Все люди, как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два.
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда.Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать...
И в сердце храним... но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать!Есть люди-поэмы и люди-романы,
Стихи есть и проза - лишь вам выбирать.
А может быть, вам это всё ещё рано
И лучше журнальчик пока полистать?Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк.
Есть ноты - сплошные оттенки и лиги,
С листа прочитать их не каждый бы смог.Наш мир весь наполнен загадкой и тайной,
А жизнь в нём - лишь самый длинный урок.
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк.
По мне так книга - воспоминание о жизни.
Сколько требуется информации, чтобы передать другому человеку свои мысли, чувства? разве нужен связный рассказ? когда мы встречаемся с друзьями, общаемся, разве начинаем с пролога, развиваем мысль, преследуем определенную цель? нет, делимся какими-то яркими эмоциями, впечатлениями, анекдотами. Если их записать одними заглавными буквами или кодами, то потом, спустя много лет, получили бы этот чёрный блокнот Жана с его пометками и мыслями, словами других людей. Это не детектив, не история, а срез жизни, как оно бывает.