– Взяла напрокат, – отмахивается, устраиваясь за рулем. – Такая кутерьма, не пешком же ходить. Приехала обновить документы по гражданству, недели на две. Но столько волокиты, ты не представляешь, – взмахивает она рукой, на которой красуется огромный бриллиант.

– Отлично представляю, – заверяю ее. – Я ведь здесь живу.

Я вбиваю свой домашний адрес в навигатор телефона и креплю его на панели, нажав «поехали».

– Господи, да проезжай ты уже, – закатывает она глаза, глядя в боковое зеркало. – Я была уверена, что вы давно отсюда уехали, – сдает назад, выезжая с парковки. – Знаешь что? Я тебя сегодня не отпущу, – осеняет ее. – Такая встреча! Пусть Чернышов подвинется!

Ее слепая уверенность в том, что мы все еще вместе, портит мои нервы. Эта дебильная убежденность преследовала меня повсюду на протяжении последних трех лет. От общих друзей, близких и дальних родственников, соседей и просто знакомых. Удивление, сожаление, а потом любопытство.

Всегда любопытство и желание заглянуть «в трусы» нашему браку.

Я не обсуждала это ни с кем и никогда. Долгое время у меня был только один советчик в любых вопросах. Один авторитет, чье мнение я ставила во главу угла. Убивать эту привычку было сложнее, чем другие. Я как инвалид, у которого выбили из руки костыль. Домашний цветок, который держали под стеклянным колпаком. Но ведь такой я и была. Домашней девочкой, которую сдали с рук отца на руки мужа. Все тяготы жизни тащат его плечи… а мои… мои для того, чтобы он мог ни на что при этом не отвлекаться.

Раз уж сегодня такой необычный день, решаю послать все к черту и объявляю:

– Мы в разводе.

– Что?! – слышу шокированный вопрос. – Ты шутишь?!

Пфф…

– Не-а, – откинув солнцезащитный козырек, провожу по губам пальцем и распределяю по ним малиновый бальзам.

Машка ведет машину молча пару минут, потом выдает:

– Мой мир не будет прежним.

Мой тоже, но это проходит.

– Перестань, – смеюсь, глядя на украшенную неоновой подсветкой городскую телебашню.

– Нет, ну правда! – восклицает она. – Вы же были как половинки. Он так на тебя смотрел… и ты на него. Мне кто-то присылал ваши свадебные фотки. Я жила с надеждой, что любовь существует. Настоящая. А не вот эта вся херня. Херни у меня как грязи, а любовь где-то ходит, бродит… хоть Париж, хоть Лондон. Оль… как же так?

Искренняя печаль в ее голосе вызывает желание пожалеть не себя, а ее. Это веселит.

– Любовь проходит, – говорю ей. – Но она существует.

В моем случае первое утверждение абсолютное, полное вранье, именно это мешает на каждом шагу. И бесит не меньше.

– И давно?..

– Три года, – пожимаю плечом.

Маша смотрит на дорогу, кусая пухлые губы.

– И… где он сейчас? – спрашивает осторожно.

– Вон там, – киваю на огромный билборд, который украшает проносящуюся мимо обочину дороги.

– Твою мать! – восклицает Маша, чуть сбавляя скорость и вытягивая шею. – Мэр?! Хотя… чему я удивляюсь… это же Чернышов…

Бросив быстрый взгляд на огромный баннер, вижу очень удачную фотографию, с которой на меня смотрят знакомые голубые глаза.

– У тебя мужик есть? – спрашивает она.

– Есть, – говорю весело. – Нужно как раз батарейки поменять, а то пашет без выходных.

Машка начинает гоготать, я тоже улыбаюсь.

До меня с запозданием доходит, что я могла бы похвастаться не вибратором, а Камилем, но он просто выскочил из головы.

– Хватит обо мне, – объявляю. – Расскажи о себе.

