Она приходит. И она уходит.
Когда захочет, и когда не ждешь.
Она живет беспечно на свободе
и не выносит боль измен и ложь.
Когда она с тобой, то все прекрасно,
и мир расцвечен красками мечты,
и жизнь проходит ярко, не напрасно,
полна событий, грез и красоты.
Но вот она ушла… Все отболело
мучительно. На сердце – пустота.
Мир неизменен: то же солнце, небо.
Но все тускнеет. И темнит тоска.
Зовешь ее. Надеешься – вернется,
простив измены, забывая ложь,
и счастьем лучезарно улыбнется
и радость даст, которую не ждешь,
А, может, боль… Но только пусть приходит!
И возвратит все краски жизни вновь.
Опять соединит, опять рассорит…
Но только пусть останется – Любовь!
* * *
Из дневниковых записей начала ХХI века:
«Только любовь имеет ценность в этом мире! Ей подвластно все! Но разве мы умеем ценить простые радости? Любимый человек рядом, ты можешь любоваться им, общаться, заботиться, оберегать от зла – разве этого мало?! А ведь истинное счастье только в этом!»
Ночь, тишина… Неверный свет свечи
бросает тени на блокнот раскрытый.
Ты спишь… Я за столом, пишу стихи.
Мой дар вернулся радостью забытой.
Любовь переполняет. Рядом – ты!
И я могу, как прежде, чувства в рифмы
зашифровать. И создавать мечты,
и погружаться в вымыслы и мифы.
Ты спишь, любимая. Твоя ладонь
лежит на простыне раскрытой чашей.
Вложу в нее любви моей огонь,
собрав в цветок, что ярче всех и краше.
А может мне алмазным блеском звезд
ее заполнить, радужным сияньем?
Огонь Вселенной в мыслях я принес,
вложу в ладонь искристое признанье.
А может, розу? Цвет ее так чист!
Как алый жар любви, живой и яркой…
Но напишу стихи. Блокнота лист
сверну и опущу в ладонь подарком.