Удивительно неудачно складывается моё знакомство с современными французскими авторами - они вызывают у меня в основном скуку смертную и полное непонимание, что одновременно входит в скрежещущий диссонанс с моим представлением о стране и людях ее населяющих (т.е. в моем мозгу отказываются укладываться рядом эти факты - страна и ее авторы). Вот и Патрик Модиано туда же...
Три истории, рассказанные от женского лица, три вырванных из контекста монолога, депрессивные и тоскливые, серые и дождливые, беспросветные. Может быть, эти голоса вопиющих в пустыне и задевали бы за живое, если бы не одно но - они не вызывают доверия, т.е. я не смогла поверить ни в одну из этих обрывочных полуисповедей. Я не верю в этих женщин, мужчин окружающих их, даже безнадежный дождь над их головами кажется постановочным и явно из садового шланга. Кроме этого, я не верю, что истории рассказывают женщины. Меня не убедил в этом автор-мужчина, как часто убеждали другие авторы мужского пола, говоря устами своих героинь.
Видимо, где-то в другой книге спряталось его "искусство памяти, благодаря которому он выявил самые непостижимые человеческие судьбы и раскрыл жизненный мир человека времен оккупации". Хотя, и в *Незнакомках* вскользь упоминается Вторая мировая и Гитлер, однако я никогда бы не стала ассоциировать искусство памяти со скольжением в тумане из никуда в никуда. Разочарование.