А у нас музей уникальный, таких всего два в мире. У нас и еще в Вавилоне, не в старом, где башня разрушенная, а в новом, где…
Ну да.
Вы знаете.
И вот еще у нас. Уникальный музей. Вы заходите, не стесняйтесь, потом рассказывать всем будете, что там были. Все обзавидуются.
Да-да. Вы не ошиблись. Именно так.
Музей людей.
Не-ет, что вы, это не все экземпляры коллекции, это только начало. Вот сюда в зал пойдемте дальше. А всего таких залов у нас… гхм… три тысячи. Хотя нет, три тысячи, это месяц назад было, сейчас и больше.
Вот посмотрите, маркиз… а? да я откуда знаю, какой маркиз. Я же не экскурсовод, я смотритель музейный. Экскурсовод завтра будет. Вы завтра приходите… а? Уезжаете уже завтра?
Ну, ей-богу, не знаю я, чего за маркиз. А вот граф. А вот крестьяне. А это вот серийный убийца был. Да-да, был. Вы не беспокойтесь даже, они все были. Давным-давно.
Теперь-то их нет.
Пройдемте дальше. Ну вот, можете открытки кстати купить, вот фотографии людей. Карл Двенадцатый, или вот, Фридрих Великий… изваяния вот каменные тоже продаются. Петр Первый, Екатерина Вторая… тысяча единиц. Дорого? Ну что вы хотели, единственный музей в своем роде. В Вавилоне еще, правда, есть, ну до Вавилона еще пилить и пилить. А этот вот рядом.
Да-да, там залы тоже работают. Вот, можете посмотреть. Да, это тоже все люди. Это вот первооткрыватель, исследователь. Ну, который первый на незнакомую планету высаживается. Это вот координатор. Что такое, не знаю, нет еще такой профессии. Да и вообще говорю же я вам, не экскурсовод я, смотритель. Экскурсовод завтра будет. А-а, вы завтра уезжаете уже…
Вот это вот связист, между планетами связь настраивает. Это вот виртуал. Ой, не знаю я, то ли в виртуальной реальности живет, то ли в реальной живет, а виртуальную реальность делает. Говорю же вам, нет еще такой профессии…
А? Ну да. Это все люди будущего. Вот, видите же, зал будущего. Ох, намучились мы этих людей собирать, скажу я вам. По всему космосу. Этого вот я лично привез, на луне когда был… ну да, я много где бывал, работа такая.
Что, простите? А нет, людей настоящего здесь нет. Ну как же они здесь будут-то, люди-то настоящего. Они в настоящем. Кончится их время, они сюда вернутся. А туда эти пойдут, которые сейчас в зале будущего…
Молчат люди.
При посетителях молчать надо. А то еще напугается посетитель, шуточка ли дело, пришел в музей, а тут люди разговаривают.
Так что тихонько надо.
Стоят за витринами.
Вспоминают свое прошлое. Только и осталось, что вспоминать.
Много чего вспоминают.
Вон человек стоит – Москву защищал. А вон стоит человек – он жил, когда и Москвы никакой не было.
А вон человек стоит, который первый крылья придумал. И на них полетел.
Разбился, конечно.
А вот Тамерлан. Да-да, тот самый. Пирамиды из черепов складывал. И все такое. Ох, велик был Тамерлан, а кому сейчас дело есть до его величия, заткнули его в угол между безвестным скифом и каким-то парнем из Панамы, он в двадцать первом веке жил, из Панамы в Голливуд приехал, хотел актером быть, а его на улице ограбили и убили.
А вот еще было…
Было… было… было…
Ох уж это было.
Молчат люди. Которые были. Которых больше нет.
При посетителях-то говорить нельзя, а то еще напугаются. Шуточка ли дело, в музей пришли, а тут нате вам, люди разговаривают.
Вспоминают.
С ненавистью смотрят на тех, которые будут. Вон этот вон стоит, виртуал, у него еще все впереди. Он еще только сделает первый шаг, он еще только скажет первое слово. Получит первую двойку, или нет, у них, вроде бы, двойки уже не ставят. Он еще только будет сидеть перед конструктором, создавать миры.
Или вон еще. Тоже еще ничего не сделал, ну ничегошеньки. А уже смотрят на тебя как… даже не скажу, на что. Потому что будущий исследователь. Который будет первым опускаться на планеты, погружаться в незнакомые миры.
