© Дорошин В.В., 2022

© Наш мир, 2022

По чьей-то воле…

В ненастный вечер. У окна…

 
Она прекрасна в этой грусти –
такой нечаянно святой…
 
 
Ах, мне познать её покой,
познать бы…
Но она не впустит…
 
 
Я лишь вспугну.
 
 
За тишиной
таится бесподобный мир –
счастливый, странный, молчаливый…
 
 
Её глаза…
Неуловимо во взгляде что-то…
что влечёт
к самой душе…
свеченью…
миру…
 
 
О, как она сейчас красива!
И мир красив вокруг неё…
 
 
…ужавшийся на островке
той осени, что отживает
неизлечимыми дождями…
 
 
А капли стынут на стекле…
 
 
К зиме…
Всё близится к зиме:
стремленья, мысли, блики, сути…
терзаний вечных суета…
 
 
И лишь запомнится она –
наипрекраснейшая в грусти…
В ненастный вечер.
У окна.
 

/7.XI.2012 г./

Приходящая…

 
Приходящая ты…
Уходящая…
Как назвать, тебя, робко светящую?
 
 
Зацелована ветром
и…
осенью.
Веришь в небо – высокое, с просинью.
Закрываешь глаза от бессилия.
А глаза-то…
бездонно красивые!
 
 
Пальцы тонкие.
Вовсе не ломкие.
Привязали
как будто верёвками
к этой нежности да незавещанной.
 
 
Слишком горько любить эту женщину.
 
 
Слишком сладко быть с ней – зачарованным.
Уготована ночь.
Да не поровну
разделить нашу жизнь по росиночкам…
Уходить ведь своею тропиночкой
в непорочное утро туманное…
 
 
Ты прости, что я пью тебя, славная…
Да глоточки мои не размерены.
По доверию всё,
по доверию.
Да по жажде, что не утоляема…
 
 
Замечаю, как ты вся измаяна…
 
 
Провожаю до двери-калиточки.
Ни слезиночки нет.
Ни слезиночки.
 
 
Лишь глаза твои – синие-синие…
Да тропинка, покрытая инеем…
 

/22.XII.2012 г. /

По чьей-то воле

 
«Всё, всё происходит
В мире не так,
По чьей-то, неведомой нам, воле…»
 

/И. Тальков «Ты опоздала»/

 
Наверное, так просто написать
в твою до слёз доверчивую осень…
 
 
Запомнилось, как смотришь в небеса.
Задумчиво.
И откровенно
очень.
Запомнилось, как жмёшься ты к груди,
а я твоих волос вдыхаю запах.
И слов мне от волненья не найти…
 
 
Но ты же понимаешь всё.
Ведь правда?
 
 
Хорошая моя…
Ненастен день.
Из солнечных лучей, увы, не соткан.
Мне теплоты хватило бы твоей –
звучащей в тишине заветной ноткой…
Хватило бы молчания вдвоём
и пальцев чуть озябнувших сплетенья…
и тихого: «мы всё переживём…».
 
 
Ах, сколько же… той чистоты осенней!
в нас было…
 
 
…Также вертится земля.
И осень год от года только краше –
доверчивая, прежняя…
твоя…
не ставшая [по чьей-то воле] нашей…
 
 
Я не пишу.
 

/17.I.2013 г./

Два поворота ключа

 
Два поворота ключа.
И – захлестнувшая нежность.
То, что уже не сдержать,
то, что сильней наших «нет».
 
 
Сладкий духов аромат.
Сброшена на пол одежда.
И не затмит красоту даже погашенный свет.
 
 
Ты…
Многозвучье Тебя…
 
 
Времени неудержимость.
Сразу и не ощутишь неумолимость часов.
 
 
После…
Сто тысяч ночей, где ты мне даже не снилась.
И послевкусье тебя – с чьим-то на чашах весов…
 
 
Если я даже забыл, стены впитали твой запах.
Все отраженья твои память зеркал забрала.
Я беспристрастен уже…
Знаешь, а это ведь правда.
Хочется даже порой выбросить те зеркала.
 
 
…Два поворота ключа.
Дом принимает, как прежде.
Я для него всё, что есть,
даже когда сгоряча
хлопаю дверью, бегу от одиночества спешно…
Но возвращают домой
два поворота ключа…
 
 
Веришь? А я и не жду.
Сладостью самообмана
можно себя убедить, разубедившись во всём.
 
 
Два поворота ключа.
Сброшена на пол усталость.
Дальше что?
 
