Правда? Я люблю эту женщину, которая делала вид, будто ничего не происходит? Разве я ее любила – и люблю?
Пламя ревет, будто какой-то зверь, швыряет высоко в небо пепел. Задираю голову, чтобы посмотреть, докуда доходит черный столб дыма, но не вижу.
– Конец, – говорит кто-то.
Это слово припечатывает меня к земле. Это про Адама. Они про Адама говорят.