На крыльях ветра отважной птицей лети,
Туда, где звёзды, где неизвестны пути,
Не зная края в своих стремленьях благих,
Свободы грани искать не нужно в других.
 
 
Свобода – вихрь в сердцах обычных людей!
Лети как ветер, не зная точный предел!
Лети к вершинам и даже, если мандраж,
Будь сильным, смелым, лови за хвостик кураж.
 
 
За горизонтом светило слепит глаза,
Свобода – солнце, а заточенье – гроза!
На лунной нити седого ветра она…
Души свобода – реальность, а не мечта.
 
 
Она сияет звездою яркой в ночи,
Даёт нам в руки от счастья чудо-ключи,
От бед спасает и смысл жизни даёт.
Расправь же крылья и продвигайся вперёд.
 
 
Будь сильным, смелым, скажи: «Прощай» дню
сурка…
В сердцах свобода – огня большого искра,
Как птица-феникс, чьи крылья светят во тьме,
Зовут с собою и машут нам в сизой мгле.
 

 
Я, наверное, очень плохая!
Оттого, ко мне тянутся люди,
Оттого, я кого-то спасаю,
Вижу счастье своё не в валюте.
 
 
Я, наверное, очень плохая,
Оттого, что порою ругаюсь,
Что немножечко странной бываю,
Что собою я быть не стесняюсь.
 
 
А другие хорошие очень
Ходят в ярких, сверкающих масках
Учат жизни других и пророчат,
Что лишь с ними всё будет, как в сказке.
 
 
Вот поэтому очень плохою
Я останусь. Но главное, честной,
Настоящей, смешной и живою.
И с собой будет мне интересно.
 
 
Мне неважно, что скажут другие.
Угодить всем, увы, невозможно.
А на ложь у меня аллергия…
От такого «косплея» мне тошно…
 

 
В душе мне ещё шестнадцать
Бунтарства полна душонка
И хочется бить порою
Словесно не в бровь, а в глаз…
На вид мне слегка за двадцать,
А паспорт кричит – девчонка,
Чего же ты врёшь, зимою
Тебе тридцать два, смеясь.
 
 
Но хочется паспорт спрятать
В какой-нибудь дальний угол,
Чтоб больше со мной не спорил
О цифрах. Они – ничто.
Потом на коленки падать,
Бороться с хандрой и скукой,
И рок слушать громче втрое,
И выглядеть вновь чудно.
 
 
Но только проклятый статус
Серьезной и взрослой тёти
Мешает мне быть собою
И снова чудить, как в старь.
Теперь повышаю градус,
Я лишь кипяточком в кофе,
Гляжу на себя с тоскою,
Открыв артефактов ларь.
 
 
Но выйдя из зоны риска,
Оставшись с собою вместе
Я снова могу буянить,
Прочувствовав детства вайб.
И верить наивно близким,
Чтоб в жизни безумном квесте
Не вымереть на диване
Как мамонт, смакуя чай.
 

 
А ложь – большой, смертельный грех,
Восьмой, но всеми позабытый,
Камнями каплю недобитый,
Ползущий через сотни вех.
 
 
Сосёт он кровь и жизни сок,
Друзьяшек сталкивает лбами,
Играет мастерски словами,
Преподавая нам урок.
 
 
Ломает судьбы, ждёт похвал
И с лицемерием танцует.
Тандем, как у коня и сбруи,
Спешат они вдвоём на бал.
 
 
На бал известнейших грехов,
Таких же точно недобитых,
Столь мерзких, гнусных и немытых —
Из наших самых страшных снов.
 
 
А как убить их – не пойму…
Не вывести заразу эту
Ни пемолюксом, ни газетой,
Ни добрым словом по уму.
 
