Я улыбнулась и взяла листок. Мягкий свет свечи упал на выцветшие синие чернила. Эту записку я написала пятнадцать лет назад, описав в ней ту, которой я тогда была. Я писала, кто я и чего хочу, какой любви заслуживаю и что однажды он пожалеет, что потерял меня. Это было именно то, что нужно, потому что я как раз забыла, кто я такая. Потеряла понимание собственной ценности и, ступая по дороге жизни, забыла о пламени, с которым родилась.
