Птицы с юга, привет вам, привет!
Вновь вернуться в Москву повезло вам:
Ускользнули от вражьих ракет
И для дронов не стали уловом.
Расскажите, что слышали вы,
Ни минуты в пути не промешкав?
Отголоски враждебной молвы?
Или клич боевой – нам в поддержку?
А ещё – кто с Россией готов
Защищать дорогие устои?
И поведайте вести с фронтов
И о духе бойцов, их настрое.
Скоро мёдом дохнут клевера,
Между рощами вспыхнут беседы.
Птицы с юга! Гнездиться пора!
А России – ждать в битве победы!
9–11 апреля 2024 г.
Хвала провидческим стихам
И вашей прозе философской!
Вошли в писательский Вы храм —
Причём отнюдь не в бутафорский.
Прозаик и поэт серьёзный,
Талантом Вы награждены.
Он словно в битве витязь грозный,
Таран для вражеской стены.
Чтоб смело покорять высоты,
Подарен Вам судьбой карт-бланш.
Так создавайте мыслей соты,
Путь созидателя – он Ваш!
Пусть мысли рвутся в альманахи
И в книги, обретая плоть.
Вы, сударь, родились в рубахе!
И в Вашем творчества размахе
Вам в помощь – музы и Господь.
13 апреля 2024 г.
Портрет, пейзаж – всё чётко здесь,
И диалоги интересны.
Все знают: Кожедуб Алесь
Писатель искренний и честный.
Его печатают в Москве,
Он сын прекрасной Беларуси.
И с музами Алесь в родстве.
Не отказать ему во вкусе.
Его перо – не пустячок:
Сюжет занятен, стиль – легчайший.
Читатель пойман на крючок
Умом и юмором тончайшим.
Читаешь – словно пьёшь вино,
И жажда тут неистребима.
Не зря Алесю суждено
Известным быть и стать любимым.
Он на подъёме, он творит,
Полно задумок и сюжетов.
Он с миром сердцем говорит,
И как же чутко сердце это!
Давай поверим в зов весенний —
Дать силе духа всплеск он может,
Даря блаженство озарений,
Нас сделать зорче и моложе.
Давай поверим: всё доступно,
Когда настрой у сердца верный.
В стремлении к удаче крупной
Нет снадобья благословенней.
Давай поверим, что желанья
Поводырём стать снова могут
К той жизни, где страстей метанье
И упоенье от дерзанья,
И свежих мыслей клокотанье,
И взлёт, и свет молитвы к Богу,
И – новой явью обладанье!..
13 апреля 2024 г.
Всё кончилось, начала не дождавшись.
Пора признать: воображенье – враг.
Да здравствуют благой судьбы демарши!
И ветры пусть лобзают белый флаг!
Нагрезила любовь я, намечтала,
Томясь у одиночества в плену.
Ах, мне бы сердце, сердце из металла!
И вырвать из души любви струну!
О плод фантазий! Вот беда-чертовка,
Что надо гнать без промедленья прочь,
Чтоб снова иллюзорным миром ловко
Не поманила в пагубную ночь!
И душу не трепала бы напрасно.
Издревле знают: лиха не буди!
Фантазии порой как нож опасны…
Но разве люди над стихией властны?
И светом чувств, желанных и прекрасных,
Наполнит ли пустой металл в груди?
14 апреля 2024 г.
А щёки к вечеру устало-впалые,
А небо грустное, к ночи остывшее.
Зрачки фонарные блеснут опалами,
И встречи вспомнятся с друзьями бывшими.
С друзьями давними, почти забытыми,
А было времечко – казались вечными.
Но в дни печальные, с грозой-событьями,
Нам стали дороги другие встречные.
Не знаем, будут ли они случайными,
А может, станем мы умней, покладистей,
Но верить хочется – и всё отчаянней, —
Что проторим мы путь к духовным кладезям,
Простившись с бедами, тоской-печалями…
14 апреля 2024 г.
Дровишек лишь хватило на растопку,
Но вызвать жар в печи им не по силам.
И холод мигом проявил сноровку
Мартышки, завладевшей апельсином.
