Моя Вселенная – мой дом, и то не весь – одна квартира. Что же осталось мне от мира
который за моим окном?
Николай Ушаков
(1899—1973)
Быть может, там, за поворотом —
За угловою запятой —
Меня подхватит нежный кто-то…
Своею лаской неземной.
Он понесет меня сквозь время,
Он пронесёт над бездной, где
Всё, что отвергнуло творенье
В моей распластанной судьбе.
Он не позволит мне сорваться,
Предвосхитив мою печаль,
Даст на мгновенье отозваться,
И я воспользуюсь. Едва ль
Он вместе сложенные крылья
Прижмёт к натуженной спине?
«Мой ангел, – я спрошу, – а был ли
Тот миг, что жизнь вручила мне»?
Он промолчит, ему ли словом
Поэту зашивать уста,
Он – Ангел, ангелам не ново
Стихопрочтенье мертвеца.
И, вероятно, отвернётся,
Глаза закрыв. Но, как ответ,
Меня задумчиво коснётся
Его непостижимый Свет.
10 июля 2012
Приходит время и уходит,
Как ветерок коснётся лишь.
Как некто в сторону отводит
Тебя – поддашься и молчишь.
Ты веришь, что, мол, так и надо,
Что от судьбы велений нет
Иного хода, русла, ряда,
Не поменять судьбы билет.
Она единственное место
Тебе без выбора даёт,
Пусть неудобно, жестко, тесно,
Но что поделаешь – твоё.
Оно – твоё. Свыкаясь с этим,
Возьми нелёгкое, живи.
Как часто принимают дети
Из взрослых рук, и как они
Находят в вверенном отраду.
Судьба, что любящая мать,
Тебе протягивает, чадо,
И остаётся только взять.
28 июля 2012
Влюбленные, в упреках пыл умерьте, Боль не несите сердцу и уму. Запомните: размолвка – четверть смерти
А испытанье смертью – ни к чему.
Мустай Карим
(1919—2005)
Где-то там, говорят, есть иное совсем,
Есть такое, чему нет названий, ни места.
Только мне ни к чему этот дивный концерт,
Я живу тем, что слышу в биениях сердца.
Я иду этим ритмом и этой стопой,
Я шепчу вслед за ними здесь пауз пролёты.
Кто когда-то куда-то нырял с головой,
Разведя неподъёмно сведённые счёты,
Тот услышит мои неслова о любви,
Неслова, что молчат, тишине потакая.
Ах, куда ж вы меня завели, завели
Неслова, уводя от опасного края!
Неслова, сколько вас в бесконечных мирах,
Некасанием льющихся в вечные воды!
Неслова не читаются в здешних устах,
Неслова – проживаются вдохом свободы.
Где-то там, говорят, есть иное совсем,
Где-то там за морями морей есть иное.
Дует ветер грядущих больших перемен,
Дует ветер неслов о великом покое.
28 июля 2012
Сквозь листву уснувшей рощи
Разглядел – не удивился
Я звезду сегодня ночью
И похоже, что влюбился:
В эти полусветотени,
В эти соприкосновенья.
Месяц, выгнувшийся гений,
Отсеки стих от творенья!
Отсеки строки неплавность
От всего, что нынче вижу,
Раздели меня на главы,
Может, так быстрее спишут.
Потому что очень надо,
Потому что я – влюбился,
Потому что где-то рядом
Есть кому сейчас не спится.
Кто глядит на это небо,
Кто влюбляется, а как же
Быть ему, кто тем же следом
Следует за мной бесстрашно?
Мы похожи, мы – такие —
Чудаки, каким не ставят
Здесь надгробия земные,
Нас могилой не исправить.
И куда-то вместе с летом,
С заиюленною брагой —
Не подумай, что поэтом,
Но законченным бродягой —
Ухожу за эти рощи,
К той, которой нынче снился.
Отпишусь последним – строчкой:
Не ищите, я – влюбился!
29 июля 2012
Июль всегда короче лета,
Но скажешь, разве дело в этом?
Но разве дело в том, что редок
Фрагмент, средь вороха пометок?
Что нужное найти непросто,
Что главное не под рукой?
Рассыпаны на небе просом
Ответы звёздные: где твой?
Где тех лучей соединенье —
Тропинка для души твоей,
То верное из отречений
От непокладистых страстей.
Где тот единственный из тысяч
Непоправимо верный шаг,
Способный без зубила высечь
Такое лёгкое: Всё так!
Всё так, как надо – не иначе,
Всё так, как должно здесь и быть.
Ах, эта вечная задача:
Судьбой протянутая нить…
31 июля 2012
Вечереет. Вечер реет.
Пахнет ветром с тишиной
Невесомая касмея,
Окружённая травой.
У плетня поют цикады,
И запуталась в листве
Долгожданная прохлада.
Как пропоица в вине,
Утопает уходящий
Навсегда отсюда день,
Будто кто-то разводящий
Взял и, расстегнув ремень,
Вмиг ослабил портупею
И скомандовал – отбой!
Никуда не деться? – верю.
Ни к чему теперь конвой.
