– Сколько тебе лет? – спросил он. Краем глаза я заметила, что он все время на меня смотрит.
– Двенадцать, – откликнулась я.
– Хорошо. Мне тринадцать, – сказал он.
По моей спине пробежал холодок. Он – нечетное число. И, что еще хуже: простое число. И совсем плохо, что он – несчастливое число. Несчастливое число, которое занимается спортом простого числа.