Если бы Пушкин прожил ещё хоть год,
Его бы сфотографировали, и вот
Я представил себе чёрно-белые снимки
С непечальным ликом в прозрачной дымке.
Зернистое небо с райскими облаками,
Лошадей с яблочными боками,
А ещё фотографии эти
Каким-то образом передавал бы ветер,
Наполненный запахом травы и ладана…
Русь моя, ты никем не отгадана,
Кроме Святых и Вещего Александра,
Его строки – Божьей любви рассада,
А земная жизнь – помнящим утешение.
Правильное освещение
С памятью женит лица.
Эти кадры спешат гнездиться
Будто ласточки – на уголках души.
Жизнь моя, не спеши,
О память не стачивай каблуки!
Я Пушкина вижу
На расстоянии вытянутой с пистолетом руки.
Июнь 2010 г.
У дома были свои тараканы.
В кухнях нет-нет, а срывались краны.
На чердаке чей-то кот мяукал.
В подвале ютился театр кукол.
В трубах текла водяная кровь.
В спальнях кровати ломала любовь.
Она же спасала дом от износа.
Труба дымилась, как папироса.
Антенна мысли ловила с неба.
Дом мирозданию верил слепо.
Душу свою предоставил дом
Людям, которые жили в нём.
Ангел над домом любил кружить.
Я здесь родился. Учился жить.
Дом в переулке считался первым.
Мог показаться немного нервным.
Спрятать влюблённых в карман балкона.
Ночью из снега слепить корону,
Или надеть треуголку на крышу,
Так чтоб соседям казаться выше.
Осенью в доме ветра творились.
Стены косыми дождями брились.
Дом по весне обнимался с ветром.
Пасху предчувствовал каждым метром.
Лютой зимой танцевал от печки.
Тихо мерцали в гостиных свечки.
Летом взахлёб напивался ливнем.
Хлопал ресницами штор наивно…
Вдруг мне под утро присниться смог он:
Просто стоял без дверей и окон.
И я, проснувшись, сказал жене:
«Дом попрощался со мной во сне».
Верное есть для спасенья средство: Взял я билет и поехал в детство. С помощью крыльев, винтов и колёс Прибыл туда, где когда-то рос. Свой переулок нашёл умело. Сердце споткнулось и опустело. Я на дороге застыл нелепо: Не было дома! Синело небо.
Февраль 2013 г.
Ангел с трубой целуется в феврале.
Смеётся: «…хотелось сына? Получишь дочь…»
Душа пришивается к телу. Небо к Земле.
Это и есть – День рожденья,
А может, ночь.
Город снимает лёд
С полусонных век.
Нынче снежок,
Как летняя береста.
Мы на четыре части поделим век.
После опять умножим: «Живи до ста!»
Город умоет снегом своё лицо.
Суженого петух не спугнёт во сне.
В щёлочку под крылечко летит кольцо,
Мышка-норушка найдёт его по весне.
Пусть тебе будет милость от Самого!
Пусть будет век твой долог, приветлив, тих.
Это январский воин. Почерк его.
С днём рожденья, Мария! Роди троих.
Февраль 2013 г.
А ещё у меня есть кроха.
Она появилась, когда было плохо.
Доверила мне свои губы…
С крохой мы однолюбы.
Она умеет смотреть глазами.
Её приход для меня – экзамен.
Она сказала вчера, например:
«Что же ты, пионер,
Забыл о своих обещаньях стать самым лучшим?!»
Свет тушим.
Лежим на полу, как слова на белом листе.
Делимся шёпотом в темноте…
И вдруг от какого-то ветра
Поднимаемся от пола на три сантиметра…
Это парение плавное —
В жизни – САМОЕ ГЛАВНОЕ.
Кроха!
От выдоха и до вздоха!
От шёпота и до крика!
Губ твоих земляника!
Ножницы ног, срезающие печаль…
Спины причал.
Я в снег твоего живота лицом,
Я вместо пальца в твоё кольцо!
С горячей верой
Всякий раз, как в первый…
Погружается моя лодка тонущая
В тёплое, мокрое, стонущее.