Они еще будут.
А тех уже нет.
Ненавидит старый Тамерлан тех, кто будет. Ненавидит. Не так ненавидит, как тут все старые новых ненавидят. А люто, бешено. Тамерлану, главное, ночи дождаться, когда посетители уйдут. При посетителях-то не забалуешь. А вот как уйдут все, вот тогда можно и…
И…
Все расходятся.
Нет, еще не все, еще смена должна прийти. Отживших с земли принесут, а тех, кто не жил еще, унесут жить на землю.
А там и все.
Там что хочешь делай в пустом зале.
Тамерлан потихоньку сходит с места. Подбирается к тем, которые будут. Которых еще нет. Ох и задаст им Тамерлан жару. А первей всех жару задаст этому… самому… который виртуал. То ли живет в виртуальных мирах, то ли в реальном мире живет, виртуальные делает.
Не знает никто.
Он сам еще не знает. Его же еще нет.
Подбирается Тамерлан, обнажает саблю…
И замирает.
Вот как всегда, рассвет некстати подкрался. Рассвет, он такой, он всегда некстати. А после рассвета нельзя Тамерлану тут хаживать.
Его же нет уже.
Отжил свое.
И проворонил свое. Сейчас люди придут, заберут виртуала, и остальных с ним заберут – пора уже ему в мир выходить.
Пробивается рассвет.
Заходят служители. Но не забирают никого.
Виртуал оборачивается. Не понимает. Почему никто не пришел, почему его никто не забрал, ведь сейчас его очередь, ну не сейчас, ну следующая, но почти-почти-почти его-его-его…
Новые люди прислушиваются, ловят обрывки разговоров, фраз, да какое там, да все уже, нечего там с земли доставать…
Виртуал не понимает, виртуал еще надеется на что-то, сам не знает, на что.
Все уходят из залов.
Гаснет свет.
Люди перешептываются, переговариваются, благо, нет никого.
Тамерлан соскакивает со своего постамента, крадется через темные залы.
Виртуал отворачивается, кусает кулаки – до крови.
Тамерлан кладет руку на плечо виртуала, хочет сказать что-то в утешение, не знает, что, спохватывается, что даже не знает, как зовут.
Виртуал коротко всхлипывает.
– Вы понимаете… вы были… были… а мы уже…
Тамерлан кивает, бормочет что-то утешительное на своем языке, непонятно что…
2015 г.
– Что-то конкретное подбираете?
Оглядываю полки, наугад тычу в номер четырнадцать-двадцать.
– Вот этот… давайте.
– Прослушивать будете?
– Естественно.
Смеемся.
– А что, бывают и такие, без прослушки берут. Говорят, потом сюрприз будет.
Продавщица ставит на прослушку. Жду. Если опять какая-нибудь банальщина, уже не знаю, что со мной будет. Хотя нет, здесь банальщин быть не должно. Магазин всё-таки, не свалка.
– Центр поддержки слушает.
– Девушка… у меня тут дело такое… вы меня слышите?
– Да-да, слушаю вас, что у вас случилось?
– Ну, вы понимаете… я кредитов нахватал…
– Отдавать нечем?
– Да… понимаете, сколько работал, все под откос…
– Да, да. Как вас зовут?
– Антон.
– Хорошо, Антон, так вы говорите…
– Я на окне стою… я спрыгну… спрыгну…
– Ну, хорошо, хорошо, а другие варианты вы не рассматривали?
– Да какие другие варианты, вы понимаете, что я из-за этих кредитов квартиру продал? Я теперь лузер получается, неудачник, я…
– Да подождите вы, а если…
Короткие гудки. Продавщица смотрит на меня с восхищением и завистью.
– Ну, вам вообще повезло…
– А что?
– Так это же что получается… смерть человека записана. Это же вообще уникум, таких записей раз-два и обчелся.
– Да на рынке полно.
– Это полно таких, где с человеком случилось что-то. А тут человек сам. Понимаете, сам!
Только сейчас понимаю, какая редкость попала мне в руки.
– Вы себе берёте?
– Девушке в подарок. Она этим делом увлекается.
