Глава 7. Сбежавшая невеста

Утро. Я сижу у окошка маленькой кофейни с видом на лазурное море и с огромным удовольствием вдыхаю аромат свежесваренного кофе, который только что принес услужливый официант. Мой сарафан слегка помят, но он сухой, и это самое большое счастье на свете. Я оставила своего первого мужчину – того восхитительного местного нищеброда – отсыпаться в снятом им гостиничном номере, а сама быстро сбежала. Даже если у него нет никакой кредитки, пусть теперь сам ломает голову, как заплатить за дорогое шампанское и мидий, которыми потчевал меня накануне. В конце концов, я подарила ему свою невинность. Так что, можно сказать, мы в расчете. Жалею ли я о своем ночном безумстве? Нисколечко. Ни разу в жизни мне не было так хорошо в объятиях мужчины. Если бы не внешность прожигателя жизни и его глупые замашки ловеласа, я бы подумала, что это любовь с первого взгляда. Но нет, чудес не бывает, я же знаю. На память мне останется только селфи в телефоне.

Я бы полюбовалась нашей фотографией в ресторане, но боюсь включать сотовый телефон. Неизвестно, какие меры предпринял отчим, чтобы меня найти. Может, написал заявление в полицию. А может, решил разыскать меня при помощи своих громил. Так или иначе, любое появление в сети для меня опасно. Поэтому я пью кофе и жду, когда принесут восхитительные сырники со сметаной, наслаждаясь обрывками воспоминаний, которые бережно сохранила моя память.

Крики чаек заставляют мое сердце биться быстрее, а музыка лаундж окутывает сознание самым теплым ощущением счастья от полной свободы.

Крым. Как долго я мечтала сюда попасть, и все никак не получалось. А с прошлой ночи я в Крыму. Где-то здесь живет моя бабушка, и возможно, если мне удастся ее найти, я обрету то, что потеряла в далеком детстве – любовь близких.

Поправляю свой белоснежный сарафан из льна и улыбаюсь самой себе. Сегодня я не хочу ни о чем думать. Я буду просто отдыхать.

Мечтательно вздыхая, я быстро расправляюсь с порцией ароматных сырников в сметане и допиваю свой кофе. Похоже, пришло время разыскать гостиницу, в которой мы с Леной остановились. А еще лучше – саму Леночку. Представляю, как она на меня набросится при встрече.

Я расплачиваюсь за завтрак и выхожу на улицу. Свежий морской бриз пьянит. Как же здесь хорошо… Я медленно вышагиваю вдоль набережной, рассматривая вывески.

– Аня! А, ну, стой! – слышу истошный вопль подруги на противоположном конце улицы и резко останавливаюсь.

– Ты где была?! Оставила меня одну в номере, и исчезла!!!

– Ты давно меня ищешь? – растерянно посматриваю на нее я.

– С тех пор, как проснулась час назад!

Я выдыхаю. Значит, Леночка действительно проспала вечер и ночь. Не удивительно после такого напряженного учебного года и четырнадцатичасовой дороги.

– Зай, тебе надо купить новые шмотки, – брезгливо осматриваю ее треники и майку «Назад в СССР».

– Кто-то обещал мне отдых из разряда «все включено»? – приподнимает рыжую бровь она.

– Идем. Сделаем из тебя звезду Ялты, – хихикаю я.

– Давай. Тем более, что отпускные пришли. Должен же и на моей улице перевернуться грузовик с порядочными мужиками, – оживляется она. – Купим себе модные шмотки, а вечером пойдем в местный клуб. Реклама на стенде обещает пенную дискотеку… Погоди, я куплю кофе с собой, чтобы окончательно взбодриться, и можем двигать на шопинг, – приподнимает палец вверх Лена.

– Захвати и мне тоже. С ванильным сиропом! Нет, лучше с ромом!

Следующие несколько часов мы с Леной болтаемся по магазинчикам, и я рассказываю ей про свое ночное приключение.

