Главный редактор Светлана Королева

Дизайнер обложки Валентина Спирина

Корректор Валентина Спирина

© Валентина Спирина, дизайн обложки, 2018

ISBN 978-5-4493-6621-4 (т. 4)

ISBN 978-5-4493-3834-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие от главреда

Всем весны в сердце осени! Привет! И это четвёртый номер нашего родного, тёплого, по-октябрьски золотого журнала. С вами – я – Светлана Королева – главред электронного детища «Луч Светы». И мы, вместе с командой независимых авторов-журналистов, направляем свои лучи в ваши вдохновенные души!

На этот раз номер вышел домашним, свои в кругу своих же. А почему бы и нет? Наши трудолюбивые творцы-ведущие рубрик талантливы, пишут в индивидуальном стиле, ярко-броско, отличительно. Конечно, личное океанское творчество мы разбавили заливами «инородного» происхождения. И поэтому номер журнала стал еще более насыщенным, интересно-цепляющим и вкусным! Приятного аппетита-чтения!

И ловите творческий подарочек от меня!

Вытворчество от главреда

 
Мы забываем, что все мы внутри – дети.
Делаем умные лица, ввязываемся во что-то серьёзное,
Сами себя заваливаем угрозами,
Не ощущая, как раньше, в волосах шёпот-ветер.
 
 
Мы забываем про истинные простые радости:
Беспричинный смех – вовсе не дураков черта,
И не в лицах-облаченных-красками красота,
А во всем. Без характеристик-надобности.
 
 
Мы забываем, что силы у нас – на один день,
Жадно хватаем воздух вперёд на долгие годы,
Каждое утро клянём почем зря погоду,
Не выходя за пределы собственной тени.
 
 
Мы забываем. Спим. И не просыпаемся!
Хватит! Ну же!
Вспомните самое тёплое – в шаге от вас,
В маленькой детской ладошке уместится смысл-сейчас,
Здесь. В этом празднике – мире раскройте свои души!
 

Вспомните всё-же, что все мы в душе – дети!

Рубрика «В лучах Светы»

Поэт, сценарист, дизайнер, музыкальный критик… Человек, чьи стихи зацепили меня с первой строчки. «О чём стихи?» – пишет в одном своём произведении Иван Храмовник. Действительно. А стихи о состояниях: пережитых, прочувствованных. А стихи о близком, о ранящем, о молниеносно-впивающемся. А стихи о старом, но в современности. «Всего пол жизни до весны, а там и лето» – фраза-хлыст и фраза-философский вызов.

В толпе одиночества.

А теперь, пожалуй, приоткроем занавес и направим свет софитов на удивительно-талантливого поэта современности…

Иван Храмовник

Иван Храмовник По паспорту Игорь Кириллов. Родился в Ленинграде, живу в Санкт-Петербурге. Участник Лито «Пиитер». Стихи, видимо, писал всегда. Свой стиль на данный момент определил бы как «пост-символизм». Библиография: «Кириллица» (2004, СПб, Геликон Плюс), «Закрась все это черным» (2012, СПб, Любавич), «Коварство и кавай» (СПб, Свое Издательство, 2016).

«о чем стихи? какой смешной вопрос…»

 
о чем стихи? какой смешной вопрос
о чем река, несущая к заливу
прозрачных акварелей переливы
наискосок по линиям метро?
 
 
о чем луна? ты скажешь – о любви
а я скажу – скорее о приливах
всех жидкостей по правилам игривым
и разности невинных половин
 
 
о чем поет отчаянный норд-ост?
не о зиме и не о капитанах
давно известных или безымянных
не доказавших миру ничего
 
 
о чем соната с номером один
без имени, без текста, без вокала?
мелодия мелькнула и пропала
не жди причин и следствий не веди
 
 
все об одном, точнее, об одной
случайной, незабытой, непрощенной
чье имя скрыла неопределенность
о вечности, умноженной на ноль
 

«от полутьмы до полусвета…»

 
от полутьмы до полусвета
всего лишь пара теплых слов
и тени вновь полураздеты
в театре сумрачных углов
 
 
но где-то там, в суфлерской будке
хранитель текста вдруг затих
он наблюдает, и как будто
не одобряет нас двоих
 
 
а в ложах окон и балконов
мелькают отблески небес
давай забудем о поклонах
пусть мир – театр, но не весь
 
 
пойдем куда-нибудь на волю
чтоб ветер видеть впереди
дышать опавшею листвою
и серость неба бередить
 

