Цитаты из книг автора «Ида Мартин»

Чего ему сдались какие-то еще вселенные, если и в этой проблем хватало? То из дома выгоняют, то морду бьют, то пытаются накормить тушеной капустой.

Людям очень нужны другие люди. Они даже сами не понимают, как нужны друг другу. Злятся один на другого, обижаются, считают, что они особенные и неповторимые. Иногда даже мечтают, чтобы все исчезли, но именно другие делают тебя. Любой человек одинок сам по себе, но и одиночество возможно только при условии существования других людей. Все это наполняет жизнь смыслом.

И когда меня спрашивают про будущее, чего бы я хотел, то я никогда толком не могу объяснить, потому что хотел бы просто бежать к тому самому хорошему и прекрасному, надеясь, что оно есть. Чувствовать обдувающий летний воздух и заряжаться его энергией, чтобы мчаться дальше.

Октябрь – месяц золотисто-серых дней, обложных свинцовых туч и пронизывающего сырого ветра. Самый «никакой» из всех месяцев. Еще не окончательно холодный, но уже и не теплый. Иногда солнечный, золотистый, немного красивый, но бóльшую часть времени все же серый и печальный. Не такой трагичный как, например, ноябрь, и не депрессивный, как февраль, а попросту уныло-тоскливый. В нем нет тонкой сентябрьской грусти по уходящему лету и нет мартовского нерва. Октябрь – время, когда загар уже сошел, а впереди семь бесконечных месяцев ожидания тепла. Октябрь тихий и дождливый, он скучный и грязный

. Если человек одинок и никому не принадлежит, то почему же тогда в одиночном заключении сходят с ума?

Поэтому я считаю, что будущее – не конечная цель, к нему нельзя прийти или добежать. Будущее – это тот самый бег, то восхитительное чувство ожидания счастья. Будущее прекрасно именно тем, что оно недостижимо.

каждый человек делает себя сам. Любое дерьмо плывет по течению, а ты попробуй вырулить, если волны тебе прямо в морду.

«Помочь никто не может. Вчера – не вернешь, сегодня – кажется мало, завтра – не наступит никогда.

Знаешь, это очень заразная и опасная фигня, опаснее любой болезни. Страшнее голода, темноты и призраков. Сильнее боли, жестокости и зла. И даже, оказывается, круче смерти.

. – Они умрут. Все. Я тоже умру. Это бесплодный труд. Как писать на ветру. Дым, крики, суматоха. Мы бегаем по залу ожиданий. – Из дома вышел человек. И с той поры исчез.