– А, ну так давайте еще упакуем красивенько… – продавщица смотрит на ценник, чувствую, как мысленно скрипит зубами, нда-а, продешевили с ценой, продешевили…
Расплачиваюсь.
Чувствую себя героем.
Выхожу в вечерние сумерки, прижимаю к себе драгоценную запись, так и кажется, вырвется сейчас из рук. А что, бывает, и вырываются, и вылетают…
Машина бросается мне наперерез, черт, так и задавить недолго… Отскакиваю, машина шарахается за мной, точно хочет сбить…
– Молодой господин… разрешите на пару минут вас… – из машины вываливается что-то необъятное, шагает ко мне, – извините, ошибочка тут случилась… разговор-то этот я должен был купить, а вы перехватили.
Что-то прорывает внутри, азарт какой-то, давненько не было.
– Чего ради вы должны были?
– Уговор с магазином был, а ты…
– Был бы уговор с магазином, фиг бы мне продали.
– Уж больно ты грозен, как я погляжу… За сколько уступишь?
– Да ни за сколько не уступлю, девушке купил.
– Слушай, я твою девушку озолочу. Что ха-ха, серьезно говорю, озолочу, машину надо?
– Она у меня разговоры собирает… фанатка законченная…
– Я твоей фанатке хоть сколько на рынке накуплю…
– На рынке фуфло всякое, а девушка у меня особа утонченная, ей фуфло не надо.
– Парень, ты разговор-то верни, тебе с полицией проблемы надо?
– Это у вас с полицией проблемы будут.
Нечто необъятное делает шаг ко мне, отталкиваю, бегу в темноту ночи, в шорохи дождя…
– Вала?
Не отвечает. Первый раз такое, что выхожу на связь, она не отвечает. Ладно, Валу вызывать, это себе дороже, надо было сразу на два часа позже приходить, когда Вала придет. Только по закону всемирной подлости Вала тогда придет минута в минуту.
Жду.
Хожу между рядами прилавков, смотрю разговоры. Здесь-то разговоры так, бросовые попадаются, типа там – привет, чего делаешь, да ничего, как дела, да нормуль… Такие разговоры только на ниточку нанизать и вместо бус носить.
Есть, конечно, разговоры и получше. Вот, например…
– Ма, а ты когда придёшь?
– Ну Дашуль, ну работаю я, ну что ты хочешь…
– Ма, а мне одной страшно!
– Даш, ты большая уже, привыкать пора…
– Ма-а-аленькая!
– Даша, не отвлекай меня, видишь, работаю?
– Мам, а у меня под кроватью чуня!
– Какая еще чуня! Даша, не отвлекай меня, я тебе сказала!
– Чуня, большая, страшшная!
– Вот будешь мне названивать, вот придет она, тебя заберет!
– Ма-а-а-а!
Детский крик, рвущий душу, рычание чего-то неведомого, гудки.
– Будете брать? – с надеждой спрашивает торговка.
Колеблюсь. На тот сон ушло ползарплаты, еще ползарплаты я не отдам. Или порадовать Валу, остаток декады потом у неё кормиться…
Вынимаю монеты, приглядываюсь, спохватываюсь:
– Дайте-ка на разговорчик глянуть…
– Да слушали уже, хороши уже на халяву-то слушать!
– Да нет, вы взглянуть на него дайте!
Смотрю. Как следует. Не как дурачьё всякое, на срок годности глянет и визжит от восторга, даже не подумает, что срока годности у разговора быть не может.
А тут не на срок надо смотреть. А вы кристалл переверните, в который разговор упакован, и потрясите. Если трясется беззвучно, значит, настоящий, а если зашуршит труха – подделку подсунули.
Трясу. Слушаю шорох.
– Что скажете?
Продавец начинает бормотать что-то про дефекты упаковки, но уже чувствует – битва проиграна. Оглядываюсь, ищу полицию, да быть не может, чтобы не было…
Вздрагиваю.
Сигналов бедствия мне еще получать не доводилось. Насилу ищу, откуда сигнал, вот черт, Вала…
Бегу. Через рынок, через толпы, через куда-прешь-парень-получишь-щас, через прилавки, через собственную тень, через тень не получается, бежит впереди, окаянная…
– Вала!
Распахиваю дверь, замираю на пороге, бряцает хрустальный колокольчик на двери, падает, разбивается вдребезги, Вала меня убьет…
– Вала?
