– Знаете, коллеги, – начал Борисыч, – до знакомства с этим человеком, – он указал на меня, – я считал, что видел если не все в этой жизни, то очень многое, и поэтому удивить меня очень сложно. Но ему, – опять кивок в мою сторону, – это удалось. Дело было в Праге. Так исторически сложилось, что напротив отеля, где мы останавливались, был бордель. Вполне себе приличный, как потом оказалось. И решили мы как-то проведать местных фей. На входе охранник, видя мою рязанскую рожу, сразу предупредил, что по-русски в заведении никто не разговаривает. Да и ладно – со мной же знаток английского языка. Ну, мы зашли, атмосфера такая культурная, полумрак, музыка. За столик к нам подсели две дамы – к нему почему-то красивая, ко мне не очень – попросили заказать им выпивку. Мы же джентльмены! Взяли им по коктейлю, себе сливовицы (пиво уже не лезло), пообщались, потом еще заказали, потом еще, потом я отрубился… Когда очнулся, очень сильно удивился, – тут Борисыч использовал другой глагол, более эмоционально окрашенный. – Вижу такую картину: он, – опять кивок, – стоит в центре зала и дирижирует хором полуголых пражских фей, человек десять – наверное, все, кто был в то время в заведении, – а они, якобы совсем не говорящие по-русски, совершенно без акцента и с явным удовольствием во все горло распевают песню «На поле танки грохотали…». Ей-богу, я аж протрезвел от удивления!

– Ну а потом? Потом-то что было? – с нетерпением спрашивали коллеги.

– Потом? Да ничего: они допели, мы с ними расплатились и пошли вдвоем в отель, спать.

Тут пришел черед удивиться всем остальным слушателям.

Нью-Йорк. Доверие

Что делать, если вы зависли в аэропорту JFK при транзите из Москвы в Бостон? Без багажа, только с кошельком и паспортом в кармане? Ночью? И ближайший вылет в Бостон – только ранним утром? И при этом сам аэропорт закрывается на ночь, будто колбасный магазин? И в этом городе вы впервые, и здесь вас никто не ждет? И денег не то чтобы очень много, а путешествие только началось? Правильно – надо искать гостиницу на ночлег. Но где и как? Из сбивчивых объяснений персонала аэропорта – их можно понять, они устали, рабочий день закончился и так далее – удается выяснить, что аэропорт сам по себе не предоставляет услугу гостиницы для припозднившихся пассажиров, но что где-то в укромном уголке гигантского аэропорта есть стойка бронирования гостиниц, расположенных неподалеку.

Брожу в поисках этой волшебной стойки, поминая недобрыми словами архитектора этого аэропорта и его же менеджмент, надежно упрятавший крайне нужную вещь и не снабдивший меня никакими подсказками, как ее найти.

– Эй, братан!* – (* Здесь и далее диалог передан лишь приблизительно по смыслу, потому что автор не владеет гарлемским диалектом афроамериканского английского языка). – Че потерял? Мож, я, типа, найти смогу, в натуре?

Передо мной стоял типичный гангста-негр, как в фильмах про неблагополучные районы Чикаго, Парижа или того же Нью-Йорка. Аэропорт показался еще более неуютным, рука автоматически потянулась к кошельку.

– Да я, это… Мне бы… Ну… Гостиницу бы… Стойку то есть… Ну… Найти бы…

– А, да без базара! Шуруй за мной! – и куда-то пошел походкой опять же типичного гангста-негра.

А что мне оставалось делать? С другой стороны, подумалось, что в аэропорту все-таки еще есть люди, камеры слежения наверняка везде понатыканы – скорее всего, грабить меня прямо здесь он постесняется. Однако мы шли и шли какими-то аэропортовскими закоулками, люди навстречу попадались все реже, и в наличии камер слежения я уже начал сомневаться…

– Ну вот, типа, стойка.

«Типа стойка» представляла собой с десяток телефонных трубок, как от старых советских аппаратов, на шнурах, уходящих куда-то в стену. Каждая трубка была подписана названием отеля. Ни диска, ни кнопок для набора номера – ничего.

– Эээ…?

– Оу, да ты, братан, совсем дикий! У тебя как с бабками? Тебе отель попопсовей или попроще?

– Мне, ну… Средний… Мне…

Мой гангста-помощник снял одну из трубок.

