Антон прижался к ржавой стене ангара, стараясь не смотреть на труп в трех шагах от себя. Мужчина в потёртом комбинезоне лежал лицом вниз, а вокруг шеи обвился провод – похоже, контрабандисты постарались. Здесь так встречают всех, кто задаёт лишние вопросы, – подумал он, сглотнув ком страха. Космопорт «Восточный-7» был не местом для нежных душ: вонь машинного масла, крики брокеров, торгующихся за места на кораблях, и вездесущие дроны корпораций.
Он провёл рукой по лицу, чувствуя шрам от ожога на щеке – подарок от охранника «Заслона» во время побега. Координаты станции, зашифрованные в молнии на ладони, жгли кожу, будто напоминая: Часы тикают. Они близко.
– Эй, пацан! – окликнул его грубый голос.
Антон обернулся. К нему шёл тип в засаленном комбинезоне с нашивкой «Лунный танкер “Санитар”». Лицо – как топографическая карта шрамов, глаза узкие, будто щели в броне.
– Слышал, ты ищешь попутку на орбиту? – спросил незнакомец, плюнув под ноги.
– Может быть, – Антон поправил рюкзак, где прятал нейрошлем «Заслона». – А что, у вас есть место?
– Зависит от того, чем платить будешь. Деньги? Крипта? Или, может, почка? – Мужчина осклабился, показывая золотой зуб.
– У меня… информация, – Антон сделал шаг вперёд, стараясь звучать уверенно. – Знаю, где лежит груз с разбившегося спутника «Гелиос-12». Платиновые микросхемы.
Вручил микро карту памяти – данные, прихваченные из терминала «Заслона» перед побегом. Контрабандист вставил его в порт на запястье, и голограмма вывела карту с метками.
– Хм, – он прищурился. – А почему сам не летишь?
О проекте
О подписке
Другие проекты