз человека, которого бы я хотела в своей жизни найти, если уж откровенно говорить. И довериться ему без страха и упрёка.

Виртуальные мужички пожимали плечами, и никто из них не интересовался подробностями этого персонажа. Долгое время моя затея казалась пустой. И я то бросала свои поиски, то вновь возобновляла.

***

Пять лет назад мы с Романом разорвали дружбу. Но я всё никак не могла его забыть. Незатейливый такой со мной приключился сюжет с эффектом неоконченного действия.

Роман был музыкантом, веселым балагуром пятидесяти одного года, и мне было с ним приятно коротать затяжные одинокие вечера и ночи. В противоположность ему меня можно смело отнести к угрюмой серьезности, хотя добрые шутки и тонкий юмор до коликов в животе обожаю. Я сразу в него влюбилась. Он весь сексуальный такой, обходительный, с приятным голосом и лицом. Роман хотел привезти к нам музыкальный коллектив и выступить с концертной программой, а заодно встретиться со мной и решить дальнейшую судьбу нашей с ним дружбы, переросшей в любовь.

Я уговорила подругу выбить у городских властей концертную площадку на 40-минутное их выступление, включить их в сценарий праздника и выслать им приглашения. Но ни Роман, ни его музыканты в назначенный срок так и не приехали. Мне потом звонил их консул, и мне пришлось перед ним как-то оправдываться. В общем, неприятная приключилась история. А всё из-за чего? Из-за того, что весной на мой телефон с его номера пришло сообщение, о том, что Роман женат, а я дура набитая.

***

Оказалось, что он уже жил с одной женщиной и одновременно крутил со мной роман, рассказывая ей о том, какая я страшная и уродливая 65-летняя старуха, которая помогает ему организовать гастроли. А мне в то же время жаловался на своё беспросветное одиночество.

Я была бы ни я, если бы мне не надо было непременно разобраться в случившемся. Я затребовала номер мобильного телефона этой женщины, нажав на все мыслимые и немыслимые кнопки в голове своего любимого. Под моим натиском и давлением он сдался, и я ей позвонила. По телефону мы с ней разговаривали часа полтора. Она была в ужасе, что я ей позвонила выяснить, что происходит на самом деле, неожиданно как-то доверилась мне и расплакалась. Мне даже пришлось её утешать.

Таким образом, я все и узнала. Роман, конечно же, был в ярости, когда я объявила, что разрываю с ним отношения. В скором времени он написал под чужим именем с чужого аккаунта социальной сети моему мужу сообщение, в котором говорилось, что я самая не хорошая и не порядочная барышня в этом мире. И забанил во всех социальных сетях мои страницы.

Горевала я глубоко и долго. Всё ждала, что остынет и помирится со мной. Ни с кем не хотела знакомиться, продолжая киснуть и увядать. Да уж, дура – она и в Африке дура.

***

Только через четыре года у меня появился долгожданный уважительный повод с ним поговорить. Мне нужна была песня, и я написала ему. На удивление музыкант ответил. И даже больше. Чувства и эмоции нахлынули с новой силой, и понеслось: переписка, звонки, воспоминания, обещания…

Мой паровоз любви остановило то, что сегодня можно описать лишь хештегами. В начале зимы он мне сказал #люблюижитьбезтебянемогу, я ему ответила #сейчасктебеприедужди. И… я сразу же отправилась прямой железной дорогой по известному маршруту в его чёрные списки, потому что у него на горизонте замаячила другая женщина – его будущая жена.

***

Этот странный человек появился в самый острый момент, когда накал моих горьких чувств достиг своего апогея и рвался наружу разрушительной силой. Я была всё ещё влюблена, несмотря на то, что мы расстались. В порыве отчаяния, предполагая, что эта запись взбесит моего любимого, я написала на своей странице коротко: «Ищу кладовщика».

Несколько дней под моей записью на стене о поисках держалось безвоздушное пространство. И вот, наконец, покрасневшим маленьким электронным сердечком появилась первая попытка поддержки. Я заглянула на страницу к его хозяину.