 
Так и живём, идя ко дну:
Лжём людям и себе, конечно,
А жизнь, увы, не бесконечна,
И слишком много на кону…
 

 
Работаешь долго, потом —
Ты посредственность.
Простите, но это —
Всего лишь последствия
Того, что ты делаешь долго,
Безудержно много.
И думаешь:
«Этой иду по итогу дорогой?»
Сидишь, покрасневший,
И дым из ушей летит.
Вскипает мой чайник…
А нет, он уже кипит.
Но это не чайник —
А нервы танцуют свинг…
Ты вол? Чудо-девочка?
Или же фея Винкс?
А может быть, хватит?
Попей матча-чай и спи.
Иль просто на воздух
Сходи погулять, сходи…
Вдох, выход, катарсис,
Кроватка, котей, рутуб,
Колючие щёки —
Вернулась туда, где ждут.
 

 
С годами улыбка шире
И мир стал немного проще:
Уютно в своей квартире
И старой, зелёной роще.
А кто-то меняет маски,
Чтоб было с собою легче:
На лик выльет тонну краски,
Накинет и пух на плечи.
Отправится есть омаров
И будет давать советы,
Ведь в бытности их кошмарной
Не видно совсем просвета.
Пространные эти девы —
Подделочки «мэйнд ин чайна»:
Хоть с виду и королевы,
Но внутренний мир печальный…
Не в смысле, что очень грустный,
А в плане – гнилой и мерзкий
Умеют польстить искусно,
Накинуть понтов и блеска.
Наденут себе корону,
На жизнь нарисуют смету,
Прилипнут кормою к трону
И будут вариться в этом.
Но только айфон последний
И масочка из тоналки
Не сделает первой леди
Из опытной маргиналки.
Нам в жизни нужна опора,
Но только от лжи не легче!
Кому-то трудиться в пору,
Взвалив свой мирок на плечи,
А кто-то от пуха рухнет
Без денег и мнимой власти.
Как творог на солнце стухнет,
Исчезнет в гордыни пасти.
 

 
Раскладывая карты в пустоте
Смотрю на жизни разные я грани
И прошлое своё переживаю
Я при свечах, в бездонной полутьме.
 
 
Кем родилась, и кем пришлось мне быть,
Что радость вызывало, а что слёзы,
Когда, как платье я метаморфозы
Примерила и в них осталась жить.
 
 
Сквозь карты вся история моя
Читается по символам и знакам,
Не нужно быть колдуньей или магом,
Чтоб осознать свой смысл бытия.
 
 
Но важно безошибочно понять
Себя и разорвать тугие путы,
И в жизни отыскать свои маршруты,
И верное решение принять.
 

 
Я останусь отрывком стихов,
Проходящим свой путь через вечность.
Маломальской частичкой миров,
Проникающей в душу беспечно.
 
 
Я останусь на стенах домов,
На страницах, в потрёпанных книгах.
В текстах песен известных хитов,
И в картинах, пропахших черникой.
 
 
Я останусь в глазах у людей,
У животных, у птиц между перьев,
В аромате пшеничных полей,
Под корою у старых деревьев.
 
 
Пусть однажды исчезну во мгле,
Затерявшись в просторах Вселенной.
Я оставлю свой след на Земле,
Поделившись мечтой сокровенной.
 
 
Мне не важно, закончу, когда,
Сколько лет я творить ещё буду,
Но, как только уйду навсегда, —
В строках, выцветших сыщете чудо.
 
 
Я останусь лишь в памяти той,
Что сквозь вечность меня не осудит.
А потом проплыву над землей,
По дороге, которой не будет.
 

 
Столько разных людей на пути мы встречаем,
И у каждого в сердце есть свой микрокосм.
Чей-то радостей полон, а чей-то печалей,
Но любой человек, априори непрост.
 
 
Кто-то в южных горах зацветает шафраном,
Кто-то – алыми маками в поле цветёт.
Только в каждом из них есть душа и изъяны,
И в душе этой чувство земное живёт.
 
 
Та, душа, что горит, как цветок на закате,
Не боится ни боли, ни горя, ни лжи.
Просто тихо живёт, видя в каждом собрате
Человека, с которым мечтает дружить.
 
 
Дарит людям тепло и мечтает согреться.
Пред такою душою своей не криви!
Кто не верит в неё, тот не знает и сердца,
Что в груди у него бьётся в ритме любви.
 