 
Здравствуй, Тоска,
мой захватившая дом…
 

/28.II.2013 г./

Девочка Боль

 
Девочка Боль, помани к себе нежно.
Сладкая…
ты же бываешь такой.
 
 
Падаю в мир, что по-прежнему снежный.
И прикасаюсь к тебе, несвятой.
 
 
Девочка Боль, я не узнан, но принят.
Медленно-медленно тает твой яд.
 
 
Привкусом,
запахом,
соком полыни
ты оживаешь, впуская меня.
 
 
Нет, в нас – не кровь.
Безрассудство по венам.
 
 
Девочка Боль, я немел от потерь.
 
 
Лучше уж так – откровенно и смело,
нежели лбом да в закрытую дверь
не достучаться, весь свет проклиная…
Не отпустить от себя память нег…
 
 
Там, за порогом притихшего рая
снова на землю спускается снег…
 
 
Сладкая…
Я и не думал, как просто
можно тобою заласканным стать.
 
 
Горькая…
Всё-таки время смеётся…
 
 
…и не даёт
по чуть-чуть
отвыкать…
 

/10.XII.2012 г./

Папа и мама не любят друг друга

 
Папа и мама не любят друг друга…
Детское сердце вдруг сжалось в комочек.
 
 
Вроде бы дома тепло и уютно,
только душа согреваться не хочет.
 
 
Вроде бы вместе, да что-то неладно.
Взгляды…
Они выдают ненароком.
Даже без слов всё предельно понятно,
но ничего не изменишь упрёком.
 
 
Тихая ненависть бродит средь комнат.
Даже ночами дыхание – рядом.
Всё здесь живёт по её лишь законам,
всё лишь её здесь пропитано ядом.
Папа и мама не любят друг друга.
А ведь когда-то светились от счастья…
 
 
Осень.
И в доме – ненастное утро.
Завтрак невкусен.
 
 
– Так, всё, собирайся! –
мама торопит /опять недовольна/.
Папа весь мрачный /мрачней не найдёте/.
Манная каша влетает в «помойку».
– Больше не буду готовить – не жрёте!
 
 
Если бы,
если б всё в миг изменилось!
Крепко зажмурить глаза и представить:
папа и мама сдаются на милость
радости, что вооот такаааая большая!
 
 
Солнечным днём /не в промозглую слякоть/
с ними идти и держать их за ручки.
Больше не мучиться, больше не плакать,
не натыкаться на взгляды-колючки…
 
 
Что-то должно измениться…
/наверно/.
Всё же наивно ребёнка сердечко.
 
 
Любит он вас – тех, с которыми скверно.
Даже ТАКИХ любит он
 
 
бесконечно…
 

/16, 20-21.IX.2013 г./

Сегодня ночью…

 
Войдёшь в мой дом и не закроешь дверь.
Вслед за тобой ворвётся запах мокрых листьев.
 
 
Дыханье осени под стать душе моей –
не обнадёживает, холодит лишь мысли.
 
 
Войдёшь ты в дом, насмешливо взглянув
на странный быт моей заброшенной квартиры.
 
 
Привык лелеять здесь я только тишину,
забытый напрочь вдохновенной сладкой лирой.
 
 
Войдёшь…
 
 
А знаешь, я ведь ждал тебя,
предчувствуя – всё именно так будет:
под монотонный хлюп осипшего дождя,
в какое-то из мрачных полнолуний.
 
 
Мне вымолить ещё бы день один…
Но понимаю, что он прожит будет также.
 
 
Есть Одиночество – мой бог, мой господин.
Есть я – в его безвременье попавший.
 
 
Коснёшься ледяной рукой своей.
В глазницах – пустота, но ты – красива…
 
 
Развеются листки календарей:
где лето? где весна?
Всё мчится мимо…
 
 
Лишь осень – эта гиблая пора
пред снежным, мир объявшим, избавленьем,
со мной ещё побудет до утра,
до самого
последнего
мгновенья.
 
 
И буду долго-долго я смотреть,
как растворяешься ты в утреннем тумане…
 
 
Сегодня ночью приходила Смерть –
убила осень.
 
 
Снег под утро выпал
ранний…
 

/30.IX.2013 г./

А будет ли лето?

 
Он обнимет тебя.
Он согреет тебя.
Он излечит от зимних недугов.
Обжигающий свет.
Исцеляющий свет.
Он, наверное, мог бы стать другом.
 
 
Ты касайся его.
Ты влюбляйся в него.
Ты тянись к нему всею душою.
Ослепляющий свет.
Нереальнейший свет.
 
