Рашид Адель Шах не помнил своего настоящего имени. Не знал он и национальности. Поэтому считал себя человеком мира. Пережив клиническую смерть в двадцатилетнем возрасте, он вдруг услышал голоса, странный хор голосов, жуткую какофонию, безжалостно разрывающую мозг. Рашид корчился, бился головой о стену и был готов умереть, лишь бы прекратить свои страданья. Казалось, парню прямая дорога в психушку. Вот только судьба распорядилась иначе. Постепенно окружающий его хаос оформился в понимание, приобретая форму, наполняясь содержанием, а неведомые силы, поселившиеся внутри, обратили на него внимание и заговорили членораздельно. Вот так юный Рашид Адель возомнил себя новым пророком. Уединившись на год, он переписал Коран так, как счёл правильным. И теперь позиционировал себя скромным солдатом Аллаха, его посланцем и проповедником. И цель этого солдата казалась благородной и, воистину, великой. Избавить мир от скверны и пороков, всего того, что несли с собой иноверцы. А если не получится, что ж, придётся уничтожить этот Шар. Вот только он, великий Рашид, и его последователи попадут в рай, а остальных ждут вечные муки в царстве Шайтанов.
Рашид не брезговал ни чем. Шантаж, подкуп, угрозы, уговоры. И вот теперь, кроме своих братьев и соратников, он обладал широкой агентурной сетью. Агентов он не считал людьми, называл марионетками и больно дёргал за верёвочки, требуя новых услуг.
Когда-то в юности он прочитал мемуары старого нациста, приспешника Гитлера, и навсегда запомнил одну главу, где немец рассказывал о том, что в снегах Заполярья существовала некая секретная база, куда свозились артефакты неземного происхождения, в том числе и оружие пришельцев. И, возможно, им, воинам Рейха, удалось бы раскрыть секрет того самого оружия, но всё рухнуло в сорок пятом. Единственное, что успели сделать офицеры, так это надёжно законсервировать базу и ждать лучших времён.
Лучшие времена пришли в образе Рашида, во всяком случае, он был в этом уверен на все сто. Дело оставалось за малым ─ найти ту самую базу, открыть её и выпустить смертоносного дракона на свободу.
─ Зачем тебе это? ─ Мустафа, его правая рука, как-то задал совершенно глупый вопрос.
На что новоиспечённый пророк ответил так:
─ Жил в одном ауле знатный мастер-оружейник. И вот как-то приходит к нему воин и говорит, мол, сделай мне меч, который разрубит любой щит. Кивнул мастер седой головой, мол, не проблема, брат. А днём позже, явился к нему другой воин и потребовал сделать щит, который защитит от любого меча. И мастер согласился.
─ В чём смысл притчи? ─ Не понял Мустафа.
─ А ты слушай дальше. Прошёл месяц, и воины подъехали к мастеру одновременно. Он вынес оружие со словами: «Это тебе меч, который пробьёт любой щит. А тебе щит, который защитит от любого меча!» Воины переглянулись. «Мне не ужен меч, который не сможет разрубить вон тот щит!» ─ сказал первый. «А мне не нужен щит, который не спасёт от во-он того меча!» ─ заявил второй. Теперь понял смысл?
Мустафа лишь руками развёл.
─ На каждое оружие, брат, ─ Рашид похлопал боевого товарища по плечу, ─ в мире найдётся свой щит. А вот, скажем, то, что было произведено в другой галактике…
Мустафа кивнул, хотя был уверен, что Рашид сбрендил окончательно. Ну не верил он в сказки про секретные базы нацистов. Не верил, и всё. Впрочем, его миссией являлось не думать, а наблюдать и докладывать начальству. Если командующий зайдёт слишком далеко, его придётся убрать. А пока пусть чудит. Как говорится, собака лает, а караван идёт. Он усмехнулся в бороду. Бедняга даже не догадывается, что у него, как у того пса, есть свой хозяин. Блажен тот, кто не ведает. Думает, деньги падают с неба. Вах-вах! Каков глупец. Но сейчас пёс нужен хозяину. И с этим не поспоришь. Вот только почему хозяин до сих пор поощряет сумасшедшего, если рядом есть более достойный воин?
Командующий «Айсберга» вновь склонился над монитором центрального компьютера и сжал челюсти так, что Мустафа услышал хруст. Рашиду нужен козёл отпущения. Вот только кого наказать? Десять мертвецов и один тяжелораненый в лазарете. Но он не при делах. Просо попал не в то место.