– Как ты не побоялась идти с ним в гостиницу? А если бы он оказался маньяком? Или извращенцем?

– Нет. Всего лишь местный нищеброд в поисках приключений, – весело отмахиваюсь я. Кофе в пластиковом стаканчике уже давно заменил кофе с двойной порцией рома, и мне жутко хорошо. Я избавилась от того, что удерживало меня возле Асада, и теперь ничто не мешает отрываться на полную катушку.

– Знаешь, если нам не удастся найти бабушку, я все равно не вернусь к отчиму.

– Я думаю, возвращение к отчиму равносильно самоубийству после того, как ты опрокинула его с женихом.

– Найду комнатку в твоем общежитии, и буду снимать.

– Так переезжай ко мне. Будем делить квартплату. Вдвоем все равно веселее, – отхлебнув внушительную порцию моего кофе с ромом, предлагает Лена.

– Обещаю подумать, – философски изрекаю я.

Через пару часов купленные наряды едва умещались в пакеты, а пакеты уже не держались в руках. В местном супермаркете нам всучили бутылку мартини со скидкой, и в предвкушении фееричного вечера мы поймали такси. За бешеные деньги нас подбросили к гостинице. Впрочем, это были деньги моего отчима, и мне было ни капельки не жаль их тратить, ведь он без зазрения совести продал меня турецкому бизнесмену.

Где-то в глубине души я слегка сожалела, что больше никогда не увижу Никиту, но быстро взяла себя в руки и отогнала грусть прочь. Это все ром, добавленный в кофе. Курортные романы на то и существуют, чтобы поразить в самое сердце своей остротой и мимолетностью, а после оставить горьковатое послевкусие.

Забросив покупки на кровать, мы с Леной сделали еще по коктейлю с мартини и решили поплавать в гостиничном бассейне под открытым небом.

– Так что, наводим марафет, и в клуб? – растянувшись на лежаке после небольшого заплыва, озорно посмотрела на меня Лена. – Очки я оставлю дома!

– Ты без них не будешь ничего видеть, – поправила соломенную шляпку на голове я.

– А зачем мне что-то видеть? Я буду танцевать в пене!

– Ладно. Но будет лучше, если ты возьмешь их с собой.

– Накрасишь меня поярче?

– Обязательно. Но сначала найдем место, где пообедаем. Жара и коктейли сводят меня с ума.

– Идем в бар! – усевшись на лежаке, потянула на себя малиновое парео Лена. – Там и пообедаем.

– Не имею ничего против, – обрадовалась я.

В баре в самый разгар жаркого дня было не очень много народа. В ожидании заказа я пялилась на бассейн, а Лена полезла в свой сотовый.

– А он ничего, этот твой нищеброд, – хихикнула она.

– Что? – вздрогнула я.

– Нищеброд, с которым вы на фото в гостиничном номере.

– На каком фото? – липкий, мерзкий страх пополз по спине.

– На том, которое ты выложила в свой рустаграм с подписью: «Этой ночью она стала моей». Там, наверное, опечатка. Надо было писать «этой ночью он стал моим».

– А, ну, дай… – судорожно сглотнув, вырвала у подруги сотовый я.

Никакой ошибки. Мы с красавчиком, обнявшись, делаем селфи на фоне огромной кровати в гостиничном номере и безудержно хохочем.

Но как фото оказалось в моем рустаграм?! Как?!

– Мой айфон работает в состоянии отключения? – растерянно бормочу я и начинаю рыться в сумочке. – Он научился сам выкладывать фото? Или я была настолько пьяна, что выложила фото ночью?

– Нет, ты выложила его в полдень, – качает головой подруга.

Извлекаю свой телефон и быстро загружаю, чтобы удалить фотографию из инстаграм.

Что такое? Другая заставка, другие контакты… Это не мой сотовый! Это сотовый моего ночного ловеласа!

