— Ты уничтожаешь художника. Он нищий у тебя и слепец!.. Хочу всегда знать, для кого работаю. Знать, куда должна привести работа. Знать, что предстоит ей сделать в жизни, я хозяин работы!
— Ты жалкий подрядчик!
— Я хозяин работы! Я вижу искусство, которое все глубже уходит в жизнь!
— Проклятая жизнь! — крикнул Векслер. — Грубыми лапами вмешивается в творчество. Заставляет художника рассчитывать, калькулировать, угождать… И земля, на которой мы стоим, — она иссушенная, бесплодная. Земля ослепительных замыслов, художеств, изготовленных на потребу…
— Лжешь! Никогда художник не был так свободен, как на нашей земле. Свободен, потому что творит в одном ряду с миллионами тружеников!.. И только тогда рождается истинное искусство.
— Искусство?.. Да знаешь ли ты, что такое искусство?.. Оно безбрежность, поток, а вам бы его запрягать в канал, пропускать сквозь шлюзы!..
— Ты мертвый!
— А ты? Думаешь, ты нужен жизни?.. Сегодня терпят хоть жалкое подобие искусства, а завтра и оно будет растоптано солдатскими сапогами. Или не видишь, какой надвигается тарарам?
— Мертвым не место среди живых.
— Но если я переменю местожительство, от этого не исчезну? Ты не можешь заставить меня исчезнуть?
— Я сделаю все, что могу, чтобы ты и тебе подобные не отравляли живых своим гниением!
— Как это понимать? Как угрозу?
— Как последнее предупреждение! Уходи!