Дом не отвечает. Ветер играет с пальмами, прячется в тени.
– Вала!
Вхожу в покои Валы, сейчас начнется, куд-да пришел, да не одетая я, да не накрашенная я, да не надушенная я…
Вала лежит на коврике, уснула, что ли, сундуки по углам выпотрошены на пол, как всегда, начала Валуша бусы искать, пока всё не перерыла, не успокоилась.
– Вала?
Только сейчас замечаю черную лужицу под горлом Валы, ах ты ж черт…
Начинаю догадываться. Распахиваю сундук, где Вала припрятала разговор, так и есть, нету…
– Давно её знали?
– Года три.
Страж порядка смотрит на меня. Нехорошо смотрит.
– Ссоры из-за чего-нибудь были?
– Ну… по мелочам.
– По мелочам, это что?
– Ну, там я к ней зайду не вовремя, она крыльями захлопает, а-а-а, я ненакрашенная, а-а-а, я ненадушенная…
Страж порядка смеется.
– Женщины… Ну а серьезные конфликты… были?
– Да нет… Ну было, когда колокольчик над дверью уронил…
– Ревновали?
– Кто ж не ревнует, – наконец, говорю то, что хотел спросить уже давно, – вы не знаете… кто у нас разговоры коллекционирует?
– Какие еще разговоры? Жена моя коллекционирует, рот не закрывает.
– Да нет. Телефонные.
– Сынуля мой. Это у них повально в школе, собирают все эти чмоки-чмоки-приветики… копеечные.
– Да нет… дорогие разговоры.
– Ну в музее, например… этот… – страж порядка жестом показывает что-то большое, грузное, – за разговорами редкими гоняется, душу дьяволу продать готов за разговор хороший… У сынули у моего за сотку разговор перекупил, стой, как его… Ваш и Тон – Крем. За копейки перекупил, сынуля мой домой пришел, как медный таз светится, а я денег заработал… я потом в музее глянул, эта штука-то, Ваш-и-Тон-Крем миллиарды стоит… Ах ты, думаю, гаденыш… да не сынуля мой, дядька этот музейный… Хотя сынуля мой тоже туда же… на полке с посудой повис, оборвал на хрен…
– А музей у нас где?
– Ну, вы даете… у него женщина умерла, а он по музеям ходит.
– Да нет, вы не понимаете…
Чувствую, что я и сам не понимаю. Не могу объяснить…
– Ну, хорошо. Пройдемте.
– К-куда?
– В отделение. До выяснения обстоятельств…
Начинаю понимать. Так-то с интуицией у меня хуже некуда, только тут как торкнуло что-то.
Конфликты были?
Ревновали?
Ну-ну…
Прыгаю в окно, отталкиваюсь от подоконника, – я такие штуки только в кино видел, где внизу подписано – трюк выполняет профессиональный каскадер, не пытайтесь повторить, и все такое…
Расправляю крылья. Взмахиваю, хорошо хоть против ветра, поднимаюсь в небо, выше, выше, нет, сильно высоко не надо, радары засекут, там и упекут, и забросают газеты заголовками – уборщик из столицы убил свою женщину на почве ревности…
Музей, музей, где этот чертов музей может быть, да что значит, где, в центре города, сколько раз мимо этой громадины проходил, как-то даже не задумывался, что музей. Училка все причитала, ах, ах, дети, вы когда в последний раз в музее были? И кто-нибудь отвечал – мы вчера мимо проезжали…
Опускаюсь на крыльцо. Надо спешить. Пока не растрезвонили по всему городу, разыскивается такой-то, особые приметы такие-то, за поимку столько-то. Шагаю в дверь, матерый охранник преграждает путь, ага, началось… в деревне утро…
– Вы… вы чего? Я что-то сделал не так?
– За музей-то платить надо… мил человек.
Спохватываюсь. Хорош я, в музей на халяву поперся.
