Вся жизнь расписана мазками на холсте:
Сначала на подрамнике растянута, покрыта
грунтами, часть замарана и скрыта
Слоями сверху по молчащей пустоте.
Мы смотрим в центр и видим жеребца —
Воздушного, летящего аллюром,
Не замечая утомлённого лица
у всадника, когда-то молодца, —
Теперь оно покрыто кракелюром[2].
Вокруг азарт, движение и крики,
Одеты с вызовом горланящие фрики,
Кружит, теряя перья, вороньё,
Неся на крыльях сплетни и враньё.
Внизу царят спокойствие и кротость,
Вот дети с книжками, снующие вокруг,
Девиц на выданье собрался целый круг,
Во всём видны размеренность и строгость.
Таланты, гении осыпались в ничто,
Как догадаться – кто взлетит и оступится кто?
Таинственно, немыслимо движенье,
Дающее то взлёты, то паденья.
Вот так бежать, не тихо волочиться,
Без времени с надрывом уходить…
А можно без проблем скрипеть, дымиться,
Ни для чего, так вяло просто жить.
Кому и как – написано судьбою:
Взлететь, упасть, но стать самим собою,
Кому дан шанс волшебницей-природой
Стать лучше, быть обласканным свободой.
Ты должен выбрать сам свои пути,
Тебе по ним всю жизнь потом идти.
Конечно, в правилах бывают исключенья:
Там, где восторг, – там боль и огорченья.
Но помни: всё твоё, и не жалей о прошлом.
Всё, что собрал, старайся до конца
Нести в руках своих и не меняй лица,
Ничто не забывай и думай о хорошем…
Открываю дневник недописанных строк и признаний,
Недоплаканных жалоб, фантазий своих и чужих,
Непрощённых обид, недопонятых просьб и желаний,
Незаконченных песен, мелодий забытых мотив.
Всё почти я прочёл… всё осталось давно за спиною,
Только чувствую я, что потеряна нить моих дел,
Не прощён, но прощу, не закрыл ещё дверь за собою,
Не сумел лишь понять своих смутных желаний предел.
Я закрою дневник, положив под подушку, как в детстве:
Наверстаю во сне, что ещё написать не успел.
Неужели совсем мне теперь уже некуда деться?..
Почему никогда я забыться во сне не посмел?..
Я не хочу туда, откуда нет возврата.
Кто мне подскажет – как моей душе
Найти пристанище на этом рубеже,
Не раствориться, не остыть, уйдя с закатом?
Нет, не уйду, останусь вместе с вами,
Мешать не буду, незаметным стану,
Вы побежите – я чуть-чуть отстану,
Потом приближусь тихими шагами.
Всегда я рядом – тот, кто вам поможет,
Кто камень уберёт с дороги из-под ног,
Тот, кто проложит путь, подскажет,
если сможет,
Доделает теперь, что в прошлый раз не смог —
Что не успел, а просто заигрался:
С самим собой… а может, для себя
Разыгрывал спектакль, вживаясь в роль, старался,
Забыв о вас нечаянно, любя.
Всегда потом, всегда наполовину,
Ты обещаешь «завтра!», а уже вчера.
Всегда находим оправдание, причину,
Потом жалеем: вот и жизнь прошла!
Оставив клятвы, вздохи, закладные,
Амбиций, дум и планов громадьё,
Что вспомнят о тебе друзья, родные —
Кладбищенские камни, вороньё?..
А всё же я рискну и, положив блокнот,
На нотный стан накину пару нот,
А ниже на листе поставлю росчерк,
Закончив свой рассказ… а может, очерк.
Бежишь навстречу пробуждающемуся рассвету,
Волосы по плечам пополам с ветром.
Руки, как крылья, распахнуты в стороны,
Земли касаясь едва – паришь невесомая,
С улыбкою лёгкою, чистою, как первоцвет,
И танцуешь, и смеёшься, и счастливее нет
На земле. И даёшь остальным света лучик,
А сама – отражение солнца, и даже лучше,
Ярче, потому что живая и радуешь,
И вселяешь надежду, и собою облагораживаешь.
