В каждом ребёнке уже прорастает зерно смерти, и всё человеческое богатство – это сорок растянутых на годы, солнечных, дождливых и снежных апрельских дней.
Ранящие чувства, желания, съедающие тебя без остатка. И одиночество, лишь изредка прерываемое иллюзией близости.
Но в конечной точке пути остаётся лишь благодарность. За холодный утренний воздух, терпкий запах степи, облака. Ведь ничего другого нам не дано.
Конечно, тьмы нет – есть лишь пустота, фон, пространство для новых звёзд, зажигающихся снова и снова. Когда это знаешь, не будешь бояться.
Да, ты вторичен, конечен – от этого не сбежать. Но несчастным быть вовсе не обязательно. Не ты делаешь выбор, кем быть: альтруистом или исстрадавшимся себялюбцем. Но это не значит, что нужно оставить попытки.
Разве отыщешь счастье, теряя дни в одиночестве? Твоё счастье – счастье других.