Птицами мосты взмыли над Невой,
разбросав свои крылья,
И черёмух дух, аромат густой
в воздухе повис пылью.
Свет от куполов разрядит туман
северной седой ночи.
В сумерках на них светит лишь луна,
но зато со всей мочи.
Скоро зацветёт фонарём сирень,
и каштан зажжёт свечи,
ландышами звёзд каждый новый день
будет укрывать плечи.
Светлой ночи дух всё перевернёт
и накроет нас шалью.
Не успев зайти, солнышко взойдёт
и поманит в путь далью.
16 мая 2015 г.
Закрыта дамба, но вода
стремится в улицы, на волю,
и поднимается со дна
вся ярость тёмною волною.
Загнав Неву в гранитный плен,
мы сами выбирали долю,
и поднимаются с колен
Фонтанка с Мойкой и Невою.
Им вторит ветер штормовой,
холодный дождь им помогает:
снабжая ледяной водой,
людей из улиц вымывает.
Который день грозит бедой
нам штормовое наводненье.
На генном уровне порой
во сне приходят нам виденья.
В них скачет памятник на нас,
топча копытами проспекты,
водою заливает «Спас»,
мечты смывая и прожекты.
Во снах боимся мы воды
не меньше, чем огня порою.
И призрак сумрачный беды
навис над городом горою.
7 декабря 2015 г.
Город в лужах под ногами.
Город-дубль. Питер 2.
Меряю его шагами,
с ним болтаю иногда.
Этот город как-то ближе,
он размыт, как акварель,
в нём дома немного ниже,
и уже почти апрель.
Город в лужах под ногами
весь изогнут, весь дрожит,
как Колбасова картинка,
возле ног твоих лежит.
Как забрать её с собою,
чтоб ни капли не пролить?
Вышить золотой иглою,
вдёрнув золотую нить?
Город в лужах под ногами
близкий и такой родной,
весь расплёсканный шагами,
город в капле дождевой.
5 марта 2016 г.
Город снова графичен, как старый чертёж.
Воздух смятою калькой его накрывает.
В каллиграфии Питер всё так же хорош,
письменами над реками город всплывает.
Тонкой кистью очерчены рек берега,
тушь впитали в себя прутья каждой решётки.
Кони Клодта с Фонтанки собрались в бега,
их движенья понятны, прекрасны и чётки.
Силуэт корабля в облаках проплывёт,
львы сыграют в футбол под «Зенитовским» флагом,
и грифоны в далёкий собрались в полёт…
Я лишь мимо пройду, не спеша, тихим шагом.
14 марта 2016 г.
Треснул лёд, и белёсые глыбы
то ли тонут, то ль дальше плывут.
Выплывают, как крупные рыбы,
образуя блестящий редут.
Чешуёю на утреннем солнце
под мостами Фонтанка блестит,
отражая, как будто в оконцах,
и решётки, и серый гранит.
Тень решёток висит кружевами,
под ногами прохожих лежит,
ветер в водах играет лучами
по утрам, когда солнце не спит.
22 марта 2016 г.
По высокой воде на просторы Невы
анфиладой из арок на Зимней канавке
выплываем в пространство петербургской весны…
Или лета? Неважно. Во время их схватки.
Затаивши дыханье, глядим сквозь туман,
видим в водах Невы куполов отраженье,
а потом в рукава, и плывём к островам,
там лишь парки и дачи по ходу по движенья.
Белой ночи предвестье. Темнее слегка
на обратном пути, но в вечерней подсветке
только ярче Нева и её берега,
по воде разбросали отсветов монетки.
По высокой воде, по просторам Невы,
мимо Летнего сада, как в клетке решётки,
по Фонтанке к причалу, минуя мосты,
силуэты которых так ярки и чётки.
26 мая 2016 г.
С утра поплакав над своим стареньем,
он улыбнулся сдержанно друзьям
и принимает нынче поздравленья,
а гости веселятся тут и там.
Его природе южные гулянья
не очень-то понятны: он суров,
но танцам в такт слегка качнулись зданья,
и выслушал он много добрых слов.
А вечером китайские салюты
раскрасят светлый белой ночи дым,
и станут улицы с проспектами приютом
его гостям душою молодым.
Пусть веселятся! Все его сомненья
для них лишь дымка, белой ночи свет.
Но у гостей есть собственные мненья…
Лишь в красоте его сомнений нет.
27 мая 2016 г.
Осколками стихов засыпанный асфальт,
и воздух, пахнущий обрывками мелодий…
Таков мой Петербург. Он твёрд, как сталь,
хоть рек своих глаза гранитами подводит.
Белой ночи закатно-рассветная тень,
лишь слегка разделившая дни плёнкой ночи,
фейерверком засыпала в город сирень.
Звёзд упавшие ландыши что-то пророчат.
Взмыли птицами ввысь разводные мосты,
на рыбалку собрались крикливые чайки,
даже тучи при виде такой красоты,
образуют над городом серые стайки.
Осколками стихов искрится рек вода,
подсвечена она зеркальным отраженьем,
в них золотом своим играют купола,
и чуть звенят каким-то птичьим пеньем.
7—9 июня 2016 г.
Быть завтра ветру: над Невою
горит малиновый закат.
Слегка ущербною луною
украшен праздничный парад.
Нева сегодня неспокойна:
рябит серебряной волной,
а с ней волнуюсь я невольно
и мерзну телом и душой.
Вот в небо рвутся кони Клодта,
львы греются игрою в мяч,
лишь только сфинксы знают что-то,
и шепчут небу: «Ты не плачь!»
Закрыты купола лесами,
не отразиться солнцу в них.
Без куполов должны мы сами
гореть огнём, чтоб ветер стих.
Быть завтра ветру над заливом,
быть может, даже будет шторм.
И штормовым звучит мотивом
гранит и мрамор разных форм.
11—12 сентября 2016 г.
О проекте
О подписке
Другие проекты