– Три мужа, и с каждого хоть какой-то шерсти клок, – фыркает она. – Европейские мужики – это отдельная песня, это на две бутылки вина история, не меньше. Значит так, едем кутить! – приходит она к очередному заключению. – В клуб!

– В какой клуб? – смеюсь я. – Песком трясти?

– Сейчас у племянника спрошу, где тут могут оторваться две незамужние девушки.

Несмотря на всю нелепость, эта идея не вызывает у меня отторжения.

Она вызывает желание натворить какого-нибудь дерьма.

В конце концов, это Машкина историческая обязанность – втягивать меня в разного рода истории, например, в поездку на дачу какого-то парня, с которой мы удирали ночью в непроглядной темнотище.

Кажется, за десять лет ничего не изменилось!

– Да? – требует, пища и хлопая ладонями по рулю.

– Мне завтра вставать в семь… – опускаю в ладони лицо и стону. – У матери день рождения, нужно помочь с готовкой…

– У меня только одна мысль, – поражается она. – Вот у тебя все как обычно! Просто «машина времени» какая-то. Поэтому знаешь что? Ничего не хочу слышать!

Она права. Это «машина времени». В отличие от нее, у меня всегда была куча обязанностей перед семьей.

– Ладно! – сдаюсь.

Она забрасывает меня домой, где за час я успеваю принять душ, высушить волосы и уложить их с помощью плойки. Учитывая их длину значительно ниже лопаток, за такое время это просто подвиг. Выбрав короткое блестящее платье серебряного цвета, в котором встречала этот Новый год, разбавляю образ красной помадой и длинными серьгами в тон наряду.

Отправляю в маленькую замшевую сумку телефон и усаживаюсь на диван полностью «одетая», как собственная парадно-выходная версия. Чувствуя себя по-дурацки, потому что такси будет логично вызвать минут через двадцать, ни одной гребаной минутой раньше, и это ожидание делает меня жуткой неудачницей…

Будто я собираюсь отправиться на свой первый бал, а не на попойку с бывшей однокурсницей.

Но вот так, как сейчас, я не проводила время со времен студенчества.

От этого я чувствую себя неудачницей втройне.

Когда такси везет меня по сброшенному Машкой адресу, я рассматриваю фотографию, на которой Миша демонстрирует мне отсутствие переднего зуба, и мое сердце заходится от нежности. Он умеет делать фото, но отправить его – нет. В этом ему помогает отец.

Когда он с ним, я всегда звоню ему перед сном.

Скрепя сердце, набираю ему прямо сейчас, но, к моему удивлению, трубку снимает Руслан.

– Да? – спрашивает совершенно спокойно.

По моим внутренностям проходит холодок. От неожиданности и от того, как его хрипловатый голос щекочет мои нервы.

До вчерашнего дня мы полгода не разговаривали. Ни единого раза.

– Где Миша? – задаю ему этот вопрос, но мы оба знаем, что я имею в виду совсем другое.

То, что он не должен был брать трубку, зная, что звоню я.

– В ванной, – отвечает. – Обычно ты звонишь позже. Решил ответить, чтобы не было как в прошлый раз.

– В прошлый раз было не так, – освежаю его память.

Именно после того, что случилось в «прошлый раз», мы и разругались в пух и прах окончательно.

– Не так? – уточняет с этим спокойствием, которому научился в своих боях за место под солнцем. – Ты наорала на меня за то, что я вовремя не взял трубку.

– Я звонила пятнадцать раз, Чернышов! – снова освежаю ему память.

– Я забыл телефон в машине, – отвечает он. – Я пятнадцать раз тебе об этом сказал.

– Ты не перезвонил, – злюсь, будто это было вчера.

– Да, потому что увидел пятнадцать пропущенных и понял, что ты собираешься выебать мой мозг.

Почему… почему я не могу быть просто безучастной?!

– Я волновалась, – цежу. – Я думала, что-то случилось.

– Что, по-твоему, могло случиться?