Расплачиваюсь. Почему так трясутся руки, почему… перевожу дух, иду как по воздуху, тут бы не столкнуть что-нибудь, не уронить, и вообще не дышать…
– День добрый, в услугах экскурсовода нуждаетесь? – что-то массивное, необъятное вываливается на меня из залов, аг-га…
– Нуждаемся. Очень. Я, собственно, разговоры хотел послушать…
– О-о-о, как приятно видеть знатока! У нас тут разговоры особенные, это вам не рыночные привет-пока…
– Да, вот я особенные и ищу…
– Ну вот, например, гордость наша, Ваш-и-Тон-Крем. Уникум, скажу я вам… вот пожалуйста, Добрынин-Трояновский… Имена-то какие! Вот, послушайте, любимое мое – Мы должны получить ответ из Кремля сегодня же, в воскресенье. Осталось очень мало времени для разрешения проблемы… Красиво звучит, правда? Гармония какая… ма-ло-вре-ме-ни… мелодия…
– Это который вы у пацана за сотку перекупили?
– Верно говорите.
– Ну-ну… а разговор миллионы стоит.
– Ну что вы хотите, это же быдло, им только разговоры дорогие доверить… что они в этом понимают вообще…
– А скажите… а есть у вас такой разговор, где парень хочет из окна выпрыгнуть, разбиться, на телефон доверия звонит?
– Слушайте, вы меня прямо по больному месту… Хотел у парня у какого-то выкупить, он уперся, а-а-а, я девочке своей подарить хочу… у девочки мозгов хрен да маленько, она этот разговор и не послушает даже… а-а-а, это ж вы и есть… слушайте, чесслово, хоть лимон дам, хоть два. Вижу, в разговорах разбираетесь…
Спрашиваю то, что надо было спросить давным-давно:
– Вы её… грохнули?
– Чего говорите?
– Вы девчонку мою… убили?
– Да вы чего… убили её, говорите? Охренеть не встать, в наши времена женщину и ударить не смели, не то что убить… вообще святого ничего нет…
– Вы мне зубы не заговаривайте, прекрасно знаете, я про что.
– Про что? С похоронами, что ли, помочь?
Бью. Что есть силы. Кулак впечатывается в необъятное, вязнет в нем, беспомощно отлетаю к дальней стене, со звоном и грохотом врезаюсь в витрину, нда-а, а вот мы шедевры и расколотили…
– Парень, ты полегче тут… Ну девчонку твою убили, я-то тут при чём?
– Да кто убил, если не вы?
– Ага, я же киллер со стажем…
– Ну, наняли кого-нибудь… чтобы разговор забрать…
– Ой, парень, чего ты обо мне думаешь… – спохватывается, – а что, разговор тоже пропал?
– То-то и оно.
– Так это торгаши.
– Какие торгаши?
– Рыночные, какие… Вот так продадут кому разговорчик, потом хоп – придут, обратно себе заберут… а девчонка ваша видно домой не вовремя вернулась, когда дом чистили, видно, отдавать сокровище свое не хотела… ценность все-таки… подарок любимого… Ну чего, парень, давай на рынок… пошукаем там… найдем торгаша. Только это, чур, разговор мне. А я уж тебе помогу убийцу найти, молодчики мои душу из него вытрясут… Ты не смотри, что они по музею сидят, если надо, башку оторвут кому без проблем…
Вижу движение на лестнице, идут сюда, идут, и что-то подсказывает мне, что не посетители идут, не мариванна с классом, не уважаемые-туристы-посмотрите-налево, не… Да что подсказывает, черные мундиры, так и есть, полиция нагрянула…
– Парень, ты чё…
Распахиваю шкаф, забиваюсь на полку, расталкиваю разговоры, сны, чьи-то воспоминания. Хозяин открывает рот, чтобы заорать про культурные ценности, не успевает – люди в форме входят, суют удостоверения, щёлкают каблуками.
– День добрый.
– И вам того же.
– Мы тут гражданина одного ищем… не заходил сюда?
Догадываюсь, что показывают моё фото.
– Добрые господа, я что, всех гражданинов помню, которые сюда ходят? Стойте, дайте подумать… школьники сегодня приходили, на хрена их сюда таскают… старичок приходил… девки молодые… да и все вроде. День-то будний, кто ж придёт…
– Ну, вы гляньте, если придёт такой, вы нам скажете?
– Как не сказать… святое дело. И парням своим скажу, пусть смотрят во все три глаза…
Уходят. Осторожно приоткрываю дверцу, необъятная туша наваливается на шкаф.
О проекте
О подписке