 
Чуешь?
Это запахло весною.
После долгой зимы,
очень долгой зимы,
что ещё до конца не изжита,
ты поверь в этот свет,
ты прими этот свет –
он святой,
он почти как молитва…
 
 
Тянешь тонкие ручки,
а слёзы бегут –
то ль от боли они,
то ль от света…
 
 
Врач сказал как-то сухо:
– Дождёмся весну…
И подумал:
«А будет ли лето?..»
 

/10.III.2013 г./

Женщина с прошлым

 
Не первоцвет. Но и не вянущая роза.
Уже вкусившая все «прелести» любви…
 
 
У этой женщины так много было в прошлом.
Хотя всё главное – пожалуй, впереди…
 
 
Взгляд не уставший – он немного стал мудрее.
Слегка угас, но не сказать, что потускнел.
Не всё так гладко у неё, на самом деле…
А кто сказал, что грусть – её земной удел?
 
 
Она умеет быть приветливой, негордой.
Она умеет улыбаться и шутить.
 
 
Желает нравиться, отслеживает моды…
Да, обжигалась! Но не может не любить.
 
 
Принять её – такой, как есть, не каждый сможет.
Случайным ласкам не доверится легко.
Ведь не какая-то там женщина, а «с прошлым».
И это прошлое ей многое дало…
 
 
Не первый снег – давно сменились снегопады,
что укрывали от немыслимых обид.
Зима в душе – да разве ж ей такое надо?
Ведь сердце бьётся, даже если и болит…
 
 
На сто разлук одна единственная Встреча –
одна, способная всё в жизни изменить.
Не время лечит, а другое что-то лечит…
Вдох полной грудью – то, что даст ей дальше жить…
 
 
У этой женщины так много было в прошлом.
Хотя всё главное – конечно, впереди…
 
 
Понять её кому-то будет слишком сложно.
Но Кто-то встретится на жизненном пути…
 
 
Тот, Самый Главный, – кто и примет,
и простит…
 
 
По крайней мере, за былое не осудит.
Расчёт ли в том, – кто с кем, когда и для чего?
Осталось прошлое, оно – как книга судеб:
Святое что-то и… что колет под ребро…
Так было, есть и так всегда на свете будет.
И пусть однажды… просто станет ей… легко.
 

/26, 28.I.2014 г./

После развода

 
Её не заманишь простуженной лаской,
сочувственной скорбью и прочим «ля-ля».
 
 
Есть те, кто намного её в жизни счастлив.
И нет – тех, кого поглотила земля…
 
 
…Когда в её доме случается праздник,
приходят друзья и, конечно же… Он.
Счастливчик, что выжил в тот день смертной казни.
Клеймо: соглашенье обеих сторон.
 
 
«Остаться друзьями», стряхнув боль и слёзы,
как пепел.
Окурками – прошлые дни…
Приклеенный лоск на лице слишком розов.
 
 
– Ну, что ж… раз пришёл, не вопрос, – проходи…
 
 
…Чудеснейший вечер, стихи под гитару.
Друзья и подруги – как с ними легко!
Счастливые люди, семейные пары…
 
 
Её же семью обезглавил раскол…
 
 
И он перед нею – вот что притащился?
Не зря говорят: «уходя – уходи».
Есть сотни предлогов: вспылил, извинился…
Но после развода – какое «прости»?
 
 
– А жаль, что, ребятки, вы всё же расстались, –
любимою темой вновь кто-то вздохнёт.
Она промолчит, грусть утопит в бокале.
А он ухмыльнётся. И снова нальёт…
У них есть ребёнок – такая девчушка!
Единственной радостью полнится дом.
 
 
– Иди-ка, ложись, – поцелует в макушку. –
Уже слишком поздно…
 
 
А он же, а он
дождётся опять той удобной минуты,
когда ночь разгонит гостей по домам.
 
 
– И ты собирайся…
– А может, я… утром…
 
 
И – «преданный» взгляд. А когда предавал –
уже и не помнишь?
 
 
– Нет, я не оставлю…
И руки свои от меня убери!
 
 
– Я понял…
 
 
Уходит.
Как будто в печали.
 
 
«Другой стрёмной дуре на жалость дави…».
 
 
Закроется дверь.
Ни шагов, ни ухмылки.
Безжалостно всё эта ночь растворит.
К холодной стене прислонится затылком…
 
 
– Мам, снова ты плачешь?
– Нет, доченька… спи…
 

/2.II.2014 г./