– Здорово, ниггер! Да, это я. Да, чувак, я-то работаю, а вот ты сидишь на своей старой черной заднице. Ха! Да у меня не жирнее, чем у твоей жены! Ха-ха-ха! Ну, короче, я тебе тут клиента подогнал на одну ночь. Не, не черный. Иностранец какой-то. Немец, наверное. Да. Сколько? Полтинник баксов, окей? – это уже мне. «Нифига себе средне… Но делать, похоже, нечего».

– Окей.

– Окей, ниггер! Ща он к тебе подвалит!

– Короче, отель клевый, не «Хилтон», но все пучком: там бельишко, душ, сортир – все чистое. И рядом, в Бронксе, – от упоминания Бронкса опять холодок прошел по коже, – минут пятнадцать на шаттле.

– На каком шаттле? – не понял я.

– Иди за мной.

Мы вышли из аэропорта на огромную круглую площадь, на которой стояло около сорока одинаковых автобусов-шаттлов.

Мой провожатый подвел меня к какому-то столбу.

– Ну вот, стой здесь. Минут через пятнадцать подъедет твой шаттл.

– Ой, спасибо тебе огромное!

– Хе, чувак, спасибо не булькает!

– А, ну да, конечно. Сколько я тебе должен за твою услугу?

– Ну, десятка будет нормуль.

– Да, конечно!.. Только у меня вот… Только такие, – я протянул ему стодолларовую купюру.

– А, ну оки-доки! – он ловко выхватил купюру из моих пальцев и буквально растворился в черноте ночи.

– Э!.. – но было уже поздно. «В одном черном-черном городе черной-черной ночью черный-черный человек украл у меня сто долларов», – начал я сочинять невеселую сказку. Настроение и так было не ахти какое, а теперь совсем испортилось… Ну ладно, лишь бы шаттл меня привез куда надо.

В таких раздумьях я простоял минут десять.

– Ну че, братан, все стоишь? – в темноте были видны только белые зубы.

– Ну да, стою.

– Прикинь, я обошел всех долбаных водителей этих гребаных шаттлов – ни у кого нет сдачи с твоей сотки! Так что на, держи ее обратно.

– А я думал, что ты… Ну, того…

– Смылся, типа? Ха-ха-ха! Не, братан, тут тебе Нью-Йорк, тут все на доверии. Ну бывай!

– Подожди! Как же мне тебя отблагодарить?

– В следующий раз, только бери с собой мелкими. Пока, чувак! – и он опять растворился в ночи.

А неразменная сотка таким же образом помогла мне сэкономить еще десять баксов и проехаться на шаттле до гостиницы и обратно.

Рига. Благодарность

И снова история про аэропорт.

Мне кажется, что если у Латвии и были какие-либо претензии к Советскому Союзу и России, то они с лихвой компенсировались тем фактом, что единственный в сутки вылет из Риги в Москву приходился на пять часов утра. Последний ресурс организма, утомленного рижским бальзамом и бессонной ночью, был потрачен на прохождение паспортного контроля и таможни, поэтому, очутившись перед выходом на посадку, в ожидании начала оной я присел в кресло и – уснул…

Проснувшись, как мне казалось, минут через пять, я, в полной уверенности, что посадка уже началась, в предвкушении еще пары часов сна в самолете подошел к стойке и предъявил посадочный талон.

– А ваш саммолет уже уллетел! – с милым прибалтийским акцентом радостно сообщила мне девушка за стойкой.

– Как улетел??? Куда улетел???

– В Мосскву! – так же радостно продолжила она.

– Но почему меня не пригласили??? Я же сидел вот тут, прямо перед вами!!!

– Мы вас объявлялли по громкой связзи!

– Но вы же видели, что я сижу на посадку!!! Почему вы меня не разбудили???

– Ниччего не знаю, мы вас объявлялли!

Исполнив свой долг, девушка удалилась.

Нда, ситуация… Но безвыходных положений, как известно, не бывает. Надо брать билет на следующий рейс.

– Извините! – окликнул я проходящего мимо сотрудника в униформе аэропорта. – Не подскажете, а где я могу купить билет?

– В общем залле.

– Это где?

– Там! – он махнул рукой куда-то в сторону кабин пограничного контроля и удалился по своим делам.

 
                                        ***
 

– Мы не можем Вас впустить.

– Но мне надо купить билет!

– У вас виза на однократный въезд в Латвию. Вы уже пересекли границу на выезд. Мы не можем вас впустить обратно.

Спорить было бесполезно. Я вернулся обратно в зону вылета. Положение все больше начинало казаться безвыходным…

– Извините, бога ради! – тот же сотрудник снова шел мимо меня, но уже в обратном направлении. – Простите за назойливость, но мне не к кому больше обратиться. Я не могу купить билет, меня не пропускают через границу.

