Как таинственный паладин,
Перед смертными я появляюсь
И беседую с ними о том,
Что волнует сердца их и души».
Лунный диск, изогнувшись котом,
В небе щурился хитро. «Послушай!
Ты ведь мудр, словно царь Соломон.
Отчего же с глупцами беседы
Ты ведёшь?“ „Знаешь, мудрость есть сон,
Утверждают Писанье и Веды.
Мудр лишь Бог. Он творец бытия,
Ну, а я – его скромный служитель.
Свершив волю его, снова я
Вернусь в облачную обитель.
Хоть мудры мы с тобой, только мир
Сотворить всё ж бессильны, как боги.
(Тусклых звёзд очарованный клир
Был исполнен тоски и тревоги.)
Как ни странно, изюминка есть
В каждой новой с тобою встрече».
«Мне, признаться, сладка твоя лесть
В этот хмурый осенний вечер».
«Льстить не думал тебе, поверь,
Дева юная, я ни капли».
Крался сумрак за мною, как зверь,
Жёлтых листьев топча пентакли.
Лунный круг в тишине аллей
В кляксах луж багровел и искрился.
«Скажешь, нету его милей?» —
И монах, усмехнувшись, скрылся.
 

21.09.05

 
Третья встреча с чёрным монахом
 

Вас, людей, ожидает великая, блестящая будущность. И чем больше на земле таких, как ты, тем скорее осуществится это будущее. Без вас, служителей высшему началу, живущих сознательно и свободно, человечество было бы ничтожно; развиваясь естественным порядком, оно долго бы ещё ждало конца своей земной истории. Вы же на несколько тысяч лет раньше введёте его в царство вечной правды – и в этом ваша высокая заслуга. Вы воплощаете собой благословение божие, которое почило на людях.

