Это не детектив, а какой-то сборник трёпа картонных персонажей на отвлеченные темы. Потрясающе «живо» описано, как следователь и опер не торопясь искать жертву, торопятся в офис, чтоб там попить кофейку, потому что под моросящим дождиком это делать неуютно. Ну и жертва, беспокоящаяся о том, что изуродовала свой лифчик, а не о том, что умирает вообще-то... Я чего-то не понимаю в жизни или хорошей литературе, раз такие книги печатают сериями. Понимаю, что такой отзыв писать - желчно. Но уровень раздражения от книги требовал возмездия.