И, когда достаёт до дна,
Ты выпеваешь «…да»…
А под утро
С потолка сочится снежная пудра,
Мы раскрываем зонт одеяла,
Чтобы теплее стало. Кроха! Осень – одно из зеркал весны! Я на завтрак слизывал солнечный свет у тебя со спины! Кроха! Судьба не злодейка и не дурёха! Ты в мою сталь водой, Чтоб разойтись с бедой! Ты – души оперенье, Бунт и смиренье… Кроха! Вечность у нас впереди! Ты пришла, когда было плохо. Больше не уходи.
Февраль 2013 г.
Уважаемый дымчатый кот!
Пишет Вам обыкновенная мышь-полёвка.
Я, правда, один раз уже чуть не попала к Вам в рот.
Поверьте, мне немного неловко…
Я не сомневаюсь в Вашей кошачьей вальяжности…
Вы, вероятно, это письмо и не прочитаете.
Но дело, поверьте, особой степени важности
И совершенно не терпит отлагательства, понимаете?
Мы все переживаем за Вас – от крысы до землеройки!
А Вы здесь спите на дырявом плюшевом крокодиле…
Короче, пока Вы загуляли на этой помойке,
Ваши домашние уже все с ума посходили!
Они ходят по двору грустные, как привидения!
Кричат: «Кис-кис» – за вечер раз по пятьсот.
На всех подъездах уже неделю красуются объявления:
«Пропал красивый дымчатый кот!
Нашедшему гарантируем вознаграждение!»
Это самая важная строчка… но дело не в том…
Наше общее мышиное убеждение
Состоит в том, что Вам стоит вернуться в дом.
Во-первых, там на столе часто – докторские сосиски…
Во-вторых, здесь помойка, а там трёхкомнатная квартира…
Вам ведь не трудно просто навестить своих близких?
А мы за это получим головку сыра…
Понимаете, я так мечтаю о сырной пайке,
Что скоро, наверное, в голодный обморок упаду…
Девочка Катя, пятилетняя дочка хозяйки,
Мне лично сыр обещала купить, если я Вас найду.
У Кати и так поцарапано всё колено.
А тут ещё Вас рядом нет, прям как назло.
С уважением,
Полевая мышь
Аграфена.
Август.
Я забыла, какое число.
Август 2014 г.
Идёшь – постой. А встанешь – лучше сесть.
Сидишь – скорей ложись макушкой к морю.
Что делать, говоришь? Чем ветер есть?
Чем запивать куски мясного горя?
К окошку прислонись души любой,
Целуй стекло, пусть ночью губы треснут.
Не хорони убитую любовь:
Пройдет три дня, поверь – она воскреснет!
Весёлый ветер в лёгких соберёт,
Нетрудно распахнет ладонь-синицу.
Сорвёт бинты, водою смажет рот,
И в ножницы садовые вселится.
Звезда зарылась в ночь, как в почву крот.
Любовь жива, она встаёт из пуха
И жало смерти режет у ворот,
Так слово режет вдруг глухое ухо.
Так выжигает снег твоя капель,
Так жизнь втекает ожиданьем в ноздри,
Так птицы режут крыльями апрель,
Когда летят на север строить гнезда.
Ты – берег, край, ты – Рубикон и грань.
Ты – в тело превращённый мякиш хлеба.
Лежишь – садись. Сидишь – скорее встань.
Стоишь – иди. Идёшь – взлетай на небо.
Февраль 2013 г.
История эта не сказка, но быль.
С тех пор превратилось уж многое в пыль…
В одной мастерской,
У Церкви Морской,
Колечко отлили для жизни мирской.
Купил то колечко бедняк-рыболов.
Невесте своей подарил на Покров.
Она положила его под подушку
И видела сон про царевну-лягушку,
Которую брал незнакомец в ладони
И в Церковь носил к Чудотворной иконе.
Трещала впотьмах одинокая свечка.
И там, на иконе, качалось колечко…
Проснувшись под утро и глядя во тьму,
Гадала красавица: «Что?» да «К чему?»
Когда закружилась зима под окном,
К ней в дом постучался торговец сукном.
Он водку закушал горбушкой ржаной,
Сказав: «Становись мне законной женой!»