И поёшь, и раскрываешь чистую душу,
Разбиваешь преграды и темницы рушишь.
Пустоту содержанием наполняешь и смыслом.
Там, где ещё не зажглось, даришь искру.
Мгновение – и очищающее пламя:
Огонь, сжигающий недоверие между нами…
И любовью греешь, и ободряешь сердца.
И зарождаешь жизнь новую в продолжение
цикла земного и природы движения.
И всё по кругу, и снова,
И без конца…
Но ведь это и есть
Вечность и воля Творца.
И не надо искать лучшего определения
Тому, как природа с чудом повенчана.
А итог? А итог – это она, Женщина!
Ей пели песни и боготворили,
Ухаживали все до одного.
Она терпела, что её любили,
И почему-то выбрала его.
За что? – никто сказать не сможет,
Не бросит кости, стих не сложит.
Судьба, случайность, вздор, забава,
Весны пылающей отрава…
А может, маленький листочек,
Заполненный набором строчек
Из ученической тетради.
А может, просто скуки ради?
Поди попробуй, разберись,
Какой сюрприз подбросит жизнь.
Каким к нам повернётся боком
И выльется каким уроком?
Потом всё рухнуло мгновенно,
Как будто кто-то пошутил.
Смущал, готовил постепенно,
Потом донёс, толкнул,
сподлил!
Плеснул в огонь немного масла
И, добавляя по чуть-чуть,
Следил за тем, чтоб не погасло…
И ждал момент, чтобы раздуть!
Всего лишь искру – до пожара,
Все обалдели от угара.
Крича: «Ату её, распни!» —
Тогда не думали они,
Что совершают преступленье,
Разбив мечту в одно мгновенье.
Что порознь – в любви едино:
Меж ними связи пуповина!
Он одинок – она ушла,
Природа так и не смогла
Сердца двоих оставить вместе.
Всё разделили, честь по чести.
А общее теперь – разлука,
Всё пополам, посередине.
Но в каждой гаснет половине
любовь.
…Остались боль и мука.
Закаты, манящие цветом шафрана,
Тоскливо летящее чьё-то сопрано —
Дрожащее взятою верхнею нотой.
Не наши старанья, не наша забота…
Но как хорошо: и покойно, и строго,
Немного тоскливо и зябко немного.
И в чём-то копается старая память…
Зачем, для чего? – всё равно не исправить…
Пишу тебе признанье на листке —
Что не смогу ни в раже, ни в тоске
Сказать, при встрече объясниться лично.
Не потому, что это неприлично,
А потому, что это как подарок.
И сразу не понять – велик он или жалок,
Зачем он, и нуждаешься ли в нём…
Давай подумаем, немного подождём.
А может быть, тебе он не по нраву —
Подарок мой?.. Но я старался, право,
Когда, склоняясь ночью над столом,
Писал. Кому? – себе.
Потом опять читал,
И рвал, и правил, и ругал себя ослом…
Чтоб со страниц ты слышала мой голос,
Чтобы мурашки дрожью по спине!
И мокрый нос, и на виске крутила волос,
И мысли были только обо мне —
Единственном, родном, неповторимом…
Кто лишь один так сможет написать!
Покаяться – и всё
признать,
И наказать, конечно же, себя,
И быть прощённым, и опять летать…
И снова стать хоть кем-то для тебя…
Запомни меня – здоровым и сильным,
Не молодым, а всё равно красивым.
Спокойнее ставшим и в чём-то умнее,
Чуть элегантнее, но не стройнее.
С улыбкой ребёнка, немного уставшего:
От жизни и от того, что ты стала старше.
Запомни чуть пьяным и с сигаретой,
С букетом цветов и по пояс раздетым.
В жилетке и бабочке, костюме строгом,
Занудой чуть-чуть, балаболом немного.
Запомни похожим и каждый день разным,
Резким и шумным и отходчивым – разом.
Любящим, бегающим по карнизу,
Смеющимся над высотой и над теми, снизу.
Страдающим, плачущим от одиночества,
Бравшим то, что совсем не хочется.