– Да, этто праввильно! – важно сказал он.

– Но как же мне теперь улететь???

– Я нне знаю! – он попытался улизнуть, но был схвачен мной за рукав.

– Слушай, друг, помоги мне, умоляю!

– Но как???

– Купи мне билет до Москвы! Я тебе дам свой паспорт и кредитку с пин-кодом.

Он вздохнул.

– Давай!

– Ой, ты меня просто спасаешь, друг!

– Давай, мне работать еще надо!

– Извини… Держи!

Я доверил ему самое дорогое, чем обладал на тот момент. Окажись я без паспорта, без денег в межграничном пространстве – нет, лучше даже не думать об этом… Поэтому, когда я снова увидел знакомую униформу, я бросился навстречу своему спасителю.

– Ну, взял билет???

– Нет!

– Почему???

– Ближайший рейс в Москву только через сутки. Ты не можешь сидеть здесь сутки. Мы тебя должны вывести в зал ожидания. Но твоя виза заканчивается сегодня, поэтому завтра тебя не пропустят через границу.

– И что??

– Все нормалльно! Тебя аррестуют, а потом, неделли черрез две, деппортируют в Россию!

– Что???

– Но! Есть один варриант…

– Да говори же, черт нерусский!!!

– Нно-нно! Через час есть вылет в Санкт-Петербург, ты можешь сесть на эттот рейс. Брать биллет?

– Так что ж ты мне мозги паришь??? Бери конечно!!!

Он опять ушел. «Питер… Это уже Родина… Оттуда до Москвы рукой подать… Арестуют, депортируют… Да я вам тут такой международный скандал устрою! Еще извиняться будете!» Когда через несколько минут я снова увидел своего случайного помощника, он уже издалека мне улыбался. «Взял билет, наверное!» – сердце радостно забилось.

– Ну, взял???

– Нет! – его улыбка стала еще шире.

– Почему? – упавшим голосом просипел я.

– У тебя на карте не хватает денег на биллет!

– Ох…

– Держи свои пасспорт и каррту. Удаччи! – он опять побежал по своим делам.

Надежда вернуться на Родину таяла на глазах. Но все же оставалась. Моя последняя надежда пряталась в моем мобильном телефоне. Если он полностью разрядился или на счете недостаточно средств, можно было смело впадать в отчаянье. Еле дыша, я включил телефон. Шкала заряда батареи показывала семь процентов… На эти семь процентов надо было дозвониться до кого-то надежного, кратко объяснить ему ситуацию, сбросить реквизиты своей кредитки, дождаться получения подтверждения из банка о переводе денег… Набираю первый номер из списка надежных. Недоступен… Второй. Долго не берет трубку, ждать – только напрасно тратить драгоценный заряд батареи. Третий. Отвечает сонный голос. Но отвечает!!! Ура!!! Быстро соображает, кто и зачем ему звонит!!! Сбрасываю ему данные карты по смс. Осталось два процента заряда батареи… Приходит новое сообщение. Только успеваю прочесть, что необходимая сумма зачислена, как телефон полностью выдыхается. Но деньги есть! Что дальше? Ооо, а вот и мой старый знакомый!

– Изви… Эээ, нет, не убежишь!!!

– Ну что тебе еще от меня надо??? – он уже чуть не плачет от отчаяния.

– Деньги есть. Купи билет до Питера, друг. Умоляю!!!

Он снова уходит и спустя минут десять возвращается. С билетом. С моим паспортом. С моей картой.

– Держи!

– Постой!

Он что-то от души произнес на латышском, но суть была понятна и без перевода.

– Послушай, друг. Ты ТАК меня выручил!!! У меня нечем тебя отблагодарить. Я клянусь, что если еще раз окажусь в Риге и встречу тебя в аэропорту…

– Нееееет, только не это!!!

– Подожди… Если мы вдруг случайно встретимся, я найду возможность тебя отблагодарить. А пока – как тебя зовут, кстати?

– Мариус.

– Так вот, Мариус. Пока мы с тобой не встретились, я клянусь, что, когда бы я ни рассказывал эту историю, я всем буду говорить, что работает в рижском аэропорту замечательный парень Мариус! Договорились?

– Договориллись.

– Спасибо тебе, Мариус.

– Не пропусти и этот рейс, посадка уже идет.

Сойдя с трапа самолета в Пулково, я опустился на колени и поцеловал шершавый грязный асфальт Родины.

К чему я рассказал эту историю: интересно, работает ли до сих пор в рижском аэропорту замечательный парень Мариус?