За огромным дубовым столом, вальяжно откинувшись на спинку кресла, сидел мужчина с золотыми глазами и руками вора. Тот самый, который воровал из-под моего носа литературу в центральной библиотеке Иеракона. Тот, что вызывал во мне первобытный страх. Вот и сейчас он смотрел на меня своими глазами цвета расплавленного золота, а у меня было такое чувство, будто этот жидкий металл выливают мне на голову. Он медленно стекает, въедаясь, обжигая, расплавляя кожу, отбирая жизнь.Мужчина медленно встал и направился ко мне походкой наемного убийцы, для того чтобы просто поговорить или свернуть мне шею. Шансы в обоих вариантах были пятьдесят на пятьдесят. Все в этом незнакомце говорило об опасности, она ощущалась, словно была его кожей, его аурой, его душой. Казалось, даже просто смотреть на него небезопасно. – Здравствуй, здравствуй, дерзкая птичка, – пропел он своим странным, чарующим и обманчиво мягким голосом. Голосом, похожим на битое стекло