Глава 3. Чужие бумаги.

Утром я проводила Мишу в школу и вернулась в пустую квартиру. Сергей ночевал где-то в другом месте - я не спрашивала где. Он звонил вчера вечером, коротко предупредил, что не приедет. Голос был уставший, но спокойный.

- Начинай собирать мои вещи, - сказал он напоследок. - Я заберу на днях.

Я не стала спорить. Если он хочет играть в развод - пожалуйста.

Я прошла в нашу спальню. Здесь всё было по-прежнему: тумбочка с книгой о военной истории, шкаф, где на плечах висели кителя и рубашки. Я открыла дверцу и вдохнула знакомый запах - его одеколон, кожа, что-то родное. Стало тоскливо.

С чего начать? Решила с письменного стола в кабинете.

Кабинет был небольшим, но уютным. Стол у окна, книжный шкаф, кожаное кресло, которое я дарила ему на годовщину. Я села за стол, выдвинула верхний ящик. Ручки, карандаши, скрепки - всё разложено по органайзерам. Следующий ящик - папки с документами. Квитанции за квартиру, договоры, страховки. Я аккуратно перекладывала их в коробку.

Нижний ящик был заперт. Я удивилась - обычно Сергей не запирал стол. Пошарила под подставкой для ручек - там всегда лежал запасной ключ. Нашла. Открыла.

В ящике лежала металлическая коробка. Интересно, что он там хранит?

Я открыла крышку. Внутри - стопка бумаг, перетянутая резинкой. Сверху сложенная карта. Я развернула - какие-то координаты, отметки карандашом. Названия незнакомые, не по-русски. Под картой - несколько листов, распечатанных на принтере. Я пробежалась глазами по тексту: «объект «Пальмира»», «финансовые потоки», «подтверждение передачи». Ничего не понятно, язык какой-то официальный, но явно не про нашу жизнь.

Дальше лежал блокнот. Обычный, в клеточку, потрепанный. Я открыла.

Почерк Сергея. Мелкий, быстрый, с сокращениями. Я знала этот почерк - так он писал, когда не собирался никому показывать. Записи были датированы.

«15.03 - контакт подтверждён. Куратор ждёт данные до конца месяца. Высокие риски».

«22.03 - объект вышел на связь. Требует личной встречи. Нельзя отказать».

«05.04 - предупредили: чистить хвосты. Если что - семья под ударом».

Дальше шли цифры. Координаты? Номера счетов? Я не понимала.

Перевернула страницу. Запись от 20.04:

«Вера не должна знать. Чем меньше знает - тем безопаснее. Если со мной что-то случится, надо, чтобы они были в стороне. Развод - единственный вариант. Своих не трогают, чужих - тем более. Закончу дело - вернусь и всё объясню».

Я перечитала три раза. Руки начали дрожать. Какой Куратор? Какой объект? И главное - развод он затеял не потому, что разлюбил, а чтобы нас обезопасить?

В голове завертелись мысли. Значит, он вляпался в какую-то историю. Скорее всего, по работе. И теперь пытается отгородить нас. Идиот. Ну какой же идиот.

Я листала дальше. Ещё записи, схемы, какие-то фамилии. На одной странице было крупно выведено: «Птичка - выход на семью возможен через жену». Птичка? Это про меня? Или про кого-то?

Я углубилась в чтение, пытаясь понять логику записей. Там были обозначены даты, явки, какие-то встречи. И постоянно мелькало слово «Куратор». Без имени, просто «Куратор». Похоже на оперативные заметки.

- Что ты здесь делаешь?

Голос за спиной прозвучал так неожиданно, что я подскочила. Блокнот выпал из рук. Сергей стоял в дверях кабинета - злой, взъерошенный, в куртке, будто только что вбежал.

- Я... собираю вещи, ты же просил, - пролепетала я.

Он шагнул вперед, быстро наклонился и подхватил блокнот вместе с коробкой. Прижал к груди, как ребенка.

- Кто тебе разрешил лазить по моим личным вещам? - голос жёсткий, металлический.

- Это личное? - я встала, посмотрела ему в глаза. Меня тоже начинало злить. - Серёжа, я не слепая. Что это за записи? Кто такой Куратор? Почему ты пишешь про семью под ударом?

Он побелел. Я увидела, как дернулась щека.

- Ты читала?

- Да. И хочу понять.

- Не твое дело. - Он развернулся, чтобы уйти.

- Стой! – Я снова схватила его за руку. - Не смей от меня уходить. Я твоя жена. Если у тебя проблемы - я имею право знать.

Он замер. Стоял ко мне спиной. Я чувствовала, как он дышит - тяжело, сбивчиво.

- Отпусти, - сказал он тихо.

- Не отпущу, пока не объяснишь.

Он резко обернулся. Я увидела его глаза - и отшатнулась. Там был страх. Настоящий, живой страх. Не за себя, а за семью.

- Вера, послушай, - он заговорил быстро, почти шепотом. - Ты не должна в это лезть. Если они узнают, что ты видела эти бумаги... - Он сглотнул. - Просто забудь. Ты ничего не видела.

- Кто - они?

- Не спрашивай. - Он схватил меня за плечи. - Сделай, как я прошу. Собери вещи, подпиши бумаги и уезжай с Мишей к матери. Хотя бы на пару месяцев. Умоляю.

Он никогда меня не умолял. Никогда.

- Серёжа, я не могу просто уехать, ничего не зная.

- Можешь. Ты должна. - Он отпустил меня, провел рукой по лицу. - Я сам разберусь. А ты должна быть в безопасности. Вы с Мишей.

Я смотрела на него и понимала: он не шутит. И не преувеличивает. Он боится.

- Ладно, - сказала я медленно. - Ладно. Я подпишу и уеду. Но ты обещай мне, что, когда придет время ты все мне объяснишь и будешь в порядке.

Он усмехнулся уголком губ.

- Постараюсь.

- Не постараешься, а обещаешь.

- Обещаю.

Он обнял меня коротко, крепко и быстро вышел из кабинета. Через минуту хлопнула входная дверь.

Я осталась одна. В руках у меня остался листок, который я успела незаметно вытащить из коробки, когда он ворвался. Тот самый, с координатами и надписью «Птичка». Я спрятала его в карман джинсов.

Подошла к окну. Я смотрела на улицу и думала: во что же ты вляпался Сережа?

И что мне теперь делать с этим листком?