Город растворялся в сером тумане апрельского дождя. Не ливень, не изморось – а именно туман, сотканный из мельчайших капель, что висели в воздухе, оседая на лице и одежде липкой, холодной пленкой. Асфальт блестел, как кожа больного животного, отражая тусклый свет фонарей и неоновых вывесок. Пахло сыростью, бензиновым перегаром и чем-то еще, едва уловимым, но навязчивым – запахом старых, слежавшихся грехов и тихого городского отчаяния. Денис брел по этим мокрым улицам, сам не зная куда, ноги несли его механически, словно он был марионеткой, а нити дергал кто-то невидимый и не слишком дружелюбный.
В голове крутилась заезженная пластинка самобичевания. Штольц. "Абсурдный проект". Может, он прав? Может, все его идеи – бред сумасшедшего? "КотоГлосс", "Бабуля-Блокчейн", теперь вот носки… Может, его удел – серая офисная работа, ипотека, отпуск в Турции раз в год? Мысль эта была такой тоскливой, такой невыносимо правильной, что хотелось взвыть. Нет! Он не сдастся! "НоскоНавигатор" – это его шанс! Последний шанс. А если шансов не дают, их нужно… найти. Или создать. Или… купить?
Где взять денег? Леха, друг детства, сам по уши в долгах после того, как его вейп-шоп "Пар и Гнев" предсказуемо прогорел. Мама? Снова этот взгляд, полный вселенской скорби и невысказанного упрека: "Дениска, ну когда ты повзрослеешь?". Продать что-то? Душу дьяволу? Ха. Слишком банально. Да и кто ее купит, такую потрепанную?
Он замер на углу какого-то переулка, затерянного в лабиринте старой застройки. Здесь даже воздух казался гуще и печальнее. Стена доходного дома, покрытая шрамами времени и слоями облупившейся краски, пестрела объявлениями – бумажными язвами на теле города: "Сниму порчу по фото", "Деньги до зарплаты. Быстро. Дорого", "Верните кота Барсика, вознаграждение!". И среди этого хаоса – кричащий алый прямоугольник.
Он был приклеен кое-как, наспех, но в этой небрежности чувствовалась странная, агрессивная уверенность. Бумага была необычной – плотной, бархатистой на ощупь, а цвет… Алый цвет был не просто ярким. Он пульсировал, втягивая в себя серый свет дня и извергая его обратно густым, почти непристойным багрянцем, который резал глаза. Крупные, угловатые буквы, стилизованные под готику из фильма ужасов категории "Б", складывались в слова:
"АСМОДЕЙ ФИНАНС ГРУПП"
Финансирование с душой!
Достали отказы? Потеряли надежду? Мы – ваш последний шанс!
Одобряем ВСЕМ! Даже самым безнадежным!
Гарантия 100%! Не ждите – звоните!
Ниже шли номер телефона, состоящий из одних шестерок и семерок, и адрес – улица… Название было странным, как будто его выдумал пьяный картограф: Круги Ада Авеню, 13. Денис хмыкнул. Надо же, какая фантазия у рекламщиков.
Что-то в этой листовке было фундаментально неправильным. Не только безвкусный дизайн и обещания, отдающие мошенничеством. От нее исходило ощущение… липкости. Словно она была живой. Словно она знала, что он здесь окажется, на этом стылом углу, в эту серую минуту своего отчаяния. Словно она ждала именно его.
Он протянул руку и оторвал листовку от стены. Удивительно, но бумага была теплой, почти горячей, несмотря на холодный дождь. Словно ее грел чей-то невидимый огонь.
"Финансирование с душой". Наглая игра слов. "Одобряем самым безнадежным". О да, это точно про него. Трудно представить кого-то более безнадежного прямо сейчас.
Голос разума, тихий и интеллигентный, попытался что-то сказать о бесплатных обедах и мышеловках, о подозрительной теплоте бумаги и странном адресе. Но его тут же заглушил хор из отчаяния, уязвленной гордости и слепой, иррациональной надежды, внезапно вспыхнувшей в душе угольком во тьме. А вдруг? Что он теряет, кроме своих долгов и остатков самоуважения?
Денис сунул листовку в карман. Она легла туда тяжело, свернувшись клубком, словно змея. И ему не показалось – на пальцах остался слабый, но отчетливый запах. Запах серы.