Грустящим и радующимся со всеми,
Знающим – и абсолютно не в теме.
Всё бросившим и ставшим изгоем,
С гонором и не шагающим строем.
Того, кто всё сам и никого не слушает,
И зажигает, и свою обжигает душу.
И грешит безумно, и жалеет, и кается,
И опять, и снова, и зарекается…
Раздаёт подаяние, дарит наряды,
Забывая о тех, которые рядом.
В думах о вечности живёт одним днём,
В потёмках – на ощупь, на солнце – с огнём…
Все грехи мои собери и вспомни,
Только прости! И умоляю: запомни…
Моим стихам уже за сорок лет.
Совсем недалеко до полувека…
И будут жить без горестей и бед:
они живее, крепче человека.
Так сок, играя, превращается в вино,
на свет из плода так выходит семя.
И новый цикл, и вновь наступит время
всё повторить – так определено
природой. А стихи в душе живут
и обретают стиль и собственное имя.
Иным века, а с нами и поныне:
уйдут одни, другим передадут
наследие из рода в род, от взрослого – юнцу.
И детям рассказать о дедушке отцу
необходимо,
и помнить, что живёт он в них частицею своей,
и всё едино —
чтоб стать реальностью, в которой вновь живёшь.
А значит, вечен ты, а значит – не умрёшь!
Твой поезд прогудел и отошёл,
Махнув хвостом последнего вагона,
А я иду понуро вдоль перрона —
Понять пытаюсь, что произошло.
Приехала, о жизни рассказала:
Семья, работа, дети (как у всех),
По выставкам, музеям пробежала.
И снова: про подруг, про политех…
Гостиница, бессонной ночи сладость
И разговоры, ревность и скандал…
Потом я понял, что вся жизнь не в радость
Была мне до сих пор, а я не знал.
Уехал поезд, увозя судьбу, —
Ту, что могла всё подарить без края,
А я остался, с грустью понимая,
Что жить, как раньше, больше не смогу.
Ей принесут цветы с карточкой от меня.
Посыльного потом попрошу рассказать,
Как приняла букет, как читала —
чтобы понять,
Осталось ли чувство. А может, надеяться зря
На свидание, назначенное в записке.
Такое желанное, но всё больше сомнений,
Как только становится более близким
время,
И ожидание, и понимание намерений.
Стать снова кем-то, а не просто знакомым старым,
Который, давно уже от этой жизни усталый,
Хочет погреться у прежнего, не остывшего очага.
А может, это снова молодость и на картине стога?
И в музее почти пусто, и ничего лишнего,
А может, это всё забытое и пронзительно личное —
Которое не описать и не передать словами?
А может, лучшее – это расстояние и молчание
…между нами?
Ведь сколько прошло – сорок лет, пятьдесят?
Но часы на башне, как прежде, стучат.
И голуби те же снуют под ногами,
Как тогда, когда мы по брусчатке сбегали
Вниз и смеялись, не стесняясь прохожих.
Нарочно, чтобы им стало понятно тоже,
Как нам хорошо и всё в мире – у наших ног.
И что ни предложит теперь сам Господь Бог,
У нас уже есть, и другого не надо.
Одна ладошка твоя у меня в руке,
На вторую дышу, целуя, а сам
согреваюсь твоим взглядом,
Васильками, плывущими по реке,
Глазами, горящими над листопадом.
Наверное, это не повторить, впрочем, как за оградой…
Пусть лучше останется тихая память,
Как над речкой пришлось молодыми плавать,
Сплетаясь руками и лицами над водой.
Но теперь мы уже не напротив друг друга,
Разделённые временем и всяческой ерундой.
Я теперь для тебя просто друг,
Ну а ты для меня лишь подруга…
А может быть… всё-таки… ну а вдруг…
Да нет, лишнее видеться нам с тобой,
Слишком поздно… и в ощущениях сложно.
Да и адреса нет: я давно позабыл адрес твой.
Скажешь: «Не может быть!»
…Да, теперь и такое возможно!
О проекте
О подписке