Что писал покойник

Отступление:
Я читатель всеядный, честно-честно! И лёгкое чтиво люблю не меньше, чем тяжёлое, монотонное, пропитанное всеми мыслимыми и немыслимыми страданиями, растянутыми на несколько томов.
"Лёгкие" книги - это как перекус, который необходим среди трудового дня, когда нет времени полноценно пообедать. И среди таких книг мне попадалось много хороших, пусть и на их страницах уже были хорошо знакомые тропы, или, как ещё это можно обозвать, - клише. Но ведь это тоже не всегда плохо! Главное, как этим воспользуется автор, как обыграет и как преподнесет читателю.
А теперь вернёмся к тому, к чему меня привели хорошие оценки и положительные отзывы на одной из книжных платформ - к книге "Что писал покойник".
История очень малого формата, страниц немного, поэтому ожидаемо она должна была развиваться динамично и прытко. Она так и делала: бежала вперёд, роняя из карманов все детали сюжета, а иногда швыряя ими в меня, как факт, чтобы я не успевала возмущаться.
Конфуз у меня с этой книгой произошел почти сразу: уж слишком все как-то "мыльно", аж глаза защипало...
Главная героиня - сирота, которая получает письмо от отца, где сообщается, что пусть он и отказался от нее в прошлом, то в настоящем он (с его слов, скорее всего, уже мертв) делает ее наследницей своего богатства.
Чувствуете, как "многообещающе" звучит?
А дальше следует одна глупость за другой. Вдруг нотариус ей сообщает, что отец просил именно ее (22-летнюю девушку, которую не знает и не видел никогда) расследовать обстоятельства его смерти.
Ну, а почему бы и нет? В конце концов, чем она хуже какого-нибудь частного детектива, на которого ещё деньги тратить? ( Сарказм.)
И вот та самая наследница попадает в дом, который скоро станет ее, и... притворяется прислугой. Ну, а почему бы и нет? Подумаешь, не пришла настоящая, кто заметит разницу? И из агентства наверняка забыли позвонить, извиниться, что нанятый хозяином персонал не сможет явиться, и замену, к слову, тоже не пришлют.
Короче, вы понимаете...
Безликие персонажи в тексте просто идут туда, куда их за ниточки дёргает автор, не объясняя почему, зачем, для чего! Ну, надо так...
Я спотыкалась на каждом абзаце, закатывала глаза, громко и недовольно цокала языком, но продолжала страдать мазохизмом. Благо, длилось это недолго, и моя привычка дочитывать книги до конца, не наградила меня нервным тиком.
Ладно, признаю, возможно, я немного утрирую. Как знать, какой посыл был у автора? Или, быть может, это я такая душная и въедливая?
P.S. Перекус в этот раз горчил, а убийца легко угадывается.