В этот мартовский день неожиданно начался безумный, аномальный снегопад, которым пугали уже несколько дней. Как следствие – на МКАДе 8-балльные пробки. Становится ясно, что на встречу я сильно опоздаю.

Наконец добираюсь до подмосковного городка. Впервые тут, то и дело сверяюсь с картой.

По нужному мне адресу вместо жилого дома красуется гаражный кооператив. Стучу в ворота. Открывает сторож, мужик лет 55, в грязной тельняшке с жестяной кружкой в руке. Судя по мутному взгляду и характерному душку, согревается он явно не чаем.

Спрашиваю у сторожа дорогу. Выясняется, что в городке две улицы с одинаковым названием. И нужный мне дом находится на улице с таким же названием, но на противоположной стороне городка. Напрямую туда не попасть, нужно ехать в объезд всего городка. Виной тому железная дорога, разрезает городок надвое, а переездов через неё нет. Остроумная планировка!

Понимаю, что тогда опоздаю ещё минут на 20. Решаю оставить машину здесь и идти дальше пешком. Сторож бросает взгляд на номера моей машины. По коду региона смекает, что я из Москвы.

– Смотри, у нас тут разные ходят, – заявляет он. – Могут тачку «раздеть».

– Какие варианты?

– Ставь у ворот, я пригляжу. Триста рублей.

– Это за сутки?

– За час.

– Ничего себе тариф! В центре Москвы парковка дешевле!

– Вот там тогда и паркуйся, – улыбается сторож.

Отказываюсь от его предложения. Оставляю машину у края дороги. Топаю дальше пешком.

Около двух градусов тепла, пасмурно, метель. Типичная весенняя погода. Идеальная для пешей прогулки.

Прохожих встречается мало, каждый указывает неверное направление. Бегаю туда-сюда, отчаявшись найти нужную улицу. Но в итоге попадается адекватный местный, который даёт четкие указания.

Нахожу нужную улицу, нужный дом. Встреча со знакомым проходит душевно, все дела оперативно решены. Я согрелся чаем, пора в обратный путь.

Выхожу на улицу. После продолжающегося снегопада пейзаж преобразился. Снега намело как в середине января. С ужасом осознаю, что понятия не имею, где находится моя машина… Я так долго плутал по улицам в разных направлениях, что потерял всяческие ориентиры…

Анекдот! Где-то в этом городе находится моя машина, а я даже толком не могу описать это место!

Снег летит в лицо, залепляя глаза. Видимость не больше сотни метров. Неуверенно бреду вперёд, полагаясь исключительно на интуицию. Промёрз. Стараюсь не поддаваться панике. Выхожу к железной дороге, перехожу через неё. Не заметив лужу, наступаю в неё, нога проваливается по колено. Странно, меня это не особо трогает в свете остальных проблем.

Дохожу до гаражного кооператива. Их несколько, тянутся один за другим, неотличимые друг от друга. Бреду дальше, на автопилоте. Машины не видать. Может, не в ту сторону пошёл? Убеждаю себя идти дальше.

Метель усиливается, начинаю замерзать. Надежда тает с каждым шагом.

И вдруг в одном из сугробов у дороги различаю силуэт моей машины…

Радости нет предела!

Прыгаю в салон, врубаю печку на полную. Греюсь минут 20. Ликую, что всё позади. Предвкушаю, как вечером буду со смехом рассказывать эту историю знакомым.

Но, оказывается, не все приключения позади.

Втыкаю заднюю передачу, притапливаю газ. Машина не трогается с места. Поддаю больше газа. Без результата – передние колёса буксуют.

Вылезаю из машины. Ведущие передние колёса завязли в снегу, а после моих темпераментных перегазовок зарылись на треть.

Вперёд двинуться не могу – там дорога под уклон к железнодорожной дороге. Единственный способ выбраться – назад.

Пробую враскачку. Бесполезно! Колёса зарываются в снег ещё больше. Пытаюсь подкопать снег лопатой, подкладываю под колёса автомобильные коврики – безрезультатно.

Самостоятельно мне явно не выбраться. А единственная живая душа в радиусе километра – алчный пьяный гаражный сторож.