А. Чехов. Чёрный монах

 
В безмолвии полуденного сна
Я в полумраке спальни пробудилась,
Необъяснимой негою полна.
В окне раскрытом неба серебрилась
Полоска. Томно ветер шелестел
В кроваво-красных кронах яблонь сонных.
Мне не забыть, что милый мой хотел
Тонуть, как тень, в глазах моих бездонных.
Мы были вместе, но опять одна
В пурпурных красках осени от скуки
Сгорать свечой, несчастная, должна,
Не в силах с другом вынести разлуки…
Опять одна. Феерией лучей
Окрашен сад был. С высоты балкона
На мир смотрела. Линии плечей
Касались блики. Купол небосклона
Лица беспечно изучал черты
И контур губ, что целовал так страстно
Любимый мой. Я о любви мечты
Опять в душе лелеяла напрасно.
«Довольно грусти, девочка моя», —
Раздался голос чёрного монаха.
«Ужель пришёл основы бытия
Вновь изучать со мной, как фактор страха?»
«Ну, не сердись! Явился я как друг,
Чтоб поболтать с тобой в тени беседки,
Когда кровавый солнца пышет круг,
Палитрой красок разукрасив ветки».
«Ну, так и быть, я поболтать не прочь
С тобой о жизни, одинокий странник».
«Пусть в окна не стучится горько ночь
И не с тобой души твоей избранник,
Ты мне поверь, причин для грусти нет».
«Постой, спущусь. Накину лишь на плечи
Я шаль“. „И вновь с тобой мы тет-а-тет
Ведём беседу, как при первой встрече…
Да, в знойный день удобнее в тени
Пофилософствовать наедине, бесспорно.
Подобно снам, поверишь, в наши дни
Всё в этом мире стало иллюзорно.
Иллюзия, что ты сейчас одна,
Иллюзия, что я с тобою рядом…»
«Избавиться от скуки не вольна.
Разлука отравляет трупным ядом
Мне кровь, и я томлюсь в слепой тоске,
Совсем одна средь листьев арабесок,
И на мольберте неба вдалеке
Рисует осень силуэты фресок
Усталых туч, плывущих в никуда,
Гонимых ветром, точно галионы,
В морскую ширь, к любимому, туда,
Где не слышны отчаяния стоны,
Где верный друг к груди меня прижмёт
И будет пить живительную влагу
Дрожащих губ, и вечер-звездочёт
Наденет плащ и вложит в ножны шпагу
Лучей луны, разящих, как кинжал,
Болезненно, внезапно и смертельно».
«Прости, порой тебя я обижал
Лишь потому, что жаждал безраздельно
Тобой владеть“. „Мечты напрасны! Гений
Мой лучший друг!“ „Никчёмный херувим,
Молитвенно застывший у ступеней
Небес, не в силах прикоснуться к ним!»
«А разве ты дотронуться способен
До неба мановеньем одним рук?»
Над нами сонно, факелу подобен,
Пылал, прищурясь, солнца красный круг.
Во тьме зрачков его багровым цветом
Ленивый луч, как пламя, полыхал.
Повременил монах слегка с ответом.
«Давно, признаться, дева, не слыхал
Я, чтобы кто-то смело дотянуться
Смог, как Сафо, до тонкой туч каймы.
Ты в силах облаков сама коснуться.
Смогу и я…“ „И гений. Вечной тьмы
Враг неизменный он, сторонник света,
Поборник чистой, истинной любви».
«В палитре яркой огненного лета
Твой неизменный, знаю, визави,
С тобою он, как тень, всё время рядом.
Как не успел ещё он надоесть?»
Монаха гордо смерила я взглядом.
«Он всё, что у меня на свете есть
Благого. Никого дороже
Его нет в этом мире для меня».
«А твой любимый?» Дрожь прошла по коже.
«Всё время с ним, монах, в разлуке я.
Он миражом парит пред грустным взором
В пустыне жаркой жаждою томит».
«Вот отчего ты так глядишь с укором!
Ведь сердце беспощадно бередит
Твоё любовь, девица, как и душу,
Живёт одна поэзия в тебе,
Она твоё дыхание“. „Послушай,
Монах, за то, что ты в моей судьбе
Отныне есть, я Богу благодарна».
«Но почему ты так печально мне
То говоришь! Поверь, толпа бездарна,
А ты, как Феб, талантлива. Вполне
Могла бы ты счастливою быть, только
Всё Несмеяной день-деньской грустишь.
Я знаю, что на сердце твоём горько,
Но грустью боль никак не утолишь».
«Страдаю я, монах, не от разлуки,
Не оттого, что вечно я одна,
То творчества безудержные муки».
«Ужель, коль пишешь, то страдать должна?»
«В какой-то мере, инок, безусловно.
На то оно и творчество, мой друг».
«Ты исцеляешь пылким словом, словно
Христос прикосновеньем своих рук».
«Я исцеляю?! Хватит глупых шуток!