– Что угодно. Он мой сын!

– И мой тоже.

Зажмуриваю глаза и сжимаю кулак, заставляя себя не лезть в эту петлю.

Я обещала себе, что не буду такой…

Вечно орущей и психующей. Противной самой себе.

– Ладно… – обрубаю. – Просто скажи ему, что я позвоню утром. Сегодня больше не могу.

После короткой паузы говорит:

– Он спросит почему.

– Потому что занята. Сочини что-нибудь. Ты ведь умеешь, – бросаю ядовито.

– Ты тоже много хуйни творить умеешь.

– До свидания, – кладу трубку, не собираясь вступать с ним в этот долбаный спор.

Это не заканчивается ничем, твою мать, хорошим.

Никогда.

Вернув телефон в сумку, пялюсь в одну точку, но через секунду мой телефон звонит опять.

Это Маша, и она очень вовремя.

Глава 8

Десять лет назад

Оля

За две минуты до звонка я уже собираю со стола свою лекционную тетрадь и сканворд, в котором зависала последние полчаса.

Просто это помогает сосредоточиться, но не сегодня.

В моей сумке все сложено в идеальном порядке, но сегодня я пихаю туда свои вещи без системы.

У меня саднит между ног, хотя уже часов двенадцать прошло, с тех пор как я лишилась девственности.

Боже, у меня до сих пор мажет кровью, и тело какое-то разбитое. Ватное!

Неудивительно, ведь я спала шесть часов, а может, и того меньше.

На щеках раздражение от мужской щетины. На шее засос…

Я проспала первую лекцию, но успела на вторую, а вот моя подруга ни на ту ни на другую не явилась.

Судя по всему, вечеринка удалась.

Выскользнув за дверь аудитории одной из первых, замираю на месте, натыкаясь взглядом на широкоплечую одинокую фигуру, подпирающую стену прямо напротив двери.

Взгляд двух ярких голубых глаз направлен прямо на меня. Их владелец сложил на груди руки и слегка откинул на стену голову. На нем знакомая мне куртка, джинсы и кроссовки, под курткой черная водолазка.

У меня явное смещение восприятия, потому что, глядя на него, я с приступами тахикардии думаю о том, какой он красивый. Это то, что с первого взгляда вчера вечером для меня было совсем неочевидно.

Его волосы слегка растрепаны, но лицо гладко выбрито.

Я сбежала из его квартиры, как только открыла глаза. Это было почти в девять утра.

Он спал трупом, выставив на всеобщее обозрение свою голую задницу, которую я прикрыла одеялом.

Меня вытрясло с его дивана, потому что я боялась услышать что-то вроде вежливой просьбы покинуть помещение, приправленное обещанием позвонить когда-нибудь.

Я не шлюха.

Поэтому ушла сама.

Прогулявшись ладонью по ремешку своей сумки, смотрю в его глаза, не собираясь подходить к нему первой, но мандраж оттого, что он узнал, где меня искать приблизительно за три с половиной часа, уже раздирает на части.

Как и мелькающие в голове картинки, которые не дали мне написать ни единого слова на этой лекции.

Смотрим друг на друга в течение минуты.

Если это игра в «кто кого», то я упрямая.

Я не подойду первая.

Ни за что.

Он продвинутый мальчик из-под Москвы. Это особая категория людей. У них игровые приставки появились на пять лет раньше, чем у меня компьютер. Они считают нас провинциалами и смеются, если девушка боится слова «минет». Я это знаю, потому что мои двоюродные братья из той же оперы. И Руслан – один из них. Он не пытается выделиться из толпы. Ни шмотками, ни прочей мишурой. Он уже «особенный», и ему доказывать ничего не надо.

Я не собираюсь бегать за ним, пусть не надеется.

Сердце бухает в груди.

Я даже толком не умылась.

Я выгляжу употребленной!

Оттолкнувшись от стены, он ждет, пока разделяющий нас людской поток схлынет, а потом медленно трогается в мою сторону.