У всяких бед один и тот же почерк:
Когда ты сир и нищ, и занедужил,
Ты в бренном мире никому не нужен!
Но гордость всё равно в груди клокочет.
Ведь был почёт, и книги, гонорары…
О где ты, благодарная эпоха!
Героям новых дней трубят фанфары —
Дельцам и балаганным скоморохам.
Такая явь. Таков венец терновый —
Нежданный, незаслуженный, бесславный.
Но есть надежда – станут книги снова
Опорой духа, словно герб державный!
Униженный судьбой, почти распятый,
Христа всем сердцем ощутив как брата,
Он и забытый верит: всё вернётся.
Народ прозреет, уяснив когда-то,
Что для России – истинное солнце.
15 апреля 2024 г.
Война для банкиров – родная мамаша,
Не им превращаться в кровавую кашу,
Не им обмораживать пальцы и уши,
И ноги терять, и болящие души…
Война для банкиров – синоним наживы,
Там ради доходов рвут сердце и жилы.
Сметут конкурента, в ад бросят державы —
И всё ради долларов сладкой отравы…
Война для банкиров – как бондарю снасти.
И жаждут дельцы нескончаемой власти.
И нет им преград перед всяким злодейством.
Губитель народов – банкиров семейство…
15 апреля, 1 августа 2024 г.
Землю вздыбливают справа,
Разметали – впереди.
Тяжкий бой ведёт держава.
Хоть сквозь сито боль цеди…
Нам бы винограда гроздья
Для элитных вин давить,
Ублажать земли угодья,
Жизнь в глубинке обновить.
Нам бы Арктикой заняться…
Но сосед наш – без стыда —
Рушит церкви, топчет святцы!
Прежней дружбы нет следа.
Расплодились споры злобы,
Выедают совесть, ум.
Люди это? Иль амёбы?!
Голова трещит от дум…
Повелись они на доллар,
Веря в натовский кулак.
А в ответ – рыдают вдовы,
Жёлто-синий обняв флаг…
И не ведают, незрячи,
Что столкнули нас не зря!
И в России вдовы плачут!
Гибнут, гибнут сыновья!
Так века дельцы незримо
Кланы создают врагов.
Боже, как всё повторимо —
Войны, гибель городов…
Это было и до Рима.
Войны – для дельцов улов.
Никогда они не примут
Мир без войн и без оков.
15–20 апреля 2024 г.
Постой, паровоз…
Поезд жизни спешит, ускоряя минуты,
И зачем он торопится, я не пойму.
И не нужно ему ни даров, ни валюты,
Мост зовёт впереди, погружённый во тьму.
Поезд жизни, постой! Но горят семафоры,
Свет зелёный кричит: остановки не жди!
И болотная топь, и слепящие горы,
Перекрестья дорог – всё уже позади.
Поезд жизни спешит. Пассажиры на взводе.
Вниз летят чемоданы, расплескались чаи.
О прозрей, машинист! Камикадзе не в моде!
И везёшь ты людей – не куски ветчины.
Поезд жизни спешит, словно узник на волю,
И ничем не под силу его удержать,
Будто там, за мостом, золотое раздолье,
Будто там можно жизнь
с новой строчки начать.
15 апреля 2024 г.
Не ждите, сомненья отбросьте,
Былые подруги, друзья.
В Ташкент не приеду я в гости,
Не стоит надеяться зря.
Южане во многом дружнее,
К друзьям не придут без даров.
И ваши лепёшки вкуснее
С дымком от тандырных костров.
Чаруют мечетей узоры,
Цветочных орнаментов вязь.
А вещего неба просторы!..
А с космосом древняя связь!..
А терпкой любви озаренье!
Святое рожденье детей…
Стихов, как птенцов, оперенье,
И горькое пламя потерь…
Всё зримо, всё в сердце… И нынче
Тревожить былое не рвусь…
Ташкент для Москвы – заграничье,
Ташкент для меня – боль и грусть.
Слепит синева минаретов…
Сквозь годы замру, чуть дыша…
Ушло бы минувшее в Лету,
Да всё не отпустит душа.
15–16 апреля 2024 г.
