Ирвин Уэлш как-то непостижимо для меня умудряется писать истории про людей так, что хочется пойти умыться от «грязи», но оторваться невозможно.
Я нашла его в то время, когда хотела правды. Правды о дне жизни - том месте, где определенно никто снизу не постучит. Знакомьтесь, наркоманы, извращенцы всех мастей, футбольные фанаты, убийцы и алкоголики - они рады показать всю тошнотворность своего безумия и прогулять вас в свой яркий мир. Именно поэтому обложки книг оформлены гигантскими «18+» и «содержит нецензурную брань».
«Три истории...» не исключение.
Первая - смешная - запертая в, до странности утрированном, мире любовных романов писательница попадает в больницу и знакомится с медсестрой. Подруга которой перемигивается с медбратом из местного морга, где с помощью ведра смазки развлекается некрофил, который дружит с мужем писательницы. Что должно случится в заключительных главах для хэппи-энда? Уэлш настолько изящен и стилен в раскладке засранцев по полкам, что концовки мало.
Вторая - жестокая - бойцовские единицы «Фирмы» застряли в рутине будней. Уровень насилия на порядок выше. История оставила привкус крови во рту. Добротно, страшно и безнадежно.
Третья - печальная - любовь, поиски счастья, наркотики. На мой взгляд лучшая история Уэлша про наркоманов случилась в романе «На игле». Но эта тоже достойна внимания. Атмосфера кислоты и кашицы с комочками вместо сознания обволакивает, пробегает холодком по затылку, отрезвляет. Никакой пощады. Уровень терпимости к читателю - 0. Ваше здоровье, мистер Уэлш