А этот олень! Смотрите, он золотой. Вы думаете – это вам кажется, потому что лучи на нем сошлись? А лучи откуда? А… Луна? И там на Луне… фея, что ли? Девушка такой красоты, такой нежности… Что? Это все только кажется? Ну хорошо – облако. Оно сейчас растает. Да, но вы не заметили сколько оно успело сказать за несколько минут? За одну минуту? Не слышали? Ну, значит, вы недостаточно затихли. Если б вы были тише! Тише… Тише… Пожалуйста, тише… Еще тише… Пусть Он спит. Спит под колыбельную Белого Зайца. Милый Скрипач, ты знаешь, как хранить волшебный сон. «Все хорошо… все хорошо… все, чудо, как хорошо! Всё – чудо». Я, кажется, сам сейчас засну волшебным сном под твою Музыку.
Но… ты больше не играешь? Почему? Когда ты кончаешь играть, пробуждаются все вопросы и боль пробуждается. А ведь она спала. Но… проснулась. И вопрос вместе с ней. Это вечный вопрос: как может быть все хорошо, когда… Когда так много не просто плохого, а страшного? Каждый год, каждый раз вопрос этот встает снова. Я отвечаю на него. Да, отвечаю, а потом он встает опять. Точно он бессмертный. Не умирает, а засыпает и вот просыпается.