© Иосиф Айзикович Латман, 2018

ISBN 978-5-4490-9917-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Киевский политехнический ин-т,

Работал корабелом в г. г. Севастополь и Киев.

Стихи впервые опубликовал в Израиле;

Книги стихов, опубликованные Из-вом «Ridero»:

«ЛИРИКА Том 1», «ЛИРИКА Том 2», «ЛИРИКА Том 3»,

«И Речь и Кисть», 2018

Стихи опубликованы и в альманахах: «НАСЛЕДИЕ 2016»

Кн 7 и «ПОЭТ ГОДА 2017» Кн.48, 2018, Москва.

Аннотация

Это книга о пережитом в течение жизни,,

о прочитанном и оставившем след в душе.

В книге речь идёт и об истоках моего

поэтического творчестве (повести в стихах «Тринадцать»

и «Тьма вдохновения»). Мои стихи – без навязчивых

назиданий. Но, возможно, они помогут читателям

в сложных жизненных ситуациях.

ВСТУПЛЕНИЕ

Мечты мои горели

В пожарищах войны…

Их пеплом… нечисть стелет

Дороги Сатаны.

Война – мне не забава,

Не шутовской поход… —

За нею марь кровава —

Погибших хоровод.

И в память им… лучины

В душе горят доныне…

 
Годы… годы бегут… – с ними жизнь,
Замыкая судьбою орбиту,
Словно Небо готовит нам приз
За минувшее, что не прожи́то,
 
 
Хоть тонули мы в днях трудовых
До волос… – ране срока седых,
Как корабль в волна́х, в ходе боя
Не покинувший, раненный, строя..
 
 
Наше детство сгубила война,
Голод пестовал молодость нашу…
Мы ж, хлебнув безотцовщины чашу, —
От иллюзий избавились сна.
 
 
И теперь уж иными глазами
Видим нас окружающий Мир… —
Никакой уже больше кумир
Впредь не сможет топтать нас ногами…
 
 
Неподдельную ценим Любовь —
Не найти ей достойной замены
Средь мерцающих  жизни  Миров,
Полных зависти, лжи и измены… —
 
 
Искры первой Любви, негасимы,
Украшают бессонные ночи,
Уводя от подделок мейнстрима,
Рвут фальшивые «радости» в клочья…
 
 
А, веками, заждавшийся кров
Заблуждений срывает покров…
 
 
Вдруг, по парку ночному гуляя,
Я споткнулся о несколько строчек,
Что, казалось, безмолвно взывали:
– Подними нас, случайный прохожий!
 
 
Мы не прошлого мёртвый комочек,
Хоть лежим здесь века за веками,
На себя уж порой не похожи,
Светляками мерцая ночами…
 
 
Спрячь в душе нас и не пожалеешь:
В пору тяжкую иль в непогоду,
Их читая, ты сердце согреешь…
 
 
А промчатся, вихрясь, злые годы, —
Вдруг, случайно, Глас Свыше услышишь, —
Содрогнутся Небесные своды,
И стихи, может, сам ты напишешь
 
 
О пережитом в прошлом, мальчишкой,
О бомбёжках, о клочьях… на ветках,
О еде, недоеденной, в мисках,
Маскировочных, в зелени, сетках…
О юнцах, что до времени гибли,
 
 
Об отцах, не вернувшихся с фронта
И о пепле, развеянном…, библий,
Что затмил свет полуденный Солнца…
 
 
О ярах, переполненных кровью
Убиенных младенцев и женщин
О предателей подленьких роли —
Палачей, превращавших в Освенцим
Города и местечки и сёла,
Торопясь, как на праздник весёлый…
 
 
К счастью, жизнь – не одно только Зло!..
И иные бывают страницы,
Где встречают нас добрые лица!!! —
 
 
Время… – словно Небес помело.
И надежды рождаются снова,
Становясь, как когда-то, основой,
Вновь возможного впредь бытия…
 
 
Но… сомнения гложут меня
По ночам, как оковы звеня. —
 
 
Ноосфера бурлящей рекой,
Дав свободу и нравам и мыслям,
Обещает в грядущем постой,
Подарив нам двоичные числа…
 
 
Подождите лишь малость минут —
Счастье… роботы вам принесут.
 
 
И все станем… подобьем людей
Без морали, стыда и идей…
 

ТРИНАДЦАТЬ

СВЕТ В ОКНЕ…

«И сила страшная ночного возвращенья

Та песня дикая, как чёрное вино:

Это двойник – пустое привиденье —

Бессмысленно глядит в холодное окно!»

«В тот вечер не гудел стрельчатый лес органа»

О. Мандельштам

«А это кто? – Длинные волосы

И говорит вполголоса:

– Предатели!

– Погибла Россия!

Должно быть писатель —

Вития…»

«Двенадцать» А. Блок

«Ужаснись сам себе»

, 2012г А. Кончаловский

«Ещё одно, последнее сказанье —

И летопись окончена моя».  ^*1

Не пожалев всемерного старанья,

Крупицу истины добавлю, может, я.

 
С лет детских, помню: по ночам
В окне напротив свет горит…
, Как к повседневным чудесам
К нему мне вроде дела нет,
 
 
Но что-то, видимо, велит
(Преодолев стыда секрет)
В чужое заглянуть окно,
Хоть это дурно! – Всё темно…
 
 
Ведь жизнь… (у каждого своя…),
Заботы будние забыв,
Шипит, как в зарослях змея,
Согревшись, голову зарыв…
 
 
Но иногда, взглянув в окно, —
Иное вижу полотно:
 
 
То древности совсем седой,
То в коме – седины младой…
 
 
А Память, совершив кульбит
(Касаясь сыгранных уж нот),
Не медля, душу… теребит,
Как визг шарниров у ворот
При въезде с боем колесниц,
Иль топот стада кобылиц…
 
 
Фантазий детских кутерьмы
Не избежали даже сны:
 
 
То… вроде бы Чапаев мчит
За мнимой сказкой-небылицей… —
Яик с угрозою урчит,
Но спит беспечная станица;
 
 
То… вдруг умчался Дон Кихот
(Успев взглянуть лишь на киот)
К лукавой деве – Дульсинее…
А ночь всё глубже и темнее;
 
 
То… перед стаями зверья
Восстали рыцари из тьмы:
«No pasaran!». А детвора,
Взяв в руки шпаги и щиты,
Кричит вослед им: «…с вами мы!»;
 
 
То… чудище глядит в окно
И ищет то, чего уж нет… —
Пылая, чёрное вино
В окне напротив гасит свет…
 
 
От довоенного двора,
Уйти мне, знать, не суждено…
 
 
Весна – неведенья пора
И в сад распахнуто окно.
 
 
У сада – флигель небольшой…
Там мальчик жил полуслепой,
И свет в окне мерцал всегда,
Как отражением… звезда.
В печаль окрашенную песнь,
Случалось, с кем-то в унисон
Он пел… Казалось – это сон,
Как в дымке грусти ранний лес: