Сейчас

 
Дождей дрожащий перламутр
Остекленел – и тает…
У Времени на перекур
Себя же не хватает…
 
 
Всё истекает… всё пройдет…
Окурки губ попросят…
А я раскалываю лёд
И пью хмельную осень…
 

Убийство

 
Строка моя растратила позор
Засилья безалаберности сорной,
Пока тобой болела и, влюбленной,
Теряла силу из разбитых пор,
Взамен не получая росных капель
Или хотя б мороза острых сабель,
Чтоб ум, разбуженный,
был свеж и скор.
 
 
Нет, всё ушло в одно лишь «как-нибудь».
Я кожу пересаживала в поле.
Ждала, что ты найдешь меня, расстроен,
Что не тебя я пью, теряя суть
Самой себя и мысли босоногой,
Чей каждый шаг – отдельная дорога,
Когда хватало кислорода в грудь.
 
 
Так было до тебя. Сама герой
Своих расписанных сценариев и съемок.
Я режиссировала дозу ломок,
Когда хотела быть/не быть одной.
И даже не заметила, как страшно
Меня украли у меня однажды,
Калеча в неуклюжий перекрой.
 

2018

Плачет роса

 
Горели россыпи звездной ночи.
Болели бёдра богинь шальных.
Весь танец поздний был приурочен
К последней сказке живых…
 

Излишества во имя потерь

 
Было всё вовремя, было всё в меру,
Что берегли от избытка желаний.
Входят во вкус и мужланы, и сэры,
Распотрошив зарождение Тайны.
 
 
Всё тебе мало. Иная. Иные.
Пусть ублажают и взгляд, и «пощупать»…
Но никогда не вернутся  р о д н ы е —
Кто не дожил до спасительных шлюпок…
 

Уже всё равно

 
Чертополох… Душа не знает веры
рассадникам под завесью скупой.
А я тебя ждала – зимой, весной, —
оставшись пересчетом радуг первых.
 
 
А дальше – трын-трава. Взяла косу
и прогулялась по рисункам вздорным.
Ты прячешь злую суть еще упорней —
и я упорнее себя несу.
 
 
Ты всё мужал в своей колючей хватке.
Браслетами запястья одарил.
Мое «спасибо» каплет вниз без сил —
и надевает белые перчатки.
 
 
Сначала. Всё с начала. Этот стыд
не узнаёт себя в победах новых.
Я, может быть, казнить и не готова.
Но миловать?!
Пускай другой простит.
 

2018

Вопросы в 13 лет

Памяти мамы

 
Неужели это справедливо?
Неужели так должно и быть:
Встретив гада, смерть проходит мимо,
Забирая тех, кому бы жить!
 

Не хочу верить в другое!

 
О Господи, позволь мне думать так,
что всё по глупости…
по глупости – и только…
а не нарочно выкрали иконку —
и надругались на моих глазах.
 
 
Но если всё по глупости, то где
тот день количества,
что качество изменит…
и будет утро переосмыслений
иных поступков этих же людей…
 

18. 01. 2018

Сама

 
Было.
Ни много ни мало.
Ладонь —
и ладошка.
Сама и разжала,
просыпав немножко —
от счастья простого
простую застежку.
 

«Небогатый, но честный ум …»

 
Небогатый, но честный ум —
Это даже с изнанки чинно.
 
 
А бывает такой костюм —
С виду шик,
а раздеть
противно.
 

Останется моё

 
Уйдут чужие. Вещи. Строки. Люди.
Дела, не завершенные в словах.
Слова, что никогда не знали сути,
Достойной молча говорить в делах.
 
 
Останется мое. Мои. И только.
Растушевать себя под всякий вкус —
Такая лизоблюдственная ролька,
Что я себя, чужой себе, боюсь.
 

«…А у веры всё платье в латках…»

 
…А у веры всё платье в латках.
Обносилась – да нет портного.
И плетётся за пяткой пятка —
как чужая душа за спиною.
 
 
То глазами уже не увидишь,
что для сердца невидимым было.
Боль не стала вчерашней… —
П р о к и с ш е й!
Жжет – как будто весна закровила.
 
 
Вроде жить бы, согретая солнцем.
Даже латаная – но жить!
Но опять где-то что-то да рвется —
мою веру до слёз рассмешить…
 

Одной строкой

 
То жмут, то отрезают лапу…
 

Иллюзии

 
Всё рассыпается и пачкает ладони.
Улыбка держится на ниточке «терплю».
Я загадала самое простое,
А снова перышки сжигаю журавлю…
 

Лезвие нежности

 
По таким дорогим царапинкам
узнаю наши ласки острые.
Даже окна сегодня в крапинку:
снова дождь вперемешку с морозами.
 
 
Вот и наша любовь сумасшедшая:
то ли осень такая поздняя,
то ли горе-зима корчит вешнее,
заплетая дожди колосьями…
 
 
Только толку не видно светлого,
и ни сытного, и ни теплого.
Обнимала – как будто летнее,
а царапано – льдом заковано.
 

февраль 2018

Жестокие надежды

Ведь каждый, кто на свете жил,

Любимых убивал…

О. Уайльд

 
Когда нас любят, мы роняем
бездарно пёрышки крыла
чужого… —
с чуждого стола
надеясь вновь
вернуться в стаи.
 