Телефон выпадает у меня из рук на пластиковый столик. По спине ползет липкий страх. Этот придурок включил мой телефон, спутав его со своим. Включенный телефон равносилен самоубийству. Кажется, мы вляпались в большие неприятности.

Глава 8. Никита

О, мой Бог… Кто придумал утро после шампанского с текилой? Голова чугунная, в горле пересохло, а глаза я даже разлепить не могу. Стоп. У меня же была ночь с подружкой. Ночь на спор с дядей! Все вышло как нельзя лучше. Только где моя подружка?!

Я приподнимаю голову, и в ней снова бьют колокола. Подружки нигде нет.

– Аня! – громко кричу в пустоту. – Ты в ванной?

В ответ тишина. Хм. Ушла, значит. Ускользнула, не попрощавшись. Что ж, скатертью дорога. Не ты первая, не ты последняя. Хотя, нет. Мне было с ней очень хорошо ночью. Я даже не прочь повторить наше рандеву.

Я сижу на постели, пытаясь унять набат в голове. Стоп! Фото в рустаграм! Последний этап нашего спора! Птичка упорхнула, а значит, прочь проснувшаяся на миг совесть, я снова в игре.

Я хватаю свой сотовый, быстро загружаю его, врубаю рустаграм и выкладываю фото с подписью «Этой ночью она стала моей». Выкуси, старпёр!

Бррр, как же тошнит. Этот похмельный синдром кого угодно с ума сведет.

Отбрасываю сотовый телефон на постель и бреду в ванную комнату. Включаю контрастный душ, и долго поливаю себя, то холодной, то горячей водой. Кажется, мое сознание понемногу проясняется. Осталось позавтракать, и я буду в полной боеготовности.

Вытираюсь насухо, выбираюсь из ванной в чем мать родила и пытаюсь найти свои шмотки. О, да. Они разбросаны по всему номеру. Ночка выдалась та еще. Все же, жаль, что Аня убежала. Я совсем не прочь повторить наши ночные шалости еще пару раз. Можно у окна, а еще лучше, под теплыми струями душа…

Меня так взбудоражила мысль о теплых струях душа на двоих, что едва удалось застегнуть змейку на джинсах. Откидываю покрывало в поисках рубашки, и… что это? Пятна крови? Нам постелили несвежие простыни? Они бы не посмели, это же люкс! Или… нет, нет, нет! Я не мог! Не мог переспать с девственницей! Или…мог?

Язык прилипает к нёбу. Ужас парализует сознание. Да, да. Ее слишком громкие крики, странное препятствие на пути к блаженству, на которое я имел неосторожность натолкнуться… Черт!

Мысли проносятся в голове с дикой скоростью. Как она могла?! Почему не предупредила?! Это… так нечестно! Или это очередная шутка от дядюшки? Почему этот великовозрастный выпендрежник до сих пор не позвонил мне?! Это не в его правилах! Обычно он звонит или появляется на месте преступления. А тут – тишина!

Я снова смотрю в рустаграм. Тишина.

Ничего себе, шуточки! Мне подсунули девственницу, и никакого ответа от дяди Вовы?!

Как ошпаренный, я покидаю проклятый гостиничный номер. И мне уже не до сытного завтрака. Сбегаю вниз по ступеням, вручаю девушке на рецепшене ключ, и выкатываюсь на полуденное солнце. Цепляю на нос очки от солнца, которые чудом не потерял прошлой ночью. Я тебе устрою, дядя Вова! За украденную кредитку, выставление меня нищебродом перед девушкой и еще за девственницу, которая даже не пикнула о том, что она девственница!

В полдень солнце палит нещадно. Моя бедная голова шумит и пульсирует болью. Я подхожу к одному из таксистов и называю адрес. Сумма за частный извоз даже меня заставляет поморщиться. Тут я вспоминаю, что у меня пустой бумажник. Благодаря дядюшке я не то, что на такси не могу сесть, я даже холодной минеральной воды купить не могу!