***

«Мёртвые не общаются», – латинской транслитерацией красовался комментарий под аватаром, с которого в цифровое пространство всматривался клоун с разорванным ртом. Пожав плечами, я бегло пробежалась по странице Ивана Кромешного, осматривая её по диагонали, пролистала предложенный хозяином медиа-контент, заглянула на страницу какой-то социальной группы, где были отставлены комментарии про отношения с женщинами, написанные всё тем же странным шрифтом. Случайность – я даже поморщилась от досады, рассчитывая найти за этой фейковой страницей следы своего любимого.

И всё же это было в духе Романа – наклепать в социалке левых страниц, чтобы потом с них рассылать своим пассиям сообщения. И, в общем, ожидала чего-то такого от Романа. Уже через неделю на моей стене под фотографией родного зимнего города неожиданно появился комментарий про московскую область, написанный всё тем же уже знакомым шрифтом. Меня это немного насторожило, но потом я решила, что у Романа такая глупая игра со мной, и отложила сей факт до востребования на стеллажи в закоулках своей памяти.

***

Я – личность нетерпеливая, поэтому моментально в личные сообщения к Ивану отправился мой вопрос: зачем он удалял свою страницу? И слово за слово – мы втянулись в беседу. Ещё один факт меня насторожил, когда Иван попросил назвать первую букву моего настоящего имени. Я удивилась, ибо мой любимый прекрасно знал, кто я есть. Но, не найдя подходящего объяснения, я вновь засунула и этот факт во всё тот же дальний ящик. На этом все несовпадения закончились.

Почему-то мне казалось в моём собеседнике знакомым всё: и скорость, с которой он отвечал, и как строил фразы, абзацы, и его пунктуация. И даже его сообщения о том, что он отойдет покурить, совпадали по временным промежуткам и учтивости, как это делал Роман.

Всю ночь в конце декабря легко и непринужденно болтали мы с Иваном о любви, о правилах поведения в обществе, о взаимоотношениях и о скоротечности чувств, и не заметили, как наступило утро. Было сильное ощущение, что я провела ночь накануне нового года со своим любимым. Мне хотелось его удержать, повторить эту ночную беседу снова и снова, но Иван играл по своим правилам и ускользал.

В какой-то момент в моей голове начало двоиться. Роман присылал на электронную почту ядовитые сообщения с угрозами и оскорблениями. Иван приветственно комментировал записи на моей стене. У меня начала съезжать крыша. Я не понимала, как один и тот же человек может так нелогично себя вести.

***

– Не задуривай себе голову, – отрапортовала моя подруга, прочитав кусок моей переписки с Иваном, – это чужой человек, а не Роман.

Но меня переубедить было трудно:

– Чужие так себя не ведут! Они сначала закидывают удочку, а потом начинают подробно расспрашивать кто я, откуда, сколько мне лет, замужем или не замужем. А этот ничего не спрашивает обо мне, словно всё про меня и так знает. И беседуя с ним, я словно продолжаю бесконечную повесть, известную лишь только нам двоим. Разве такое может происходить с чужим человеком? Я бы почувствовала это! Хоть в какой-нибудь его фразе! Но, нет! Я словно тысячу лет его знаю. Лишь только не могу понять, зачем вся эта игра, и почему он не хочет мне раскрыться?

Я терялась в догадках. Всё же, что-то присутствовало в нём ещё, что мешало мне со стопроцентной уверенностью выложить свою догадку упрёком ему в лицо. Переписка затянулась на месяцы. Иван периодически что-то публиковал на своей странице, потом удалял все свои записи. И следом за его публикациями в виртуальное небытие летела вся его собственная страница. Невнятно объясняя причины своего удаления из сети, Кромешный неожиданно появлялся, чтобы в очередной раз с лёгкой иронией прокомментировать записи с моей страницы.

***

Я делала различные пассы, наблюдала, и не находила ответа. Всё, что было в моих силах – распознавать Ивана по его энергетике, когда он начинал со мной общение.

– В царстве мёртвых переселение душ? – Смеялась я над его уловками заходить в сеть с другого аккаунта под новым ником, – В образе Ивана Кромешного Вы мне больше нравитесь.

***

И всё же вопрос кто он, человек, не раскрывающий своего имени, возраста и места жительства, не давал мне покоя. Тогда я решила запросить помощь зала. Написала на сайте для обсуждения свой вопрос, и стала ждать, что мне ответят первые встречные собеседники. Большинство голосов сошлись на том, что это всё-таки тайный поклонник из числа тех людей, кто меня знает, ибо чужому давно бы надоела эта долгая игра: он либо должен был бы исчезнуть, либо раскрыть свои карты.