Не хватило ума

 
Не хватило ума… не хватило…
Улыбались фальшиво, но мило…
Столько отдано ради неволи…
Сам и травишь себя за застольем…
 
 
Наливали порочное зелье.
Примерялась вся гадость в теле.
Да и впору пришлась нерадивость —
Не заметила, как и влюбилась.
 
 
Да не в то, не в того, не настолько,
Чтобы радость не ранила горько.
У неволи такая охрана,
Что сама и кормлю эти раны.
 

2018

«Я сам обманываться рад!»*

 
Смеялся выстрел холостой
над чуткой верой листопада.
 
 
А вера с прежней теплотой
любила алые наряды…
________________________________
*Строка заголовка – из стих. А. С. Пушкина  «Признание»
 

Я сегодня коротко

 
Здравствуй.
Я сегодня коротко.
(Не хочу тебя будить.)
Мы не виделись два вторника.
Завтра – третий.
               Говорить
мне не хочется. По-разному
мысли думают о нас.
Заполняю рот свой фразами —
врут слова. И унялась…
 
 
Видишь, как я лгу заученно.
Три недели школе той.
Я давно уже измучена
бессловесной пустотой.
 
 
Для прощанья нет ни буковки.
Звуки – ёжики. Слова
затаились. Каждой пуговкой
говорю. С тобой.
 
 
Жива!
 

Размытые границы

 
Она смотрела мимо плоти в мир,
где он, преображенный для иллюзий,
читал  ей, как умеют лишь французы…
стыдила тело смелостью фантазий —
и укоряла трусость верных ширм,
что защищали мир её от грязи.
 

Одинаковые

 
Может, это такая исповедь —
всю себя прятать в смех задористый
и, скрывая надежно новости,
быть лисою с другими лисами.
 
 
Или это такая проповедь
для себя, собираясь с силами? —
и неважно уже, простила ли
я тебя, – кто прошелся в обуви
по моим еле вымытым праздникам,
где травили другие, смелые,
да трусливые – если сделали
по-шаблонному,
одинаково.
 

март 2018

Опасная высота
Человеку с моей планеты

Здоровы и нормальны только заурядные, стадные люди.

А. П. Чехов.

 
Я буду помнить тот взмах…
Этаж высоких свиданий
разрушил кости мои,
что заменяли броню.
У кожи кончилась власть
не распароленной тайны —
и нет защитных кусочков —
впустить и выжить!..
Войну
затеял кто-то другой…
Кто  н а м и  звался секунду…
но сделал черное дело —
и убежал наблюдать.
Внутри скребет Оруаль*…
Я узнаЮ… Но – забуду
об этой страшной себе…
И пчёл сзываю на падь!
 
 
Но что нам пАдевый мёд?!
ЧТО склеит эта подделка?
Картонку ложных свиданий
из кожи раненых ласк?
А может, кости мои
растащат на статуэтки?
Так незаметнее стяжки??
Интеллигентнее лязг???
 
 
Ты в это вряд ли поверишь!..
Твой ум умнее победы,
где будут только обломки!..
и пчелы там не жужжат!
Зачем такие сраженья?!.
Кровавый шик эполетов
тебе дороже страданий,
где наши раны грешат?!…
 

2018

 
____________________________________________________________
*Оруаль – см. книгу «Пока мы лиц не обрели» Клайва Стейплз Льюиса
 

Начало

 
Ты рядом. И легко.
Слова – что руки…
К чему нам
вычурности сложной
суета?..
 

Дыхание зари

Если когда-нибудь станет неважным,

Что мы любили на грешной земле,

Пусть этот мир оригами отважным

К новому миру успеет взлететь.

 
Пыль золотая ночного кострища
Плечи мои на рассвете томит.
Сделай огонь моей памяти тише.
Пусть отдыхает, поспит.
 
 
Сделай зарю новолунною фразой —
Чтобы молчали и свет, и слова.
Я в темноте узнаЮ тебя сразу —
Запах и сон целовать.
 
 
Я – твоя кожа, одетая в кожу.
Как тебе в теле моем поутру?
Мне в твоем теле все муки дороже.
Спи… Я еще погорю…
…
 

«Углы искали место без царапин…»

 
Углы искали место без царапин.
Царапины скучали по углам.
И только кошка приносила в лапе
Осенний лист, отдавший сок дождям.
 
 
Не вытирайте ноги, если вышли.
Не оставляйте запах на «авось»…
У кошки каждый листик, словно мышка,
А мне любая мышка – добрый гость.
 
 
Скрипели петли, скидывая бремя.
Ломались ветки, не имея смысл.
И с бешеных качелей (…там ли?.. с теми?!..)
По-прежнему срывался кто-то вниз…
 

Memento vivere

 
Я знала сразу. Была готова.
Ты не виновен – моя душа,
Отдав надежду, лишилась крова.
Надежда выросла в три ножа.
 

17. 01. 2018

Крик тишины

 
Я стала не грубей —
а защищённей
от мотыльков порхающих речей.
Душа от пустозвония душонок
ушла в себя… —
с рецептами врачей…
 
 
Ты приходи…
Теперь я часто в парке
брожу невидимою тишиной.
Мешать не буду…
Жалкая ремарка —
по разрешению Того,
Кто надо мной…
 

Безумцы

 
Нестройность звеньев
внушала робкую надежду, что собьется
с шаблонной траектории толпы
хотя б один —
кто выжил в мире рабства
и все клише нарушил и забыл,
ради себя —
СОБОЮ состояться.