Я и сам пойду, да только
Вот бы знать, куда идёт
Уходящий день да сколько
Он с собою заберёт…
31 июля 2012
Причудливо ломая тени,
Сад, переполненный луной,
Раскинулся и, как на сцене,
Влекомые его игрой,
Неслышно лилии качались.
Казалось, танец был знаком:
В его движениях сплетались
И лунный цвет, и лунный тон.
Сквозь кружево листвы струился
Ночного неба аромат.
И мне, впервые, сон не снился,
И явью был исполнен сад.
Внимая незвукам оркестра,
Полночным инеем мело.
И не было в округе места,
Куда б не влезло серебро.
Им, в каждом слышимом мгновенье,
Мир колокольцами звенел:
Сиял незримый акт творенья
Сквозь яблонь скученных придел.
1 августа 2012
Малина спелая в саду
Не рвётся, а скорей стекает.
Беру не всю – через одну,
Одну же птицам оставляю.
Их много суетливых здесь —
Неугомонно непоседных.
Плетень тугой в малине весь,
Как в выдаче пайков для бедных.
День жарок. Ос басовый гул.
В малине душно, пряно, пьяно,
Как будто в марево шагнул,
Держа малины с полстакана.
Куда ни глянь – всё синева,
Ни облачка на небе летнем.
Какие могут быть слова?!
В каком исполнить лето цвете?
Каким у лета может вкус
В строке случайной оказаться,
Чтоб, словно бусина из бус,
Смог подходящим бы назваться?..
1 августа 2012
Деревня спит. В деревне спящей
Скрипучесть, хруст и хрипотца,
Как в нищенке, всегда просящей
За нас прощенье у Отца.
В ней часом здесь соединились
И плач греховный, и печаль.
И впрямь земному – путь извилист,
Туманна у земного даль.
Не сплю, прислушиваюсь к тихим,
Едва пророщенным луной,
На удивленье не безликим
Секундам паузы ночной.
Лишь иногда собачьим лаем,
До ноты выверенным ночью,
Перемахнув через сарай,
Неровной стихотворной строчкой
Меня нагонит и войдёт в строфу
Со скуляжом просящим,
Как подведённому итог,
Поверишь, кто-то – настоящий…
1 августа 2012
Сергею Анатольевичу Семину…
Поверь, есть в облаке летящем
И в свежекошеной траве,
Ручье, бурляще-говорящем,
Душа, поверь мне, человек.
Есть в убегающей тропинке,
Листве, шумящей сотни лет,
Есть в каждой утренней росинке
Душа, поверь мне, человек.
Поверь, есть в стынущем тумане,
В прохладной вдумчивости рек,
В полей цветастом сарафане
Душа, поверь мне, человек.
Есть в перекрёстках уходящих
И в вечно спящем валуне,
Есть – чем-то вечным, настоящим —
Душа! Поверь мне, человек!
1 августа 2012
Коснулся мальвы. Что такого?
Она, качнувшись, мне в ответ,
Поверишь, старою знакомой
Откликнулась… То не секрет,
Что с нею – где-то за годами,
За много-много лет назад
Я разговаривал часами.
Был под окном уютный сад:
Сирень, настурция и… мальва —
Такой была Москва тогда,
Такой предстала изначально
И сохранилась навсегда
Она во мне, как на картине.
И мне не трудно воссоздать
Вчерашнее, взяв пару линий,
Но с мальвы свой этюд начать.
2 августа 2012
Небезответные желанья,
Небезответные мечты,
Души моей очарованье —
Всё это ты, всё это – ты.
Шелков твоих прикосновенье,
Отдохновенье нежных глаз.
Изящнее стихотворенья
И утончённей, чем рассказ.
Кладу души моей цветы
К стопам невинной красоты…
2 августа 2012
Ни слова о себе – руке
Отныне доверяю больше.
Рука, подвластная мечте,
Способна зрить намного тоньше
Веленья сердца, понимать
Души доверчивой начала…
Поэту должно замолчать,
Чтоб слово точно прозвучало.
Прочитанное оживёт —
Бумага тайное не скроет.
Строка – безмолвием поёт
В аккордно безупречном строе.
Ей многое дано вершить.
Не разрывай ее прочтеньем!
Позволь строке самой решить,
Как выйти из стихотворенья.
2 августа 2012
Не спится. Сквозь тянучесть штор
На книги бледную страницу,
Нарушив буквенный узор,
Неясным лунный свет струится.
И ветер шепотом скользит
По книге, книга – оживает.
Ночь входит в дом, ночь не спешит,
Садится в кресло и… читает.
Я слушаю, и снится мне:
Плывёт по синему – под синим,
Расправив паруса, корвет,
Семь футов вымерив под килем.
Команда в белом – держит ряд.
Видать, из бывших флибустьеров,
Седой, чуть сгорбленный моряк,
С несвойственной ему манерой
Здесь капитана корабля —
Без наставлений и вопросов —
Идёт вдоль строенных ребят,
Готовых к плаванью матросов.
Ночь – продолжает… Знаю я
И волн обласканных дыханье,
И то, что впереди – земля,
И то, что ждут их испытанья.
3 августа 2012
О проекте
О подписке
Другие проекты