Дома пахло борщом.
Запах шёл из кухни: густой, с луком и чем-то кисловатым от томатов. Максим втянул носом воздух и сразу почувствовал голод.
— Сначала руки! - напомнила мама.
За ужином она спросила про уроки, он ответил про сказку и три вопроса в конце. Мама кивнула - «хорошо, нужна будет помошь - скажи». Максим быстро доел и пошел в комнату. На столе его ждали две книги: тонкая, со звёздной обложкой, и синяя, без названия.
«Загадку сначала», - решил он и открыл синюю.
Страница была чистой. Белой, как свежий снег.
Но стоило приглядеться - что-то дрогнуло. Буквы начали проступать медленно, как будто кто-то писал их изнутри пальцем по стеклу.
М-А-К-С-И-М!
Он потёр глаза. Буквы остались.
Потом пошли новые строки:
«Если ты читаешь это - книга выбрала тебя! Меня зовут Город Историй.
Дети перестали читать. Книги стоят забытыми. Истории рассыпаются. Если никто не поможет - мир историй исчезнет. А вместе с ним и все приключения, все мечты, все драконы, которых ты рисуешь.
Я знаю, ты не любишь читать. Но ты любишь истории! Хочешь увидеть их своими глазами?!».
Максим задумался. Одна половина его хотела закрыть книгу. Другая вспоминала, как дракон в тетради шевельнул хвостом и ему стало нестерпимо интересно.
— Ладно... покажи, - сказал он вслух.
Буквы вспыхнули.
И тут началось что-что очень неожиданное. Сначала в нос ударил запах бумаги и чего-то чуть сладкого - как в кондитерской. Потом живот сдавило и буквы со страницы начали тихо-тихо шуршать, как мышь в стене. А потом пол ушёл из-под ног.
Максим падал сквозь огромные буквы «А», «Б», «В», «Д». Они пролетали мимо, как стая птиц, белые и светящиеся. Голова немного кружилась. Не противно, а интересно - как на качелях, когда сильно раскачиваешься и немного щекотно в животе.
Вдруг падение остановилось и Максим оказался на мостовой.
Сначала показалось, что город вполне обычный. Высокие дома, фонари, брусчатка под ногами. Но, присмотревшись, Максим понял, что тут необычно ВСЁ.
Брусчатка была из страниц. Настоящих книжных страниц, уложенных плотно, как плитки. На каждой теснились строки. Где-то буквы были яркими - там мостовая слегка светилась и казалась тёплой. Где-то - бледными - тут под ногами ощущался холод.
Дом слева был сложен из толстых книг, поставленных друг на друга. Открытые страницы образовывали балконы. Вдоль улицы росли деревья, но вместо обычных листьев на ветках висели запятые. Они слегка покачивались на ветру, будто вздыхали. Ветер здесь шуршал как перелистываемые станицы.
Максим огляделся. Часть домов была яркой, нарядной - названия на корешках горели золотом. Но у других буквы осыпались, как старая штукатурка. А за одним переулком дома не было совсем, только серая пустая площадка.
— Улица «Страшных Сказок» - прочитал вслух Максим.
Кривобокие дома с покатыми крышами. Окна застыли в перепуганном прищуре: ставни съехали набок, будто дом только что увидел что-то ужасное и до сих пор не может опомниться.
— Не бойся, - раздался тонкий быстрый голосок откуда-то сверху. — Это только снаружи страшно. Просто у страшных сказок такая работа – пугать, для солидности. Внутри они вполне безобидные и даже забавные.
— Кто говорит, покажись! - Максим растерянно огляделся по сторонам.
— Смотри наверх, куда смотришь вниз, там всего лишь мостовая!
На фонаре сидело существо. Размером с кошку, с круглым телом и длинными ручками. Если смотреть издалека, его можно было принять за очень странного кота или за ожившую игрушку из книжной лавки. Но вблизи он был совсем особенным. Ростом он был примерно по колено Максиму, круглый и ладный, как пушистый клубок, только вместо шерсти всё его тело покрывали крошечные живые буквы. Они мерцали, переливались, иногда менялись местами и складывались в новые узоры, будто по нему всё время пробегал тихий ветерок из слов. Основной цвет у Букса был тёплый золотисто-медовый, но в движении по нему вспыхивали янтарные, молочные и чернильно-синие искорки. Уши у него были острые, с маленькими кисточками, как у рыси, а глаза - огромные, круглые, ярко-янтарные, с таким живым блеском, будто в них сразу помещались хитрость, доброта и тысяча непрочитанных историй. Нос у Букса был маленький, бархатный и почти угольно-чёрный, а рот - очень подвижный: казалось, он умеет улыбаться ещё до того, как заговорит. Лапки и длинные ловкие пальцы делали его похожим то ли на зверька, то ли на маленького человечка, а хвост был отдельным чудом - длинный, гибкий, весь из бегущих букв, и на его кончике время от времени вспыхивал знак препинания: то запятая, то восклицательный знак, то вопросительный крючок. На груди крупно сияли буквы его имени: Б-У-К-С.
— Ты кто? — выдохнул Максим.
— Я Букс! - существо спрыгнуло с фонаря и приземлилось перед ним. — Помощник историй, сторож слов, знаток всего интересного и кое-чего страшноватого. Ты Максим?
— Да.
— Отлично, ждали тебя. Точнее, город ждал, я просто оказался поблизости.
Максим снова взглянул на буквы на груди Букса и моргнул.
Вместо Б-У-К-С там сейчас складывалось: С-К-У-Б.
Букс перехватил его взгляд, опустил глаза на собственную грудь и охнул.
— Ой.
Он тихонько стукнул себя кулачком по груди - раз, другой. Буквы дрогнули, перемешались и наконец встали на место: Б-У-К-С.
— Это от волнения, - сказал он, отряхивая ладошки, будто только что закончил важную работу. — Давно тебя ждал.
— Где я?
— Город Историй, - Букс на секунду стал серьёзным. — Все истории, которые когда-то читали, живут здесь. Точнее... жили.
Он повёл рукой. Максим увидел серые пустые площадки, где словно кто-то прошёлся ластиком. У домов обваливались буквы. На краю улицы торчал одинокий дверной проём, который вёл в никуда.
О проекте
О подписке
Другие проекты