Чертыхнувшись, засовываю руки в карманы джинсов и плетусь пешком по обочине дороги до самого дедового поместья. Как паршиво! Сразу захотелось домой, в Москву, где в просторной квартире идеально работает сплит-система и не надо мучиться от жуткой жары. Потом вспоминаю перекошенное лицо моей родной матушки после того, как Тыковка отказалась выходить за меня замуж за сутки до церемонии бракосочетания, и сглатываю противную, тягучую слюну. Нет уж, лучше оставаться в Ялте. Путь в Москву закрыт для меня до самого сентября. Подумаешь, пару километров пешком придется пройти? Где наша не пропадала…

Через двадцать минут показалась крыша трехэтажного особняка с ухоженным двором, включающим бассейн и зону барбекю.

Но что происходит? Грохочет музыка, железные ворота открыты.

В нашем доме пляжная вечеринка у бассейна? Или…утренник?

Захожу во двор, и у меня отваливается челюсть. Не просто вечеринка-утренник. У нас тусовка для тех, кому глубоко за сорок пять. Человек двадцать пенсионеров тусуются вокруг бассейна.

Миловидные бабульки в откровенном бикини и соломенных шляпках посылают мне воздушные поцелуи тщательно выкрашенными алой помадой губами. Официанты разносят вокруг бассейна тропические коктейли с кусочками фруктов и красивыми трубочками. Мой дедушка в плавках-шортах из парчи выплясывает рядом с приглашенным к бассейну ди-джеем и еще каким-то чудилой в белом халате с напомаженными волосами.

– Элеутерокк – это жизненная сила! – громко произносит в микрофон чудило. – Наши коктейли на основе элеутерококка вернут вас к жизни!

– Никита, наконец-то! – машет мне дедушка. – Живительного коктейля хочешь? Он и мертвого поднимет! Элеутерококк – наше все!

– Кто этот чудик с напомаженными волосами? – чувствуя, как в голове бьют набаты, брезгливо морщусь я.

– Это создатель живительных коктейлей на основе элеутерококка. У нас с ним заключен договор на распространение этого чудодейственного средства.

– Запатентованная формула, между прочим! – орет в микрофон чудило, и я зажмуриваюсь от усилившихся набатов в голове.

– Присоединяйся! – приглашает дедушка. – Это мисс Ялта-85. А ее подруга, вон та блонди – мисс Ялта-88.

– Чуть позже, – с опаской передвигаясь с гибкостью кобры дабы не быть загробастанным двумя любительницами молодых мужских тел с коктейлями в тощих старческих руках, отзываюсь я.

Подхватываю с подноса изумрудно-голубой коктейль с запатентованной формулой элеутерококка, одним махом опрокидываю его в себя и взбегаю по мраморным ступеням в дом. Прохлада выложенного камнем холла расслабляет, и виски уже меньше пульсируют болью.

Дядюшка в черных джинсах растянулся на лежаке на террасе. Закинув ногу на ногу, он листает новости в телефоне.

– Какого черта?! – скрестив руки на груди, нависаю над ним я.

– О! Никита! Наконец-то, – расплывается в веселой ухмылке он.

– Какого черта ты вытащил у меня кредитку и всю наличность?!

– Так…э-э… я верну сейчас. Мне чужого не надо, – невинно хлопая глазами, подтягивается на лежаке он.

– И я выложил пост в рустаграм! От тебя ни привета, ни ответа!

– Не было никакого поста.

– Был!

– Не было.

– Ты меня за идиота держишь?!

– А ты меня?! Вот, смотри!

Дядя сует мне свой сотовый, экран которого настроен на мой рустаграм. Я озлобленно листаю посты. Выложенного фото с девственницей нет.

– Сбой? – я хмуро достаю свой телефон и загружаю рустагам. Пост на месте.

– Вот! – тычу дядюшке пост с глупой подписью.