«и ждал цунами обреченный берег…»

 
и ждал цунами обреченный берег
и в воздухе накапливалась соль
и птицы замолкали, словно веря
в недостижимость солнечных высот
цвела печаль, но гейши не молчали
лепили хокку из чего пришлось
из северного ветра над причалом
из сакуры, цветущей на авось
 
 
и дальний гул, невесел и неистов
перебивал молитвы древних скал
лишь фаталисты и филателисты
клялись, не покладая языка
переписать сценарий, что заказан
компанией земных координат
но в фильме о полете камикадзе
и серий будет максимум одна
 

«Умереть на Васильевском? Право, какая безделица!..»

 
Умереть на Васильевском? Право, какая безделица!
Я и сам умираю здесь раз по пятнадцать на дню.
Но когда-нибудь, верю я, все для меня переменится,
Я, исчезнув, слегка этим здешний пейзаж изменю.
И в каких-то других, запредельных райончиках маленьких,
Забывая «дворы, как колодцы» и крылья мостов,
Буду жить среди вас, о счастливые жители спальников.
Но, в балтийском ветру растворяясь на веки веков,
Я сюда не вернусь. И как Бродский, Венецию выбравший
Настоящую, с вечною гнилью и новым кино,
Я исчезну, уйду незаметно, беспамятно выбывший.
А обратно – зачем? Здесь таких не хоронят давно.
 

«ты словно опоздал на поезд…»

 
ты словно опоздал на поезд
куда-то в лучшие года
и на вокзале с перепоя
нелепо бродишь, смотришь вдаль
а там, в вагоне, что несется
вперед со скоростью мечты
осталась та, чью помнишь поступь
но рядом с ней теперь не ты
 
 
очнешься, а вокруг пустыня
похожая на чей-то дом
где стены в паузе застыли
а в выход верится с трудом
и город дрогнет и зависнет
на кадрах с ноющим дождем
пусть ночь составит черный список
ты и туда не попадешь
 

«если при чтении длинных чужих историй…»

 
если при чтении длинных чужих историй
с метками междометий, что портят кровь
ты просто смотришь на текст и не видишь моря
только слова, все раздельно, попарно врозь
 
 
значит, пора перестать наблюдать без звука
местные шоу под током простых систем
падать в провалы эфирных помех и глюков
и на экранах выискивать пеленги новых тем
 
 
лучше с нажатием кнопочного затвора
сразу нырнуть в распростертую тишину
выйти во двор или дальше, куда-то в город
в мертвую ночь, в набегающую волну
 

«что ты видишь, когда закрываешь глаза рукой?..»

 
что ты видишь, когда закрываешь глаза рукой?
может, зелень поляны, запекшийся жаркий свет
и зудящих кузнечиков, прячущихся в траве
их так просто найти, пара пассов вперед-назад
и ладонь по нагретым буграм острожно вскользь
только в точке касания вечность меняет знак
правда или желание – выбери что-нибудь
 
 
что ты видишь, когда закрываешь глаза рукой?
может снег, что в овраге навален со всех сторон
так, что ты, провалившись по пояс, кричишь друзьям
только дайте мне точку опоры, и вам хана
а потом на санях деревянных летишь с горы
и ломаешь их с треском, ну ладно, хоть сам живой
почему так ругают родители за полет?
 
 
это можно увидеть отныне лишь только так
никаких фотографий – где был тогда твой айфон?
и прогулки вдоль берега в поисках родников
где вода так чиста, словно слово из детских книг
где цвело волшебство на картинках, что не стереть
но теперь, когда вечность просеяла севером твой песок
что ты видишь, когда закрываешь глаза рукой?
 

«и ломтик неба из окна…»

 
и ломтик неба из окна
привычно горек
туман закатывает нас
в свой серый войлок
 
 
ведь осень здесь от слова «всё»
готовь телегу
пока багрянец не отцвел
под первым снегом
 
 
и мизером зимы пустой
не откупиться
и карты падают под стол
и лица, лица
 
 
по кругу или по кругам
в нестройном вальсе
белеет дальняя пурга
но не сдавайся
 
 
пусть дни бездонно холодны
и ночь бесцветна
всего полжизни до весны
а там и лето
 

*все произведения напечатаны в авторской редакции

Рубрика «Раскрытие таланта»
Ведущая: Светлана Королева, г. Брянск

Моя рубрика! Моя бесценная, святая территория, в которую я пускаю только избранных – приглянувшихся творческой Душе, капризной яркотворящей Музе. В сегодняшнем меню: одни восхитительные десерты. Три девочки, три девушки, три прекрасные женщины. Три глубокие мысли, мудрости, таланта.

