Как молод я был! Как летал я во сне! В года эти нету возврата. Какие способности спали во мне! Проснулись и смылись куда-то.
К бумаге страстью занедужив, писатель был мужик ледащий; стонала тема: глубже, глубже, а он был в силах только чаще
В нашем климате, слезном и сопельном, исчезает, почти забываемый, оптимизм, изумительный опиум, из себя самого добываемый
Я чужд надменной укоризне, весьма прекрасна жизнь того, кто обретает смысл жизни в напрасных поисках его
Смущает зря крылатая цитата юнца, который рифмами влеком: поэзия должна быть глуповата, но автор быть не должен мудаком.
Вновь закат разметался пожаром — это ангел на Божьем дворе жжет охапку дневных наших жалоб. А ночные он жжет на заре.