─ Кто эта женщина? ─ Зашипел Рашид, в сотый раз пересматривая тридцать секунд видео.
─ Женщина? ─ Мустафа цокнул языком. ─ Это женщина? ─ Хрупкая фигура, затянутая в чёрный комбинезон, болталась в воздухе, зацепившись ногой за шасси, и стреляла в механизм открытия люка. ─ Это не женщина. ─ Кажется, сегодня он поверил и в пришельцев, и в сверхсекретное оружие. Женщина! Разве найдётся хоть одна, способная на такое? Лица не видно. ─ А что, если это робот? Андроид!
Рашид подкатил глаза к небу.
─ Если бы у американцев появился вот такой андроид, мы бы знали.
─ Он может быть русским, китайским или…
─ Русским делать нечего, как выручать тех, кто годами работал против них.
─ А если всё-таки объединились?
─ Объединились? ─ Командующий рассмеялся, громко и нервно. Он явно не в себе. Наконец, умолк и впился глазами в помощника. ─ Никогда не объединятся Луна с Солнцем, Небо с Землёй, Орёл с Медведем. Даже временно, даже на миг. Запомни. И в этом наша сила. ─ Он замолчал, принимая решение. ─ Итак. Я должен знать всё об этой женщине. Слышишь? Всё!
─ Ястреб упал! Мы засекли координаты! ─ Мурад, ответственный за связь, вбежал в бункер с картой. Он знал, командир предпочитает бумажные носители информации.
─ Где? ─ В глазах Рашида вспыхнул дьявольский огонь.
Разложив карту на столе, Мурад указал на обведённый квадрат.
─ В радиусе десяти миль. Мы потеряли его примерно тут. Но вертолёт мог ещё планировать какое-то время.
─ И как мы его найдём? Он давно превратился в сугроб, сравнялся с ледяной пустыней.
Мурад пожал плечами.
─ Думаю, он дотянул вот до этой точки.
Заброшенная станция русских полярников. Идеальное место переждать бурю.
─ Они в ловушке! ─ Рашид не поверил в удачу. ─ Готовь вездеход, Мустафа.
Правая рука командира едва удержал собственную правую руку, чтобы не покрутить у виска. Только идиот мог выехать с базы в такую погоду. Но взывать к здравому смыслу сумасшедшего ─ напрасный труд. Впрочем…
─ А ты не думаешь, брат, что русские уже высали поисковую экспедицию?
Рашид вновь усмехнулся. Во-истину, дьявол!
─ Эти шайтаны ни за что не сунутся в такую пургу. Значит, у нас есть, как минимум, час. Мы отправляемся немедленно, Мустафа. Мне не терпится увидеть эту женщину.
Что ж, приказы командира, даже самые глупые, на базе никогда не обсуждали. За такое можно получить дырку в голове. А голова Мустафе требовалась целая и на плечах.
─ Они тут, товарищ генерал. На станции №13-У.
─ Точно? Связь появилась?
─ Так точно. Точно. И никак нет. Не появилась.
─ Не трындычи, капитан. И без тебя голова болит.
Генерал прошёлся по кабинету, потирая пульсирующие виски. Эх, коньячку бы сейчас, грамм сто. Впрочем, с этим успеется. Сперва, предстояло решить сложную задачу, дождаться конца бури и отправить на выручку Алекс команду Снежных Барсов, или же поднять в воздух Чёрный Ястреб.
Случись что с птичкой, начальство голову снесёт, ту саму, которая сейчас мучительно ныла. Но, с другой стороны, если Алекс попадёт к террористам, он себя не простит. Никогда. «Каждая минута сомнений приближает поражение!» Кто это сказал? Какой-то древний полководец. Ох, как же он прав!
─ Объявляй готовность номер один. ─ Генерал обернулся к капитану.
─ Но… ─ Тот развёл руками. ─ Поднимать Ястреба в такую погоду? Точнее в непогоду?
Генерал побагровел.
─ Вертолёт проходит испытания в условиях Крайнего Севера. Не забыл? Так пусть проявит себя. Барсов на боевую. Как только ветер стихнет, высылай снегоходы.
Капитан отдал под козырёк, виртуозно развернулся и скрылся за дверью. Генерал поморщился.
─ Только ножкой не шаркнул.
Он не любил штабных, а новый адъютант раздражал до зуда в ладонях. Впрочем, какая разница, кто будет стучать на него в штаб, этот молодой пижон или умудрённый сединами ловкач, не нюхавший пороха? Ладно. Пора. Он сам сядет за штурвал и проведёт боевую машину сквозь бурю.
