Цитаты из книг автора «Эльдар Рязанов»

виноват, к поносу и усилению хандры. Приходит атмосферный фронт, и сразу в сердце дискомфорт. Но вот прекрасная погода — так отравленье кислородом. А если налетит вдруг смерч? Неужто рифмовать мне «смерть»? С такой природою ужасной жить глупо, вредно и опасно. И от погоды нету жизни! А может, дело в организме? * * *

кошмарной обстановке, едва на ниточке держусь: погода пляшет, как чертовка, для организма это жуть. Ведь перепад температуры — погибель для моей натуры, поскольку градусов скачки ввергают в приступы тоски, а смена резкая давленья мне ухудшает настроенье. Когда несутся тучи быстро, безбожно голова болит и желчи целая канистра во мне играет и бурлит. А если ветер засквозит, то тут как тут радикулит. Иль даже воспаленье легких. Жизнь, прямо скажем, не из легких! Зима! И снег валит, как каша, грудь разрывает гулкий кашель, боль в горле, и течет из носа. А усиление жары

Когда повышенная влажность, я проклинаю свою жизнь, я чувствую себя неважно, меня мытарит ревматизм. А если в атмосфере сухо, то у меня упадок духа. Но вот свирепствуют осадки, и учащаются припадки

бежит стремительно на взлете, так убегает жизнь моя. Я – в заключительном полете! Здесь не помогут тормоза, здесь не удастся скорость снизить, здесь финиш оттянуть нельзя — его возможно лишь приблизить. Здесь не свернешь на путь иной и не улепетнешь в сторонку, тут не заплатишь отступной и не отсрочишь похоронку. Приму конец как благодать, как искупленье, как подарок… Так стих случалось написать без исправлений

Фаталист Уходят между пальцев дни, за ними следом годы рвутся… Аэродромные огни навеки сзади

Уходят между пальцев дни, за ними следом годы рвутся… Аэродромные огни навеки сзади остаются.

между пальцев дни, за ними следом годы рвутся… Аэродромные огни навеки сзади остаются.

откинская осень Впервые Все поплыло перед глазами, и закружился потолок. За стенку я держусь руками, пол ускользает из-под ног. И вот я болен. Я – в кровати… Беспомощность не по нутру. Стараюсь в ночь не засыпать я, боюсь, что не проснусь к утру. * * *Как будто вытекла вся кровь, глаз не открыть, набрякли веки. Но звать не надо докторов — усталость это в человеке. А за окном трухлявый дождь. И пугало на огороде разводит руки… Не поймешь, во мне так худо иль в природе. Тоскуют на ветвях навзрыд грачами брошенные гнезда. Но слышен в небе птичий крик:

легкого, светлого, нежного,раннего, хрупкого и пустопорожнего,и безрассудного, и безмятежного,напрочь забытого и невозможного.Хочется рухнуть в траву непомятую,в небо уставить глаза завидущиеи окунуться в цветочные запахи,и без конца обожать все живущее.Хочется видеть изгиб и течениесиней реки средь курчавых

бумага для письма,где время пишет свои строкипорой без чувства и ума.Вся наша жизнь – дорога к смерти,письмо, где тексты – ерунда.Потом заклеят нас в конверте,пошлют неведомо куда…И нет постскриптума