Такой же врач, монах, я, как и ты!»
«Шутить не думал. Просто сердцем чуток,
Невольно прочитал твои мечты».
«И что, они пришлись тебе по нраву?»
«Не по всем пунктам, дева, но вполне.
Святою жизнью заслужила право
Ты быть с любимым вновь наедине».
«Я не об этом, инок. Об искусстве…»
«Ах, об искусства силе! Спору нет,
Искусство всегда зиждется на чувстве,
И это знаешь ты, мой ясный свет.
Пускай таких, как ты, ещё немного,
Без них сей мир бы слишком скучен был.
Они другим в грядущее дорогу
Указывают стойко, сердца пыл
Сумев вложить в стихов скупые строки,
Что будоражат страстью жарко кровь.
Они певцы, как Гесиод, пророки,
Кто смертным проповедуют любовь.
Таким, как ты, не зря являюсь зримо,
Чтоб разговором их своим почтить,
Сказать, что жизнь есть наша пантомима,
А оборвётся скоро её нить,
Но горевать о том не стоит, право,
Что фарс смешной закончился, мой друг».
«Зажжётся снова в небе величаво
С зари приходом солнца красный круг.
Меня не будет. Только, как ни странно,
Поверь, монах, я счастлива тому,
В сознанья океане первозданном
Что я навеки сгину. Не пойму,
Зачем боятся смерти.
Ты не знаешь ответа на то, истинный эстет?»
«Считают люди, поджидают черти
В геенне грешных“. „Настоящий бред!
Само существование геенны
Не доказал никто ещё пока!»
«Однако страхи, дева, неизменны
Перед чертями. Уж наверняка
То оттого, что есть ещё сомненье
В самом существовании души».
«Монах, меня поверг в смятенье
Ты этой фразой!“ „Только не спеши!
Я объясню тебе её значенье.
Коль нет души, то означает ложь
Жизнь после смерти“. „То ли огорченье,
То ль радость на душе, едва поймёшь!»
«Скорее горе, раз они боятся
Постичь секрет извечный бытия».
«Поверь, мой друг, не стоит огорчаться,
Ведь смертны все. И ты, и он, и я —
Мы тоже смертны». «Разве грустно это?»
«Да что ты! Вместе грустно и смешно.
Жизнь – это вдохновение поэта,
Стихов на пол пролитое вино
В унылой спальне при чадящем свете
Лампады проржавевшей на столе,
Когда в окно стучится грустно ветер
И тает даль загадочно во мгле,
И тени, с мрака красками сливаясь,
Луж бледный обнимают силуэт,
Змеёй тропинки томно извиваясь,
Спешат догнать задумчивый рассвет».
«Жизнь есть стихи! Как это прозорливо!
Я, право, тронут. Что за пыткий ум!» —
Заметил инок чёрный шаловливо,
Вмиг отвлекаясь от тяжёлых дум.
«Ужель тебе не нравится сравненье?»
«Жизнь наша есть дороги полотно,
Поэта строки, в коих откровенье
Тебе судьбой Всевышнего дано —
Суметь постичь те истины, что кто-то
Не может ещё чувствовать и знать».
«Моей души извечная забота —
В подлунном мире всё вокруг познать.
Тревожит разум чуткий жажда знаний.
Я всё про всё, монах, узнать хочу».
«Поверь, осуществления желаний
Своих достойна, дева, ты. Свечу
Любви в тебе зажёг, скорбя, Всевышний.
Не погасить вовек её огня…
На этом жизни празднике я лишний…»
«Зачем, монах, ты мучаешь меня?
Зачем душе моей напоминаешь
О сердцу дорогом мне вновь и вновь?»
«На случай, если так и не узнаешь,
Какая есть она, твоя любовь!»
«Я ей дышу. Себе не представляю
Жизнь без нее“. „Поверь, мой ясный свет,
Я не о том“. „Ну что ж, я понимаю…
Мне нечего сказать тебе в ответ».
«Не нужно слов! Мне всё уже сказали
Твои, как дождь, печальные глаза,
На бледных щёк скорбящие скрижали
Жемчужиной упавшая слеза».
И, покачав главой седою, странник
Руки моей коснулся невзначай:
«С тобою будет скоро твой избранник,
Моя родная. Больше не скучай!
Ну, мне пора. Уже явился гений,
Чтоб отвести с собой тебя туда,
Где сердца пыл творит стихотворений
Бессмертных строки“. „Это не беда,
Ещё немного коль поговорите», —
Промолвил гений скромно, подойдя.
«Мне в путь пора, увы. Меня простите…
Хочу, однако, прежде, уходя,
Напомнить тебе вкрадчиво, мой гений,
Чтоб ты от бед и впредь её берёг,
Переживаний, глупых огорчений».
«Беречь я буду», – тихо дух изрёк,
На миг коснувшись плеч моих устало
Своей на тень похожею рукой.
И тут монаха-призрака не стало
Больше под неба тихою рекой.
 

04.10.05