Есть ужас – и отчаянье.
После крушенья – штиль.
Меж ними – расстояние
В сто тысяч миль.
Ум дремлет на обломках,
Как статуя глядит
Незрячими глазами —
И никаких обид —
Она никто – лишь небеса
Пожалуй, возразят;
Оборвыш, но бродячий шмель
Сказал: «Какой наряд!»
Провинциалка? Нет, она
Для всех ветров своя.
Росинка малая – но в ней
Так много бытия.
Как золушка среди травы,
Но убери с газона —
И Мир предстанет пустырем,
А с ней казался домом.