 
Пусть она всё горит, и горит неустанно,
Хоть под гнётом камней, хоть под бурей ветров.
Но она не умрёт никогда. Будет тайной
Как живёт, не старея в пространстве веков.
 

 
Вздохнёт душа, хлебнёт ветров —
Поэзия взмывает в высь
И тянет душу в царство снов,
Где тени в небесах сошлись.
 
 
Там юг пылает – свет и зной,
Там горизонты так чисты,
И в мир сливаются живой
Стихи из мыслей на листы.
 
 
Хлебнёт весны – глоток цветов —
Летят стихи, как птицы в путь.
Душа от сна и от оков
Теперь готова отдохнуть.
 
 
Но вновь зовёт дорога в даль:
Лечу в незримые миры,
Где знойный юг. И строчек шаль
Стихи рождает из искры.
 

 
Пиши стихи, как будто бы с натуры,
Слова найдут покой в них и приют.
Как ноты в отголосках партитуры,
Мелодию для сердца создадут.
 
 
Слова дождём прольются на бумагу,
В душе заполнив чёрную дыру,
Спасут от бед заправского писаку,
Не дав в мученьях сгинуть поутру.
 
 
Избыток пылких чувств и размышлений
Набатом в строчках жизни прозвучат.
Избавят стихотворца от волнений,
И сердце прокричит ему: – «Виват».
 

 
Кто-то ходит к шаманам и магам
Кто-то к критикам в чудо-ЛИТО.
Я марала три ночи бумагу,
Рифмовала неведомо что.
Не забыла поставить три точки,
Чтоб загадкой остаться для всех
Я в конце каждой ломаной строчки,
И теперь меня ждёт лишь успех.
Не забыла о пафосе, штампах,
И добавила в текст роз-мимоз,
В самых крупных и дерзких масштабах,
Чтоб никто не сдержался от слёз.
Отнесла все стихи куда надо,
Пусть попробуют там не издать.
Знаю, стану я очень богата
Так, когда мне успешности ждать?
 

 
Мой шкаф хранит упорно плеяды разных слов,
Героев и злодеев, историй и миров,
В которые порталы сокрыты под обложкой,
Куда я отправляюсь, чтоб отдохнуть немножко.
 
 
Одни спасать умеют от грусти и забот,
В других хранится мудрость, а в третьих
круглый год
Ищу искомый вектор и голос между строчек,
Который мне подскажет, как обрести свой почерк.
 
 
В «бумажных турагентствах» печатные миры
Порой приобретаю, вручаю, как дары,
Но чаще оставляю себе на перспективу,
И с ними повышаю духовные активы.
 
 
Мой шкаф хранит упорно плеяды разных слов,
Порой несовместимых, но множество тонов
Имеет жизнь мирская, поэтому и книги
В моём уютном доме настолько многолики.
 

 
Пахнет муза палёной проводкой,
А слова испарились, как дым.
Я дружу со своей сковородкой,
Мужа радую блюдом мясным.
 
 
Дома чисто, постираны вещи,
На подушке уснул сытый кот.
Всё прекрасно, покой мне обещан,
Нет мадридских страстей круглый год.
 
 
Нет стихов, убежали куда-то
К тем, чьё сердце безумно стучит.
В чём, скажите мне, я виновата?
Что любви у меня профицит?
 
 
В том, что я не страдаю безмерно?
Не по чёрной иду полосе?
До сих пор со стремянки карьерной
Не упала, потратив энзэ.
 
 
Ведь творцы не всё время несчастны,
Не всегда пишут стих под бокал.
Словно радуга мы разномастны,
И не каждый из нас маргинал.
 
 
Вот поэтому музе капризной
Нужно срочно ТО провести:
Прогуляться в местах живописных,
А не лайкать природу в сети.
 
 
Впечатлений набраться побольше,
И тогда выгорание вмиг
Перестанет быть тяжкою ношей,
Станет нормою творческий бзик.