─ Тряхнём стариной, пень трухлявый!
Отражение в зеркале подмигнуло. Мол, чего и нет?
Я вскочила с кровати, пытаясь сообразить, как оказалась там, где оказалась. Да. Я сбежала с «Айсберга», прихватив американского разведчика и вертолёт. А потом мы втроём потерпели крушение. Это станция полярников. И рядом добряк-Иваныч. Фух!
Иваныч переминался с ноги на ногу.
─ Тут, смотри, дочка, движуха нарисовалась. Наверное, твои тебя ищут. ─ Он ткнул рукой в экран монитора. Я подошла ближе и сжалась. Действительно, с северо-востока к нашей базе стремительно приближалась пульсирующая точка.
─ Чего замерла? Скоро дома окажешься. ─ Полярник пнул меня в бок.
Дома? Как бы ни так. Наши находились в противоположной стороне. А это были враги, головорезы, террористы международного уровня.
─ Оружие есть?
Понимаю, странный вопрос. Возможно, неуместный. Ну, какое оружие на Полярной зимовке? Как-то само вырвалось.
Иваныч кивнул.
─ Ружьё. Хорошее. С ним ещё мой дед на медведей ходил.
На медведей? Круто. Но вряд ли оно сгодится.
Я стянула со стула собственную куртку, которая успела просохнуть, и направилась к двери.
─ Ты куда, дочка? Метель же!
Метель же! Метель же! И что с того? В чреве Ястреба осталось ещё две ракеты. Автономных. Вот только добраться бы до кабины!
Дверь открылась с трудом. Огромный сугроб ввалился в дом, но я сумела выбраться наружу. Прикрывая лицо рукой, двинулась в направлении Ястреба. Чтоб тебя! Толстый слой снега превратил боевую машину в пологий холм. Прикинув, в каком месте нужно нырнуть, я выдохнула, но сзади возник старик с лопатой.
─ Ничего не объясняй, дочка. ─ Зычный бас перекрыл рёв ветра. ─ Командуй, где капать.
Отобрав лопату, я подошла вплотную.
─ Ступай в дом, Иваныч. Как только расстояние до первой точки будет метров восемьсот, дай знак. Сигнальная ракета есть?
─ Старик кивнул. Будет исполнено.
Не теряя времени на продолжение беседы, я принялась откапывать птичку. Сколько осталось до прибытия гостей? Минут тридцать-сорок? Я никогда не видела техники, которая мчалась навстречу ветру с такой скоростью. Впрочем, много ли снегоходов я видела?
А вот я и в кабине. Щёлкаю тумблером. Ничего не происходит. Ястреб в спячке. Пытаюсь подключить запасной блок питания. Глухо. Аварийный. Не срабатывает. Я теряю счёт времени. Сколько я пыхчу?
─ Ну же, милый, выручай! ─ Глажу рычаг, точно он живой. Снежную завесу пронзает свет сигналки. ─ Ну же, родной, давай! ─ Чувствую спиной приближение террористов. Дорога к базе, пусть и заснеженная, одна. Именно по ней со скоростью света мчится моя смерть. ─ Малыш! Помоги мне! ─ Слёзы катятся по щекам, падают на панель управления. ─ Ты можешь! Ты сильный! Ты же русский, а русские не сдаются!
Щелчок. Ещё один. О, чудо! Вертолёт вздрагивает и оживает. Тусклый свет лампочек становится всё ярче. Я смеюсь, зло и громко. Наверное, это истерика.
─ Я верила в тебя. Ты самый крутой! ─ Шепчу пересохшими губами, а руки делают своё дело, вводят код запуска, активируют тот самый запуск. Всё! Пора! Указательный палец нажимает красную кнопку. ─ Поехали!
Ястреб подпрыгивает, сбрасывая с корпуса тонну снега. А из его чрева вырывается огненная смерть. Самонаводящаяся ракета не нуждается в корректировке цели. Три, два, один… Взрыв!
Я опускаю голову на панель управления и реву в голос. Хорошо, рядом никого нет. Никто и никогда не узнает, что я простая баба с расшатанной нервной системой. Наверное, пора в отставку. Торжественно клянусь подать рапорт, как только увижу генерала. Распахиваю дверь, вываливаюсь из кабины в сугроб. Лицо тут же покрывается коркой льда. Ресницы сковывает панцирь. Ничего. Оттаю! Сейчас дело за малым ─ дождаться своих.
