Не хочу

 
Извини, но я уже не кукла.
Я живая. Я хочу тепла.
Искра, что была у нас – потухла.
Слишком долго я тебя ждала.
Слишком долго я жила надеждой,
Что вот вот растает этот лед,
Что в тебе проснется нежность.
И тепло как прежде оживет.
Надоело. Не хочу. Устала.
Быть резиновою барби не хочу.
Одного желания мне мало!!!!!
Чтоб рвалось из сердца «я лечуууу!!!!!»
И не называть любовью похоть,
Жизнь без чувств банальна, тускла.
Пусть сегодня без тебя мне плохо
Ухожу. Прости. Ведь я не кукла.
 

Подарите

 
Подарите мне новое тело,
ну а душу я в стирку заброшу,
я меняться никак не хотела,
и остаться как прежде тоже.
Что нибудь помогите исправить,
например, подарите глупость,
нее, мозги можно тоже оставить,
и я каждый день разная буду.
Подарите мне смеха чашу,
я в нее свои слезы добавлю,
я конечно не стану краше,
но уродство своё разбавлю.
Подарите мечты и грезы,
я смешаю с реальностью это,
принимать буду маленькой дозой,
и настанет в душе моей лето.
Подарите мне новое тело.
Нет. Не надо. Оно оболочка.
Я меняться сама не хотела.
И другим не суметь – это точно.
 

Хочешь правду?

 
А хочешь правду? Я всегда врала.
И только одного всегда любила.
Разрыва я как воздуха ждала.
И мне тебя безумно жалко было.
Не веришь? Ну и ладно. Всё равно.
Мне наплевать о чем сейчас подумал.
Всё по сценарию, как классика кино.
Расписано и сыграно. Ты клюнул ведь.
А хочешь правду? Ты не лучше всех.
Ты тень того, кого всегда любила.
Играла я. И в этом есть мой грех.
Я слабая, но в этом моя сила.
Я знала всё на сто шагов вперед.
С подружкой постоянно обсуждала,
Когда и что и как произойдет.
Лишь иногда сценарий поправляла.
Блестяще была сыграна любовь.
И был момент: сама себе поверила.
Я в жизни никогда не вижу снов.
И всё по нотам. Или карты веером.
Ну нужно же куда нибудь девать
Запас эмоций, слов красивых, нежность.
Нашла тебя. И начала играть.
Ты оказался ученик прилежный.
А хочешь правду? Многое в тебе
Не нравилось, но фильм был не окончен.
Я с ролью справилась. А ты теперь
Живи как можешь. Да и с кем захочешь.
А хочешь правду? Больше нет любви.
Она была одна. И не с тобою.
Душа мертва. Её не оживить.
Она осталась в прошлом. С той любовью.
 

Гастролер

 
От ночи бессонной круги под глазами.
Подушка промокла от слез.
Как просто порою обидеть словами,
заведомо зная, что ложь.
Играть, симулировать нежные чувства,
актерам великим под стать.
И надо признать, то что ложь – искусство.
Не каждый так может сыграть.
А ты виртуоз. Аплодирую стоя.
Ведь знала – всё это театр.
Но оказалась плененной тобою,
с афиши влюбилась в твой взгляд.
Гастроли закончились полным успехом,
и деятель мой от культуры,
на поиски зрителей новых уехал,
черкнув на афише «Дура!»
 

Где мой принц?

 
Где мой принц, с цветами на коне?
Где слова о нежности и счастье?
Может быть не суждено уж мне
быть любимой и растаять в страсти?
Может принц дорогу позабыл?
Может вовсе где то заблудился?
А быть может вовсе не любил?
Или не было его? Приснился?
Может принц забрел на огонек,
к молодой, красивой, нежной леди?
А быть может час мой недалек
и вот вот глядишь мой принц приедет?
А быть может… К черту это всё?
Нафиг принц? И конь его не нужен.
Всё обман. Кругом одно вранье.
Ложь как ветер над планетой кружит.
А быть может рядом бродит тот,
на кого подумать даже сложно.
А он просто терпеливо ждет,
что его замечу я. Возможно.
Я ведь по сторонам и не гляжу,
только под себе – чтоб не споткнуться.
И по свету как во сне брожу,
даже не попробовав проснуться.
 

