Комары

 
Шашлыки такие жирные,
Я хотела бы куриные.
Ах, вы годы мои дивные,
Давние, неповторимые.
 
 
Мой мужик горилкой тешится,
Брат двоюродный – с гармошкою,
А свекровь все время чешется,
Вся покусанная мошками.
 
 
Я сижу, вполне нормальная,
На бревне с ногами голыми,
Я – натура аморальная,
С аморальными приколами.
 
 
Я сижу в коротких шортиках,
А свекровь – в кальсонах плюшевых,
Вся расчёсана до чертиков,
А я ни разу не укушена.
 
 
У свекрови приступ паники,
Чешется мангальной вилкою,
Остальная часть компании
Обезболена горилкою.
 
 
Я сижу, такая строгая,
Как звезда на красном вымпеле,
Мошкара меня не трогает,
Кровь мою до них всю выпили.
 
 
У меня – прилив гармонии,
Позитивной энергетики,
Звуки братовой гармоники
И сухарики в пакетике.
 
 
Догрызу свои сухарики
И пойду доить коровушку…
 
 
Догадались ли комарики,
Кто же выпил мою кровушку?
 

Шалашечный вопрос

 
Если парень по душе,
Остальное стерпится,
С милым рай и в шалаше —
Соглашайся, девица.
 
 
Будет свадебный кураж
После регистрации
И пятикомнатный шалаш
В «Башне Федерации».
 
 
Если тупит мамин зять
На карьерной лестнице,
Можно трёшку в центре взять —
В трёшку всё поместится.
 
 
И на трёшку не нашел?
Не хватило малого?
Вам и в двушке хорошо
Слюбится в Измайлово.
 
 
С двушкой снова недобор:
Дорогие Сталинки,
Он же у тебя не вор,
Не чиновник-ставленник.
 
 
Строит-строит группа «ПИК»
Новые шалашики —
Можно студию купить
Где-нибудь в Балашихе.
 
 
На маршрутке полчаса
До ближайшей станции,
Ты ж не модная чикса
Из «Башни Федерации»,
 
 
Он же не король АйТи,
А фрилансер средненький,
Значит, комнату найти
Должен без посредников.
 
 
В парне главное – душа,
Лишь бы не на улице,
Но аренда шалаша
Так просто не разрулится.
 
 
Дашь ему на первый взнос,
Матерясь и цокая…
 
 
Так шалашечный вопрос
Губит все высокое!
 

Женщины-сады

 
Есть женщины-сады,
И территориально,
Чем солнечней на вид,
Тем более густы.
В них столько красоты,
И всё так натурально,
Что каждый норовит
Забраться в их кусты.
 
 
Есть женщины-дворцы,
Пентхаусы и виллы,
Наследницы семей,
Готовые к венцу.
Их стерегут отцы,
И на хромой кобыле
К ним подъезжать не смей —
Получишь по лицу!
 
 
И если обобщать,
Есть женщины-вокзалы
(Отдельная глава
И знаковая роль).
Им «здравствуй» и «прощай»
Так много раз сказали,
Что верят не в слова,
А в паспортный контроль!
 
 
Есть девки-новострой,
Свежи, розовощеки,
Они – хиты продаж,
Но продано не все.
И как антигерой,
Есть женщины-хрущевки,
Всё ждущие, когда ж
Собянин их снесёт!
 
 
Есть женщины-шале,
Есть женщины-вигвамы,
Шале реально снять,
Вигвамы не сдают.
И нефиг их жалеть,
По мненью моей мамы,
Жалеть надо меня,
 
 
Я – женщина-приют!
 

Искренний мудак

 
В Питере, где ветхость и бардак
Мирно уживаются с барокко,
Жил на Невском искренний мудак,
Сущий ангел, но дитя порока.
 
 
Был он музыкантом и пловцом
(Правда, без альбома и медали),
И таким смазливым «на лицо»,
Что подруги просто трепетали!
 
 
Сами приглашали в ресторан,
Покупали запонки с часами
И балдели от любовных ран,
Потому что виноваты сами.
 
 
Он спокойно выставлял счета
Каждой госпоже, что с ним мутила,
А на ушко искренне шептал:
«Я мудак, я конченый мудила!»
 
 
И когда жестоко пропадал,
Женщины его, конечно, ждали,
Но не убивались никогда,
Потому что их предупреждали!
 
 
Не считали это за обман,
Не жалели крупные вложенья,
Вспоминая конченый роман
С неподдельным чувством уваженья!
 
 
Это сказка. В жизни всё не так,
Но, мужчины, будьте откровенны,
Потому что искренний мудак
Лучше,
 
 
Чем мудак обыкновенный!
 

Стихи про человека, теряющего Айфон

 
Нас не пугают ведьмы и грифон,
Бояться их – средневековый признак,
Лишь человек, теряющий Айфон, —
Реальный зомби и реальный призрак!
 
 
Он просит у прохожих выйти в сеть,
Напоминая пьяного бродягу,
И от него шарахаются все,
Пусть даже он одет в «Баленсиагу».
 
 
Он не имеет доступа к счетам,
Ведь все его кредитки в Эпл-пэе,
И эта цифровая нищета
Ужасна, как последний день Помпеи!
 
 
Он не способен вспомнить номеров
Ни мамы, ни работы, ни больницы,
Он как пришелец из других миров,
Особенно когда он за границей.
 
 
Он больше не счастливчик вроде вас,
Любая мелочь для него фатальна.
А блогер, потерявший свой девайс,
На пенсию выходит моментально!
 
 
Так можно поседеть и посинеть,
И заработать язву и одышку:
Представьте: человек качает нефть,
Тут – бац! – и у него забрали вышку.
 
 
И человек хохочет: «Ну и пусть!
Да я в гробу видал ваш чертов “Убер”!»
 
 
У человека учащенный пульс,
Но человек, по всем оценкам, умер!
 

Сторис

 
Я так за Ленку беспокоюсь,
Что нужен антидепрессант:
Она выкладывает в сторис
Свой день буквально по часам:
 
 
Как варит суп, читает книжки,
Как делает подводку глаз,
Как депилирует подмышки,
А это целый мастер-класс!
 
 
Она выкладывает в сторис,
Как матерится, с мужем ссорясь,
Как нагло превышает скорость,
Замазав грязью номера.
 
 
Как в караоке у Ашота
Берет себе еще два шота
И с криком: «Что ж так хорошо-то?!» —
Снимает пятый бумеранг.
 
 
Привычка, кстати, неплохая!
Ведь Ленка – женщина лихая,
Точнее, Ленка, отдыхая,
Гуляет до потери сил.
 
 
И Ленкин муж гражданский – Бо́рис
Не раз ее искал по сторис
И, перед барменом позорясь,
Жену из бара выносил.
 
 
Про что мое стихотворение?
Про «помню чудное мгновенье»,
Про волшебство, про вдохновение,
Про то, что Бо́рис – не козел,
 
 
Про то, что сторис – это днище!
 
 
Но от любви любви не ищут,
А значит, должен быть подписчик,
 
 
Что смотрит абсолютно все!