Итак, начнём…

Дар первый – Валентина Иванова

Дадим же ей слово.

Я пишу… Лучшим ответом были бы слова Портоса из «Трех мушкетеров»

– Я дерусь, просто потому что дерусь!

Вот и я пишу, просто потому, что не могу не писать. Это правда. Сама про себя я часто говорю – «гениальный графоман». И это тоже, отчасти, правда. Ибо, как еще можно сказать про человека, для которого легче и проще что-то сказать, рассказать, именно в стихах…

 
Я говорила сотню тысяч раз —
Мне чувства проще выразить стихами,
Чем объяснять простые истины словами,
Я не умею отвечать лишь парой фраз.
 
 
Я не могу придумывать эмоции,
Я напишу, скажу, всё то, что есть внутри,
Ведь всё, что нравится, во мне огнём горит,
Я не раскладываю всю себя на опции.
 
 
И если не понравится – скажу,
Молчать не буду. Притворяться тоже.
Я чувствую душою, сердцем, кожей.
Через стихи я воздухом дышу.
 

В своих произведениях я хочу… Что я хочу? Не знаю. Это просто мысли в рифму. Вот так я разговариваю с вами, дорогие читатели. Рассказываю о себе, о том, что болит, что радует. Иногда я смеюсь и говорю – «Я, как тот акын – что вижу, то и пишу».

Чтобы изменить сегодня, нужно… Нужно встать не так, как обычно. То есть, если ты просыпаясь, встаешь сразу, да на обе ноги, то сегодня полежи, потянись и встань на одну ногу…

 
Я в понедельник встала с Той ноги,
С той самой, что с двумя кривыми пальцами.
Она терпеть не может каблуки,
И первая встает с постели в пятницу.
 
 
Другая, та, которая не Та,
Встает во вторник, среду осторожно,
Быстрее, легче, но по четвергам.
А в пятницу на Ту, другую можно.
 
 
Так и идёт – до пятницы дожить,
Мечтают ноги, только врозь мечтают.
И обе ненавидят каблуки,
Но всю неделю шпильки обувают.
 

Творчество для меня – это… Моё личное пространство. Мой личный мир. Собственный сорт вина. Любимое блюдо. Будете смеяться, но порой, написав какой-нибудь стих, понимаешь, что пульс у тебя такой, словно мебель двигала или сто метров с препятствиями пробежала. Иногда читаешь чье-нибудь произведение и вдруг осознаешь, что всё это время не дышала и начинаешь, как рыба, хватать воздух.

Моя жизнь – это… Ох… Если по-простому, то моя жизнь это – мои дети, моя работа и, конечно, мои стихи. Если чуть больше, то…

 
Случаются неважные победы.
Случается, победы не важны.
Девчонка в платье розовом и в кедах,
Всегда мечтала поэтессой быть.
 
 
Задорные веснушки и косички,
Веселый смех, росла средь пацанов.
Она имела странную привычку,
Плести цепочки из различных слов.
 
 
А первый стих пришел к ней лет в пятнадцать,
Второй – на восемнадцатом году.
Потом, уж было далеко за двадцать,
Родился новый стих в горячечном бреду.
 
 
Потом стихи на время отступили.
И интерес к стихам, казалось бы, пропал.
Но года два назад её накрыло.
Свершилось. Звёздный час её настал.
 
 
С тех пор она везде искала рифму,
И мысли, как отдельные стихи.
Легенды, сказки, варварские мифы.
Всё рифмовалось воле вопреки.
 
 
И пусть она не стала поэтессой.
И пусть, что неизвестна до сих пор.
Но каждый стих своё находит место.
Её душа находит в них простор.
 
 
Случаются неважные победы.
Случается, победы неважны.
Уже не девочка, а женщина, сквозь беды,
Свою победу забрала у тьмы.
 
 
Не умер в женщине девчонки звонкий смех,
Однажды жизнь свою начав сначала.
И этот стих сейчас для вас, для всех.
Она свою Победу одержала.
 

Пожелания всем пишущим-творящим…

 
Что пожелать тебе, человек пишущий?
Вдохновения, хочешь? Тогда желаю.