С молитвой о тебе

 
Ну вот и стала для тебя совсем чужой,
совсем ненужной и совсем забытой.
Но всё равно шепчу – любимый мой,
дай Господи тебе не быть избитым.
Дай Господи тебе любимым быть,
и чтобы жизнь не создавала стены,
чтоб безответно не пришлось любить,
и не узнать противный вкус измены.
Дай Бог тебе здоровья и тепла,
согласия дай Бог души и сердца,
и чтоб счастливая звезда тебя вела,
через распахнутые настежь дверцы.
Дай Бог тебе материальных благ,
чтоб было всё и чтобы безвозмездно,
пусть будет очень крепким твой кулак,
и стороной пусть обойдут болезни.
Я буду за тебя и день и ночь
молиться, чтоб хранил от всех напастей,
моей любви ничем уж не помочь,
но ты за нас обоих будешь счастлив.
 

Там…

 
Там где чувства брошены под ноги.
Там где память на костер ведут.
Там где наши разошлись дороги.
Стены отчуждения растут.
По верху колючей острой проволкой,
Вся обида твоих горьких слов,
И кружит холодным черным облаком,
Призрак под названием Любовь.
Бьется, бедная, то воет, то закатится
Смехом истеричным в звоне слез,
Как бродяжка в рваном грязном платьице,
С вышивкой уродливой из роз.
Ей шипы всю душу исцарапали,
Льется кровь, но боли вовсе нет.
Грязными руками столько лапали,
Оставляя грязно – черный след.
Молит о дожде, чтобы очиститься,
Смыть всю грязь, обиду и печаль.
Боль моя! Когда же ты насытишься???
Неужель тебе меня не жаль?
Сколько можно стены отчуждения
На пути по жизни возводить?
У любви своей прошу прощения,
Без тебя мне проще будет жить.
 

Грабли

 
Улыбаюсь с привкусом соли,
От гримасы немеют губы,
Но уже не чувствую боли,
Хоть и правда мне сердце рубит.
В пустоте проплывают строки…
Ты моя. Я люблю. Родная.
Вот и вышло, что жизни уроки,
Не сдала. Не зачет. Не знаю.
Жизнь несется, а грабли те же.
Вижу их, но встаю упрямо.
Словно грустный клоун манежа,
Или глупый зверь в волчьей яме.
Этот год был таким красивым,
Но финал был известен заранее,
Может помнишь, как я просила —
Не оставь меня птицей раненой.
Приручать не надо – я хрупкая.
Ведь потом грянет боль непосильная.
Отвечал ты – не бойся, глупая.
И словами кормил красивыми.
И сдалась. И опять поверила,
Каждый миг жила твоим именем.
Но легли на стол карты веером…
Ты ушел.
Ну а я…
Я сильная.
Улыбаюсь с привкусом соли.
Плачет сердце – проклятые грабли!
Ухожу, а за мной из крови
Стелят след ярко – алые капли.
 

Письмо Валентину

 
Я сегодня дядьке Валентину
Напишу открытое письмо.
Я ему скажу – ну ты, картинный,
Покажи ка мне в любовь окно.
Или дверь, что для меня незаперта,
Где она? И как её найти?
Ладно бы была дорога скатертью,
Так ведь нет, вообще же не пройти.
Эй, заморский дядька, ты сердечками,
Ходишь, посыпая всё вокруг.
А у нас в России здесь за печками,
Домовой живет – он вроде друг.
Только про него давно забыли мы,
Он за то обиделся на нас.
Оттого и чувства наши пыльные,
И порою слезы льют из глаз.
Слушай, может там, за океанами,
У людей совсем другая кровь,
Но у нас, у русских хоть и странная,
Но особенная Русская Любовь.
От души, с размахом, очень искренне,
Всё и сразу или ничего.
Взгляд любимых глаз – да так, чтоб с искрами.
Говорить – чтоб голову снесло.
И пускай порой бываем грустными,
И так больно бьет порою жизнь,
Ты чужой нам, дядька. Мы же Русские.
И по русски будем мы любить.
 