– Хм… – он потирает жесткую щетину подбородка и сравнивает два экрана в рустаграм – с его сотового, и с моего сотового. В его телефоне поста нет. А в моем – есть. С кучей комментариев от каких-то подружаек.

«А он симпатичный!»

«Совет да любовь!»

«Как имя зеленоглазого красавчика?»

«Выходи за него, вы идеально друг другу подходите!»

– Что за ерунда? – таращусь на комментарии я.

– Дай сюда! – выхватывает у меня сотовый дядя. Выходит на аккаунт.

@Annabel. И фотка моей ночной подружки, где она светит своей выпрыгивающей из майки с рюшечками огромной грудью и улыбается во все тридцать два белоснежных зуба.

– Вашу мать…

У меня потеют ладони от напряжения. Я не просто лишил невинности эту девицу. Я еще опростоволосился, отправив фото с палевной подписью в ЕЁ рустаграм. Представляю ее шок. Стоп. А где мой сотовый телефон?

– Мой телефон! У нее остался мой сотовый! – спустя секунду после инсайта судорожно сглатываю противную тягучую слюну в пересохшем горле я.

– Похоже, в этот раз что-то пошло не так? – обескуражено приподнимает гламурную бровь дядя.

– В этот раз мы знатно облажались, – шумно втягиваю грудью воздух я.

– Идем на кухню. Пообедаем, и ты расскажешь все по порядку, – хмурится он.

Громкая музыка от ди-джея у бассейна заглушает все вокруг. Обилие чужих людей в поместье слегка напрягает. Но мы ничего не можем поделать с дедушкиной вечеринкой «Элеутерококк – наша сила» – он здесь хозяин, а мы гости.

Я открываю холодильник и натыкаюсь на жареную с луком барабульку. Она везде. Во всех отделах холодильника. С моих губ срывается стон.

– Достань мне тоник, – просит дядюшка.

Подбрасываю в воздух банку тоника, и дядя едва успевает ее поймать.

Обреченно высыпаю гору вчерашней жареной с луком барабульки на тарелку и принимаюсь за еду. Как бы мы не вляпались, а еда мне необходима. Мозг не работает на все сто, если желудок пуст.

– Ты уверен, Никита? Уверен, что на простыне были пятна крови? – испуганно допрашивает меня дядя.

– Еще как уверен!

– Может, у девушки просто начались критические дни?

– Нет.

– Почему?

– Потому что… это не объяснить. Я помню все, что мы с ней делали. До мельчайших деталей, понимаешь? Мне непонятно одно – почему она не предупредила?

– Может, хотела избавиться от своей неопытности с человеком, которого больше никогда не встретит?

– Для чего?

– Ума не приложу! Женщины вообще странные существа. Логикой их действий не понять. Вы хоть предохранялись?

– Нет.

– Ты идиот? Или притворяешься?

Я не отвечаю. В голове всплывает тот же самый вопрос – я идиот? Если нет, то почему так много дров наломал прошлой ночью?

– Ладно. Мы облажались. Надо разыскать эту фифу, пока она не уехала обратно к себе домой и обменяться телефонами, – потирая лоб, бурчу я.

– Удали фото, Никита. Она, наверное, мечтает тебя убить за пост.

– Точно…

Я лезу в телефон своей подружки и открываю рустаграм.

Новые сообщения. От меня. Ахахах. Да, это я на аве.

«Удали фото и выруби мой сотовый, придурок!»

О. Какие мы грубые!

«Привет, птичка. Очень жаль, что ты убежала, не попрощавшись. Ничего не хочешь мне рассказать?»

«Нет! Удали фото немедленно! Иначе нас ждут крупные неприятности!»

«Эй, птичка, а я по тебе скучаю. Давай встретимся еще раз? Как раз обменяемся телефонами, и ты мне расскажешь, по какой причине выбрала меня своим первым мужчиной».

Отсылаю смайлик с глупо хихикающим бананом.