Прыгать с моста не стала бы. Не думаю, что смерть – это выход. Бороться стала бы!
– За того, кого любишь?
Он чуть передвинулся и стали видны его глаза. Серебристые сейчас, как и волосы. И словно нить связала. Меня – его. Его – меня. Тонкая, невидимая, но такая ощутимая. Из центра моей груди – к его распахнутой куртке. Насквозь – через шелк рубашки, кожу, мышцы… До напряженной спины. И обратно – ко мне…
– Да, – прошептала я.
– Думаешь, любовь того стоит? – вот теперь я слышу привычную насмешку. И сразу ясно, что для Эша Вандерфилда это чувство недостойно и ржавого сина.
– Только она и стоит, – хмуро ответила я.