Собачий лес

Но я ведь по-настоящему живая? – в твоем голосе пряталось волнение. – Совсем-совсем? – Совсем-совсем, – ответил я и растерялся, когда ты наклонила голову, чтобы я погладил тебя, почувствовал исходящий от волос запах пирожков и книг в кожаных переплетах. – Но ты все равно помни меня, – сказала ты. – Ты меня пожалуйста помни.

Твой голос не был похож на голос из детства. Хриплый от сигарет и отданных в отделении психиатрии распоряжений.

Мы спрятали ее у двух гнилых пней и вошли в лес. Он походил на спящего старого пса, которому уже давно перестали расчесывать шерсть и постригать когти. Он не отзывался на наши голоса, на ветер в макушках сосен.