Если детективы Максима Шаттама слишком для вас противны и страшны из-за бесконечности анатомических подробностей, то вполне сгодится и этот детективчик, но не детектив. Нет. Он прост и замысловат, линеен и клиширован, к тому же автор словно бы устает от длительных описаний (пожалуйста, можно было не два предложения, а двести два), избегая их, даже когда речь о моменте спасения жертвы.
В первых главах девушка встречает маньяка и через два абзаца он уже ее схватил. Это ведь самый накал происходящего. В таких сценах у читателя еще остается надежда, что жертва сможет спастись или хоть пнет преследователя, что преследователь помучается, пока получит желаемое. Но не в этой книге.
Что я могу сказать о главном персонаже - женщине шерифе. Это совершенно не мой типаж полицейской. То она откровенно пялится на обтягивающие джинсы ковбоя и дает себе мысленно пощечину, то через две секунды в панике, что ее могут тут убить. Не верю! Ни в описание, ни в ощущения персонажа!
У героини вообще какая-то биполярка с ощущениями, то она дрожит, то нет, то трясется, то снова нет, то в панике, то опять прошло и это в каждой сцене. Честно, такое читать надоедает и закатываешь глаза чаще, чем персонажи опять пьют кофе.
Я бы сказала это средненький детективчик без особых притязаний. Как круассан в Ашане. Вроде круассан, но по факту просто хлеб и даже не из кафе. Вот и эта книга, вроде и читается, но не воспринимается серьезно и имеет место на существование только потому, что есть куда более черствая писанина сухарей, которую их авторы решили назвать детективами.