Сторож долго не открывает ворота на мой стук. Начинаю беспокоиться, что он куда-то ушёл. Наконец ворота приоткрываются. Сторож ещё больше пьян, чем в нашу прошлую встречу. Еле на ногах стоит! Какое там толкнуть машину!

Однако выбора нет, объясняю задачу. Сторож озвучивает ценник за услуги: «Пятьсот». Сторговываюсь на триста, ссылаясь на его нетрезвое состояние.

Сторож встаёт спереди машины, упирается руками в капот.

За мгновение до того, как моя нога придавливает педаль газа, предвижу, что дальше последует. Так и происходит: давлю на газ, колёса прокручиваются, из-под переднего бампера в сторожа щедро летит неслабый залп снега. Сторожа аж с ног сбивает…

Таких сложносочинённых матерных фраз я со школьных времен не слышал!

Сторож, весь в снегу, отказывается мне дальше помогать. Даже бонусные премии его не мотивируют. Сочно матерясь, уходит к себе.

Закрадывается мысль, что я никогда не выберусь из этого прелестного подмосковного городка. Лихорадочно думаю, что предпринять. Вспоминаю все автомобильные советы по данной ситуации.

На память приходит отчаянный, экстремальный способ. Когда зажимаешь педаль газа и выбегаешь толкать машину. Фокус в том, чтобы потом машина без тебя не уехала, когда вытолкаешь.

Решаю усовершенствовать этот способ. Отжигать – так по полной!

Придавливаю педаль акселератора противоугонным костылем, дав постоянный газ на 3000 оборотов. Выжимаю правой ногой сцепление, втыкаю заднюю передачу. Продолжаю удерживать правой ногой педаль сцепления, а левой ногой стою снаружи. Вот так – враскоряку, в полушпагате, на полусогнутых ногах, – начинаю периодически отпускать педаль сцепления. Одновременно, уперевшись руками в переднюю стойку, раскачиваю машину.

Мимо неподалёку проносится пригородная электричка. В окна на меня изумлённо таращатся пассажиры. Уж не знаю, как они расценили мои странные телодвижения. Надеюсь, никто не заснял меня на видео. А то потом всплывет где-нибудь на Ютубе.

Двигатель ревёт, колёса буксуют, эффект нулевой. Уже сильно сомневаюсь в своей затее. Неожиданно колёса находят сцепление со снегом, машина прыгает назад, долбанув меня в грудь открытой дверью и глохнет. Свобода, победа!

Продираясь сквозь метель, гоню прочь из недружелюбного городка. Опасаясь, как бы ещё какие приключения не случились.

Больше в эти края – никогда. Ни за что!

Откровение в раздевалке

Раздевалка фитнес клуба. Переодеваюсь после тренировки. Кроме меня здесь парень в боксёрах с сердечками. Ругается по мобильному со своей девушкой.

– Достала! – сообщает он мне, закончив телефонный разговор. – Совсем кислород перекрывает!

Почему-то часто незнакомые (или малознакомые) люди стремятся излить мне душу и спросить совета. Наверное, у меня облик психолога-консультанта, не знаю.

И вот незнакомый парень в раздевалке рассказывает, как девушка донимает его своими придирками: усы заставила сбрить, не даёт куролесить с приятелями, отучила мясо есть, запрещает ходить играть в футбол по воскресеньям и т. д.

– Слушай! Может, мне разойтись с ней, а? – выдаёт вдруг парень.

Молчу, продолжая одеваться.

– А что, дельная мысль! – развивает тему парень.

Молчу. Парень благодарственно хлопает меня по плечу.

– Спасибо, что надоумил, дружище!

В этот момент у парня звонит телефон. Это опять его девушка.

– Во! Сейчас «порадую» её! – злорадно усмехается парень.

Парень отвечает на звонок. Сперва холодно разговаривает с девушкой. Постепенно тон его смягчается, взгляд теплеет. Заканчивает телефонный разговор сюсюкающим «чмоки-чмоки».

– Я ведь из-за неё в качалку ходить начал! – сообщает мне парень. – Раньше я вот какой был!

