– Бо классный парень, – сразу начинает успокаивать меня Логан, протягивая купюру водителю после того, как мы вылезли из такси. – Серьезно, детка. Он офигенный.
– А почему он все еще в Брайаре? Разве прошлый год не был для него выпускным?
– Фактически он на пятом курсе. На первом его еще не включили в команду[22].
– Хорошо, значит, у него есть еще год, чтобы взяться за ум, – бурчу я. – Его выступление в прошлом году меня сильно разочаровало. Ты был на том матче, где он сделал пять перехватов, но ни одного тачдауна? Какого черта?
Логан грозит мне пальцем:
– Как вам не стыдно, мисс Футбольный критик! Срываешься на парня, а у него всего лишь был неудачный день. Это грубо.
Я вздыхаю:
– Ладно. Наверное, стоит отдать ему должное. Все-таки не всем быть такими крутыми, как Дрю Бейлор, да?
В его глазах вспыхивает пламя:
– То, что ты знаешь университетских квотербеков, странно, но возбуждает.
– По-моему, тебя возбуждает все. – Я закатываю глаза.
– Да. Почти.
Мы подходим к парадной двери, которая вибрирует от раздающейся из-за нее оглушающей музыки, и мне становится не по себе. Я хватаю Логана за руку:
– Если они совсем соскочат с тормозов, обещай, что мы тут же уйдем!
– Но ведь это же почти родные тебе люди, забыла? Почему ты вообще захочешь сбежать из гостеприимного лона твоей драгоценной футбольной семьи?
Заметив его нахальную ухмылку, я фыркаю:
– Эй, то, что мне нравится смотреть за тем, как они играют, не означает, что я хочу, чтобы они играли мной.
Логан наклоняется и целует меня в висок:
– Не волнуйся. Только одно твое слово – и мы уйдем когда захочешь.
– Спасибо.