От стихов повеяло прохладой…

 
От стихов повеяло прохладой,
И зима тут вовсе ни при чем.
Ты решил, что нам расстаться надо.
Я решенье приняла твоё.
От любви давно несет обманом,
Пыль из слов не трогает сердца.
Я была тобой безумно пьяной,
Верной оставаясь до конца.
Я тобой единственным болела,
И боготворила, черт возьми.
Но держать не стала, не хотела.
Не удержишь если нет любви.
Да и тот, кто любит – не уходит.
И прощать умеют и терпеть,
Даже если тело болью сводит,
Даже если слово будто плеть.
Только вместе разрешать проблемы,
Только рядом с милым засыпать,
И в любви ненужные пробелы,
Только лишь друг другом заполнять.
Не всегда такое удается.
И когда пробьет разлуки час,
Отпусти – твоё к тебе вернется,
Не грусти. Прости его сейчас.
Я умом всё это понимаю.
Только вот как сердцу приказать,
Не стонать, когда любовь теряешь,
И роняя слезы, замерзать.
От стихов повеяло прохладой,
То метель по памяти скользит.
Сердце, не грусти, прошу не надо.
Отпусти любовь. Пускай летит.
 

Красивый стих

Красивый стих – набор красивых слов? Иль мысли, что красиво в рифму сложены? Про что он должен быть? Быть может про любовь? А может быть про девушек ухоженных? Холеных и красивых как модель… А может как Сикстинская мадонна? Чьих нежных черт коснулась акварель, и через холст глядят глаза бездонные. А может стих быть должен про любовь? Про нежность рук и теплое дыхание? А может сладкий омут твоих снов? И первое несмелое признание? А может быть красивый самый стих… про эдельвейс с вершины белоснежной? Где ветер средь ущелья вдруг затих, боясь нарушить равновесье нежное. А может про котенка этот стих? Пушистого с огромными глазами. Он спит, не зная горестей мирских, прильнув всем своим телом к кошке – маме. Стих может быть любым и обо всем. Красивый или нет – решайте сами. Всё то, что в своем сердце мы несем, умейте близким передать словами.

Ну и пусть

 
Вот опять накрыло – в сердце гвозди,
Память молотком по ним стучит.
А зима бросает снега грозди:
– Сколько можно ныть??!  в окно кричит.
– Заморожу нахрен, чтоб не ныла!
Льдом накрою – боль твою возьму.
Сердце ты зачем свое открыла?
Душу доверяла ты кому?
Что ж ты до сих пор понять не хочешь,
Ищут все богинь и королев,
А простая женщина – «не очень».
Вот такой вот дарвинский отсев.
Ты сейчас одна лежишь и плачешь,
А твой принц давно уже с другой.
Для него ты ничего не значишь!!!
Так зачем же он тебе такой?!
Встала я. Закрыла плотно шторы.
Монолог зимы как приговор.
На стекле морозные узоры,
И луна бросает грустный взор.
Наплевать, что я не королева,
И не нужен никакой король.
Короли пускай идут налево.
Бумерангом им вернется боль.
Заживут на сердце шрамы – трещины.
Кровь – всего лишь красная вода.
Пусть не королева, но я Женщина!
И такой останусь навсегда.
 

С меня хватит

 
У меня всё прекрасно – честно.
Я грущу. Но ведь я живая.
Посто в сердце теперь уже места
Для любви больше не хватает.
Нет, не так. Я закрыла сердце.
Запечатала душу, память.
Я хочу найти свое место.
И уже не позволю ранить.
И теперь уж дарить не буду
Ни себя, ни частички сердца.
Я жила ожиданьем чуда,
И открытой держала дверцы.
Но не нужной опять осталась,
И сама для себя решила —
С меня хватит. Я очень устала.
И любви своей саван сшила.