Стакан Ильи пуст, пожалуй, даже больше чем наполовину. Он — потухший костер, севшая батарейка, треснутая яичная скорлупа, из которой понемногу вытекает жизнь.
Если честно, я потерялась с оценкой книги, хотела оставить и вовсе ноль, как знак того, что оценку я выставить не могу, но ноль хуже учитывается в общем рейтинге. А книга-то неплохая. В смысле, текст хорошо, грамотно написан, классный язык, цепляющие метафоры, даже главный герой вполне себе понятен, не ясно только одно: зачем это все.
Илья — скажем так, моральный овощ. Вопреки названию романа, он не считает себя осознанно инцелом — нет, он просто необщительный угрюмый парень, который не социализируется, сидит дома, живет с мамой, особо ни с кем не дружит. Вся его жизнь — иллюзия: чужие успехи в соцсетях, женщины из порно, слежка за давними знакомыми из школы и универа, и зависть, зависть, зависть. В общем-то, у него все есть, чтобы жить хорошо: работа нормальная, время свободное, которое можно бы занять чем-нибудь интересным, но Илья ноет и ноет. Потому что он ну вот такой. Таким рос, таким и остался — аморфным, ленивым, пустым. И даже переезд в Москву по приглашению давнего друга ничего не меняет: Илья берет ипотеку в замкадье (что вообще-то тоже огого!) и продолжает ныть в квартире друга. И... все.
Честно говоря, я все ждала, когда же что-то изменится. Илья живет мечтами о людях, с которыми годами не общался — внушает себе, что влюблен в девушку, которую знает еще с универа, и якобы дружит с парнем, с которым тоже не коммуницировал лет десять. Столкновение с реальностью оказывается неприятным, но и здесь ничего не происходит. Ничего. Книга — как возможность подсмотреть в форточку, взглянуть на отрезок жизни человека, который как ныл на первой странице, так и продолжит после последней. И оттого чтение ощущалось тоже каким-то бессмысленным, и в воздухе повис вопрос: вот я сижу, трачу время на чтение про Илью, а зачем...