Показывает на смартфоне фотку себя прежнего – пухляка.

– А теперь вот какой красавец! – парень завороженно разглядывает собственное отражение в зеркале на стене раздевалки, играет мускулами.

Следующие 10 минут парень посвящает меня в детали того, как познакомился со своей девушкой. Как она переменила его жизнь и сделала лучше: парень сбросил вес, на выставки начал ходить, политикой интересоваться.

– Я от неё столько всего интересного узнал! – взахлёб продолжает он. – Вот ты знаешь, сколько Чарлз Линдберг получил за беспосадочный трансатлантический перелёт? 25 000 долларов! И это в 1927-м году, прикинь!.. А что танец «сиртаки» случайно придумали, знал? То-то! Я тоже раньше не знал!..

Я уже полностью оделся. Но сижу на лавочке, продолжая слушать. Любопытно, чем закончится это представление.

– Не, всё-таки не буду с ней расходиться! – резюмирует парень. – Она же из меня человека сделала!.. Как считаешь, не расходиться, а?

Молчу.

Парень усмехается.

– Решено! Останусь с ней. Спасибо тебе, дружище!

– Обращайся.

Жгучий монтаж

Лето 2010-го. Памятный жуткий июль, когда Москва задыхалась от аномальной жары и дыма торфяников.

Тогда я имел счастье делать в качестве режиссёра документальный фильм для одной кинокомпании. В штате было всего лишь человек 10, однако контора громко именовалась «кинокомпанией».

В общем, в первый день монтажа прихожу в офис. На ресепшне администраторша. Всегда на посту, как солдат у Вечного огня. Читает «Божественную комедию» Данте Алигьери.

– Какую часть читаешь? – спрашиваю.

– «Ад», – отвечает администраторша.

Символично.

Прохожу мимо комнаты с операторским и осветительным оборудованием. Слышу оттуда какую-то возню, заглядываю. На полу на матрасе лежат две девушки – бухгалтерша и координаторша. Обе полностью одетые, правда. И лежат вполне целомудренно, не в обнимку. Но сцена всё равно неоднозначная и будоражит воображение. Девушки сонно мне улыбаются, объясняют: вчера день рождения у генпродюсера был, допоздна загуляли – вот и решили домой не уходить.

Мне начинает нравиться эта кинокомпания…

Монтаж должен начаться в 10:30. Монтажёра нет.

11:00. Монтажёра нет. Звоню ему на мобильный. Трубку не берёт. Начинаю беспокоиться. Дело в том, что через несколько дней я должен приступить к монтажу другого проекта на другой продакшн-студии. Поэтому договорился, чтобы развести по времени проекты. А если теряю сегодня смену, то монтажи пересекутся.

Приходит смс-ка от монтажёра: «Болею. Не приду». Минуту пребываю в ступоре. Перезваниваю, трубку не снимает.

Делать нечего, сажусь сам монтировать (хоть с «Файнл Катом» не в близких отношениях). Не могу войти в систему – запаролена. Пароль известен только монтажёру. На звонки по-прежнему упрямо не отвечает. Отправляю смс-ку с запросом пароля.

В монтажку заходит редакторша. Девушка лет 25—27.

– Ну, как дела? – весело спрашивает она.

– Супер! Монтажёр на смену не вышел!

– Да, он мне звонил. Вчера день рождения отмечали…

– По-твоему, это нормально? Так уделаться, что на смену выйти не в состоянии!

Редакторша смотрит на меня пустыми рыбьими глазами.

– А что тут такого?

Столь невинный вопрос вгоняет меня в ступор.

– Молодость… – с загадочной улыбкой добавляет редакторша и уходит.

Философски. Не возразишь.

Монтажёр присылает смс-ку с паролем для входа в систему. Ещё час уходит на то, чтобы разобраться, в каких папках лежат материалы – всё вперемешку. Вместе с исходниками лежат фотки из отпуска, картинки-демотиваторы и обои с полуголыми знаменитостями.

Наконец приступаю к монтажу. Дело двигается очень медленно – как говорил, с «Файнл Катом» плохо дружу.