Красавица та, о былом не печалясь,
Ответила: «Да», – и они обвенчались.
Колечко латунное бросив с моста,
Уехали вскоре в другие места.
Не мог и не знал, как найти себе места,
Несчастный рыбак, потерявший невесту…
Однажды он выудил щуку из речки.
Разделав её, обнаружил колечко,
То самое, что подарил на Покров…
Потряс рыбака этот грустный улов.
Отнёс он кольцо в Богородичный Храм,
Архангелу в дар преподнёс его там.
А сам, не печалясь, ушёл на войну…
История эта была в старину.
Март 2013 г.
Стая птиц золотых мне сигналит с планеты соседней,
Поднимается ветер. Качается пасмурный лес.
Я на этой Земле в первый раз и, похоже, в последний,
Ничего не ловлю, кроме творчества с вечных небес.
А ещё, а ещё… я на сердце кладу подорожник,
И по свету иду для того, чтобы выйти на свет.
И в погоню за мной устремляется радостный дождик.
Очень нужно взлететь! Это выход, коль выхода нет.
Март 2013 г.
Автомобиль улыбался,
Напоминая снежного барса,
И шипел застенчиво бензонасос…
Здесь впервые мы целовались взасос.
И такое творили!
Солнце в зеркале нагревалось,
Будто лимон на гриле!
Ангел автомобиля крутил педали,
Чтобы мы в пробки не попадали.
Он помешивал ложкой небесное варево,
И нас миновали аварии.
Из ноздрей выпускал белые облака,
Чтоб дорога была легка.
От свечей зажигания
Танцевало всё мироздание.
Иконка Николы
Была ещё одной фарой «Короллы»…
Её угнали под утро, в мае.
Исчезла, как племя Майя…
В багажнике остался циферблат запаски,
В салоне – свечи от Пасхи,
Твой запах и шёпот.
Видно, вор имел опыт.
Видно, наш АвтоАнгел
Уснул, на ночь спустив свои флаги.
Я вышел во двор, а машины не видно.
Как пересохшей реки дно,
Белела кожа асфальта
На том месте,
Где она вечером делала сальто,
Выпустив крылья.
Описывая в полиции автомобиль, я
Почему-то ничего не сказал про его способность
к полётам,
Которая не дана остальным «тойотам»… «С 237 ВК»… Серебряные бока! Царапина справа на бампере… Мы были в Смоленске и Тампере, В Ярославле и Праге, Когда АвтоАнгел снова водрузил свои флаги И включил радары. Автомобиль нашли в Краснодаре, У какого-то ресторана. Он выглядел незнакомо и странно: Лампочки вылезли из орбиты, Номера перебиты, Горбатился стариком. В салоне пахло сырым табаком, Ржой покрылся местами металл… А главное – больше автомобиль не летал. Я пробовал. Говорил ему: «Ну, давай! Как тогда!» И подтягивал трос… Но по лобовому катился лишь очиститель слёз… Он осилил дорогу из Краснодара в Ростов, И там навсегда остался его остов. Один автослесарь покрасил скелет жёлтой краской И с помощью крана на крышу вознёс перед Пасхой. А после смеялся, дым из ноздрей выпуская: «Всем теперь ясно, что здесь у меня мастерская!» Это случилось на перекрёстке
Проспекта Свободы и Защитников Бреста.
Попадая в Ростов, я с тех пор объезжал это место.
Март 2013 г.
Съеден снег.
Залит берег водой венозной.
Все хорошие мысли на букву Ю.
Перелётные в шоке
От новой разметки звёздной.
Убежали Медведицы,
И Полярная смотрит на Юг.
Небо с птицами —
Вот лучший фильм на этой неделе!
День – будто постный пряник.
Ночь – как холодный кнут.
Тринадцатый год.
Тринадцатый день апреля.
Время тринадцать часов
Тринадцать минут.
Апрель 2013 г.
Бездомные птицы,
Как щепки летят – лес их рубят.
А в небе не кончится
Божия Благодать.
Любовь – это если ты ставишь себя
На место того, кто тебя любит.
И понимаешь, хотя бы на миг,
Что с этим не надо играть.
Июнь 2012 г.
О проекте
О подписке