Прочитав с искажённым лицом
Ваш дневник – окаянное детище,
Обгоревшим сжимаюсь листом…
Дворянин, эмигрант, человечище!
Унимая гнетущую дрожь,
Ваши пальцы писали Историю,
Как Россию кромсал жуткий нож…
Жизнь опаснее фантасмагории.
Не хватило мне множества зим,
Чтоб незримо стать Вашей ровесницей.
Горький век Ваш и мне бы грозил
Кувырком вниз катиться по лестнице.
И катилась я позже, как мяч,
Отбиваясь, щетинясь харизмою.
В каждом веке найдётся палач,
Что народы взметнёт катаклизмами.
И всю желчь окаяннейших дней
На себе я познала, прочувствовав,
Как без дома прожить, без друзей,
Прежней жизнью болеть и кощунствовать.
Дворянин и пророк, эмигрант,
Ваш дневник – провозвестник и зеркало
Всех крушений грядущих эпох,
Где и душу распнут, и талант,
Видя в людях лишь только молекулы,
Что бесследно поглотит песок…
И не каждый удержится Бог.
16–20 апреля 2024 г.
Что в нашем веке стало новым?
Компьютеры, «мобилок» рой.
Под обывательским покровом
Не мыслим жизни мы иной.
И как же быстро всё внедрилось!
Но спрут, скрутивший нас, не прост!
И грянула с небес немилость,
Чтоб ширился людской погост.
Растёт безумство преступлений,
Скудеет в людях интеллект,
Всё меньше за науку премий,
Ведь по мозгам бьёт Интернет!
О, как невыносимо грустно,
Что мы к решеньям не причастны!
Наш век стал кладезем безумства,
И в нём мы тонем ежечасно,
Пытаясь выжить в мире властном.
17 апреля 2024 г.
Болид летел, светясь, к землице русской,
В красу тайги, в оцепеневший лес.
И замерла от ужаса тунгуска:
Наслали духи кару им с небес!
Взор старика-отца был мрачно-тусклым.
Он ждал, могучий местный кам – шаман,
Молчал. И ни один не дрогнул мускул…
И вдруг затрясся, застонал урман.
И грохот прокатился по Сибири!
Как будто чрево треснуло Земли.
Неведомые силы жгли, рубили,
И стражи-кедры в битве полегли.
Ножом вспорола чуткий воздух буря,
Жар хлынул к чумам, норам, стоякам.
Молчал шаман, тревожно брови хмуря,
Морщины расплескались по щекам.
Тайга горела! Край, с пелён любимый,
Стонал, боролся с алчущим огнём.
Бежал огонь вспухающей лавиной —
Силища непомерная при нём.
Тунгуска, онемев, как куль упала,
Вмиг позабыв защитные слова.
И в страхе ни одна душа не знала,
Спасётся ли, останется жива.
Бежать? Куда?! А вдруг вторым ударом
Расколют бесы Землю на куски?
Ведь злые духи выползли недаром,
Их ящики Пандоры – туески.
Летят из туесков на Землю беды.
Хохочут духи – сладко зло творить!
И лишь шаману древний способ ведом,
Как своенравных духов укротить.
И он берёт свой в колокольцах бубен,
Дар предков – ничего ценнее нет.
И ропщут духи – не один загублен
Был их собрат шаманом в вихре лет.
Ведь в бубне сила прежних поколений
Великих камов, знавших в силе толк.
И вот запел шаман! И в гневном пенье
Бьёт в бубен, повергая духов в шок.
«Коварные, уйдите прочь! Немедля!
Пенькой заговорённой вас свяжу!
Опутаю, как колья, цепью медной,
Шаманской плёткой крепко накажу!»
Бьёт колотушкой он, бьёт исступлённо,
А бубна власть страшней, чем кандалы.
И каждый дух, камланьем усмирённый,
Спасенья ищет под покровом мглы.
Пожар ещё гуляет по урману,
Как злой разбойник, душегуб лесной,
Но час придёт, и сдастся он шаману,
Как духи под расколотой луной.
18–19 апреля 2024 г.
О проекте
О подписке