"Типографская краска," – поспешно решил он, игнорируя холодок, пробежавший по спине. "Наверное, с серой делают такой термоядерный красный цвет".
Он достал телефон, экран которого подергивался от капель дождя, и вбил в навигатор "Круги Ада Авеню, 13". Приложение на секунду задумалось, словно сомневаясь, стоит ли прокладывать маршрут в такое место, но потом пискнуло и показало дорогу. Не так уж и далеко. Пара станций метро и немного пешком. Через районы, где лучше не гулять после захода солнца. Или до.
Решение было принято. Обратного пути не было. Да и был ли путь вперед?
Круги Ада Авеню оказалось не авеню вовсе, а мрачным тупиковым проездом, зажатым между глухим бетонным забором с клочьями колючей проволоки и приземистым зданием из силикатного кирпича, которое могло быть чем угодно – от заброшенного НИИ до склада конфиската. Воздух здесь стоял неподвижный, густой, насыщенный запахами гниющего мусора из переполненных контейнеров, дешевого дизтоплива и той особенной пыльной затхлости, что бывает в местах, забытых богом и городскими службами. Навигатор упрямо твердил: "Вы прибыли в пункт назначения".
Никакой вывески "Асмодей Финанс Групп". Только ржавая табличка "Посторонним В." с нечитаемыми остатками слова "Воспрещен".
"Может, все-таки ошибка?" – мелькнула слабая надежда смешанная с трусостью. Но теплая листовка в кармане словно пульсировала, подталкивая вперед. Денис неуверенно толкнул тяжелую, облезлую дверь без ручки. Она поддалась со скрипом, будто жалуясь на вторжение.
Внутри царил сумрак, пахнущий вечностью и мышами. Длинный, узкий коридор терялся во тьме, освещенный редкими, мигающими люминесцентными лампами под потолком. Их свет был неровным, болезненным, выхватывая из темноты участки обшарпанных стен, выкрашенных в цвет застарелой тоски – нечто среднее между больнично-зеленым и казарменно-серым. Где-то в глубине коридора ритмично капала вода – звук, отмеряющий время в этом застывшем пространстве. Тишина была такой плотной, что давила на уши.
Ни вахтера, ни охраны, ни души. Только ряды одинаковых дверей с номерами, нацарапанными на жестяных табличках или просто написанными маркером на самой двери. 664, 665… Денис усмехнулся – какая предсказуемая безвкусица. 666. Эта дверь отличалась от остальных. Обитая потрескавшимся темно-вишневым кожзамом, она выглядела почти солидно на общем фоне разрухи. Рядом, приклеенная скотчем, висела аккуратная бумажка, отпечатанная на лазерном принтере:
"Асмодей Финанс Групп"
Инвестиции с душой
(Прием строго по записи. Или по острой нужде)
Последняя строчка была явно дописана позже, шариковой ручкой. Денис на мгновение замер, собираясь с духом. Затем неуверенно постучал костяшками пальцев по кожзаму. Звук получился глухим, утонувшим в вязкой тишине.
Секундная пауза, и из-за двери раздался голос – вкрадчивый, почти шелковый, но с металлическими нотками:
– Входите, Денис Андреевич. Не нужно стучать в открытые двери… особенно если они ведут к нам.
Холодок пробежал по спине Дениса. Откуда?.. Листовка? Нет, он ее никому не показывал.
Он толкнул дверь. Она открылась легко и бесшумно, впуская его в небольшую комнату, где убожество обстановки спорило с необъяснимым ощущением… присутствия.
Стандартный набор мебели из преисподней малого бизнеса: стол из ДСП под темное дерево, испещренный царапинами и кругами от горячих кружек; два стула для посетителей, обтянутые кожзамом цвета свернувшейся крови, один с прожженной дырой; громоздкий шкаф с бумагами, дверца которого держалась на честном слове и одной петле. На столе – древний компьютер с выпуклым экраном, стопка папок с надписями вроде "Безнадежные дела" и "На переплавку", дисковый телефонный аппарат, который, казалось, помнил еще Сталина. Единственным украшением служил чахлый куст чертополоха в пластиковом горшке и фотография на стене в дешевой рамке: "Лучший ловец душ месяца". С фото скалился тип с хищной улыбкой и глазами, в которых плескался холодный огонь.
О проекте
О подписке
Другие проекты