– Этот человек, Иван Кромешный, кто он? – спросила я у той, чью страницу в социальной сети Иван обхаживал параллельно моей.

– Не знаю, как его зовут, не говорил. Он то появляется, то исчезает, удаляя свою страницу. Потом восстанавливает её, но когда выходит, удаляет снова. Очень странный молодой человек и уж слишком любит учить жизни. Да, с кем-то он там расстался, но я не вдавалась в подробности. Да и сложно с ним общаться, потому что он пишет нерусскими буквами и слишком много времени уходит на расшифровку.

– С чего ты решила, что он молодой? Я думаю, что не особо-то он и молодой. Предполагаю, что около пятого десятка ему идёт, чтобы знать Джо Дассена.

– Возможно. Но он точно не из моих любимых. Со мной так любимые не разговаривают. Тролль какой-то.

– Эм. Вот уже полгода как Иван не раскрывает, зачем ему информация о моих чувствах к моему любимому, но с завидным постоянством интересуется, продолжаю ли я его любить.

– А знаешь, со мной он тоже начал общаться именно по этому поводу. Собственно с Иваном Кромешным я на этой почве потом и поругалась, слишком много жизни учит.

– Иван зачем-то нас вместе свёл, не знаю зачем. Но явно хотел, чтобы я тебя нашла. Тут что-то не так. Странно всё это. Этот человек словно 100% двойник моего любимого. Все высказывания, идентичные фразы, замашки о которых ты говоришь. Я даже таблицу совпадений составила.

– Твоего любимого случайно не Роман звали?

– Да. Верно.

– Он говорил, что его девушку звали Натальей. Может, выдумывает чего. А он случайно не думает, что мы с тобой одна и та же девушка? Я пишу про музыканта, ты пишешь про кладовщика. Только образ моего музыканта собирательный.

– У меня образ кладовщика не определен до сих пор. А Иван случайно не похож на твоего любимого?

– Совсем нет!

– А на моего Романа он похож как две капли воды, – вздохнула я, так ничего толком про Ивана и не поняв.

«Если ты Роман, то приезжай и будем что-то решать, а если ты не Роман, то у тебя нет шансов!» – бросила я в сердцах сообщение Кромешному летом. И он в очередной раз ответил, что он не Роман.

***

Вскоре Иван Кромешный надолго исчез из социальной сети в небытие. Я заблокировала все его страницы в надежде, что когда-нибудь он объявится под настоящим своим именем. А месяца через два заскучала и затосковала. Я вдруг поняла, что он постепенно вытеснил мою нестерпимую боль одиночества и заполнил собою моё пространство. Привыкла к нему. Привязалась.

Всё чаще в голове стали всплывать его слова о том, что я «нашла иголку в возе гнуса». Да. Именно. Иголку. Несмотря на то, что на моей странице всё ещё красовалась запись о поисках кладовщика, я продолжала отметать одно за другим поступающие мне предложения о дружбе и общении, даже мельком их не рассматривая. Иголка в возе гнуса, – вот какой человек мне был нужен! А кто мог ещё посоревноваться в нестандартности и незаурядности с Иваном Кромешным, как не тот, кто его придумал? Но как его найти?

Перелистав километры сообщений личной переписки, я нашла адрес, который он мне оставлял на случай, если исчезнет. Очень важно было ему написать самое главное слово: «Возвращайтесь…»

Тот человек, который был когда-то Иваном Кромешным, ответил несколько сухо. Написал что, мол, смысла нет возвращаться туда, попутно грустно посетовав на всемирную сеть и бессмысленность любых знакомств в ней:

– Ну что вы мне пишите! Мы с вами никогда не были знакомы. Произошло чудовищное недоразумение, а вы всё ещё как-то ухитряетесь фантазировать. Мне очень жаль, честно. Но ничего не поделаешь. Нам с вами и раньше следовало бы угомониться со всем этим.

Да. Это правда. Мёртвые не общаются. Мёртвые не умеют любить.

Да и зачем мне все эти мёртвые говорящие головы, если я хочу, чтобы рядом был тёплый, мягкий и абсолютно живой дорогой мне и любимый человек?