Иваныч стоит на том, что когда-то было крыльцом, и активно машет руками.
─ Там ещё два снегохода. Будут тут минут через двадцать и тридцать!
Что? Ещё два? Да чтоб тебя разорвало, Рашид! Два снегохода и одна ракета! Рычу, как раненый зверь. Чёрт! Что же делать?
Возвращаюсь в кабину. Автономка работает, как часы. Итак, у меня остался один выстрел. А дальше будь, что будет! Сквозь снежную пелену ничего не видно, но скоро боевики появятся.
Вновь активирую код запуска.
─ Три, два, один… Пуск!
Надеюсь, попала. Сколько у меня осталось минут на подготовку к встрече гостей? Понимаю, уйти живой на этот раз не получится. Или меня пристрелят, или…
Механизм самоуничтожения Ястреба прост до безобразия. Достаточно снять панель и дёрнуть за любой проводок. Отчего же я медлю? Пальцы, словно окаменели. Не слушаются. Собираю остатки сил и мужества, вынимаю из чехла, пристёгнутого к бедру, армейский нож, начинаю откручивать винты, один за другим. С шуруповёртом получилось быстрей бы, да где ж его взять! Последний винт падает под ноги, я аккуратно снимаю прочный пластик. Смеюсь. Чего я столько возилась, боясь поцарапать панель, если скоро всё взлетит на воздух! Тупо пялюсь в паутину проводов. Вот и всё. Конец!
О чём думает человек в последние минуты жизни? О том, что он сделал, или о том, что не успел? Раскаивается? Просит прощения у близких? Взывает к Богу?
Ничего подобного. Я чувствую не страх, а усталость. Смертельную усталость. Ещё немного, и всё закончится. Я обрету покой.
Странный звук возвращает меня в реальность. Я выпускаю из пальцев провод и пялюсь на верхний динамик. Рация заработала. Кто-то пытается связаться со мной. Треск, шипение, и, наконец, голос генерала.
─ Алекс! Ты слышишь? Приём! Мы рядом. Держись!
И снова помехи.
Рядом! Но насколько рядом? И смогу ли я продержаться? Не знаю, зачем, опускаю тяжеленную панель на место. Принимаюсь за работу в обратном порядке. Дрожащими пальцами закручиваю винты, бормоча под нос:
─ Ничего, Птичка, мы ещё повоюем. Нам рано уходить в вечность.
Понимаю, что очень хочется жить. А ещё… спасти Ястреб. Он стал, воистину, родным. Эх, жаль, взлететь не может. Энергии маловато!
Открываю дверь и попадаю в объятия метели. Бегу в дом, если то, что я делаю, можно назвать бегом. Спина мокрая. Несмотря на мороз мне жарко. Не заболеть бы! Странная мысль. Странная и неуместная. Врываюсь в светлицу, запуская хорошую порцию северного ветра.
Иваныч сидит за мониторами, следит за обстановкой, американец на ногах, точнее, на одной. Осматривает старое ружьё с каким-то мальчишеским интересом.
─ У гостей заминка. ─ Полярник указывает на точку. ─ Может, топливо закончилось?
─ Или подкрепления ждут. ─ Киваю я.
─ Буря уходит на восток. Ещё минут двадцать, и ветер стихнет. ─ Кривые линии на соседнем экране неумолимо выравниваются.
─ Значит, ─ цежу сквозь зубы, ─ не хотят рисковать. Уверены, что мы никуда не денемся.
Иваныч смеётся.
─ А куда мы денемся? Вокруг ледяная пустыня.
Смотрю на американца, а он на меня. Интересно, о чём он думает? Верит ли в успех? Вряд ли. В отличие от старика, Стив знает, с кем мы имеем дело.
─ Патроны есть?
Нет, ну серьезно? Вот с этим ружьишком против автоматчиков?
Иваныч кивает.
─ Да хоть попой жуй. ─ Ковыляет в угол, достаёт из-под стола деревянный ящик.
Я лишь глаза подкатываю. Мой автоматический пистолет и то полезнее, но спорить не хочу. Говорят, на Руси на иноземцев ходили с вилами и топорами. А у нас целое ружьё!
Свист ветра понемногу стихает. Не знаю, к добру ли это? Зато теперь слышу рёв мотора. Доносится сверху. Что это? Слуховые галлюцинации?
Вовсе нет. Стив тоже слышит, и Иваныч.
Переглянувшись, кидаемся к дверям. Американец падает и бледнеет. Нет, только не обморок! Только не сейчас!
О проекте
О подписке