– Цена крови, – кивнул старику Сеньковский, и старик заморгал красными веками. – Его убил его сын, Авренг-Зеб, чтобы захватить… – И он ткнул пальцем в подушку. – И еще он убил своего брата, я не помню, как его звали.