Остановившись в полушаге, смотрит на меня сверху вниз и хрипло говорит:

– Ты забыла сказать «пока».

– Пока, – чуть задираю подбородок.

– Привет, – отвечает размеренно.

Опускает глаза на мои губы, смотрит на мою шею.

Я помню его рот на себе так отчетливо, что тянет живот.

В дневном свете голубизна его глаз меня гипнотизирует, но я почти отрепетировала свой ответ.

– Я не шлюха. Я не дам тебе свой номер.

– Он у меня уже есть.

– И зачем он тебе?

Помолчав, он обводит взглядом коридор, а потом лезет в задний карман джинсов и достает оттуда телефон. Роется в нем, после чего прикладывает к уху.

В моей сумке играет музыка.

Достав свою «моторолу», вижу входящий с неизвестного номера и закусываю губу, прежде чем ответить.

– Алло?

Гул в динамике идентичен тому, что нас окружает.

Смотрю в лицо напротив и хочу улыбаться, но слишком волнуюсь, у меня колени трясутся.

– Привет, это Руслан, – говорит он в трубку.

Его голос касается меня со всех сторон. Глаза зажали мои в капкан. Я не отвернусь. Ни за что.

– Привет, – отвечаю беспечно.

– Проснулся, а тебя нет. Расстроился. Как ты, ничего не болит?

– Кое-что болит, – чувствую, что краснею.

Мы говорим об этом посреди коридора!

– Второй раз был лишним, – терзает мой взгляд своим.

Я все-таки осматриваюсь по сторонам.

Но в этом потоке всем на нас плевать.

Облизнув побывавшие «под ним» губы, говорю:

– Я выжила.

– Пошли в театр. У меня билеты на сегодня. На открытие сезона.

Я не берусь спрашивать, где он их достал.

У меня опять тахикардия.

Он театрал?

Я тоже…

– Пошли, – шелестит мой голос.

– Тогда в пять тридцать жду тебя на входе. До вечера?

– До вечера.

Он кладет трубку и возвращает телефон обратно в карман.

Ничего не говоря, разворачивается и уходит по коридору, не оглядываясь.

Слушая мертвую тишину в динамике телефона, смотрю ему вслед.

На его поджарую задницу, одетую в потертые джинсы. На то, как он двигается, сунув руки в карманы куртки и опустив голову.

В душе у меня волнение. Адский шепот, как от морских волн, на которые кто-то выплеснул солярку и поджег.

Глядя на дисплей телефона, быстро печатаю сообщение неизвестному входящему:

«Я не люблю розы».

Глава 9

Наши дни

Оля

– Посмотри, – Маша тычет подбородком мне за спину. – Они еще не в курсе, что после двадцати пяти кожа перестает вырабатывать коллаген.

Обернувшись, вижу кучку девушек, подпирающих барную стойку. На вид им от восемнадцати до двадцати, и все как на подбор хорошенькие. Как раз тот самый случай, когда в душе должна скрестись черная зависть.

У меня вырывается смех.

Машка тоже смеется, забираясь на барный стул и опуская на стойку сумочку. Свою я зажимаю под мышкой, усаживаясь рядом.

За нашей спиной танцпол, и от музыки закладывает уши.

– Можно нам что-нибудь покрепче?! – кричит Машка бармену, подавшись вперед.

На подруге короткие, блестящие, зеленые шорты и обтягивающая кофта с одним рукавом. Даже если навести на нее прожектор, мало кто поймет, что ее кожа не вырабатывает коллаген уже почти пять лет.

Возникший рядом с ней молодой парень осматривает ее с головы до ног, а потом переводит сверкающие интересом глаза на меня.

Боже, сколько ему?

Отворачиваюсь, чувствуя, что он продолжает пялиться. Понимаю, что мне нужно выпить.

...

4 5 6

...

Стандарт

4.76

(459 оценок)