Глава 2. Посейдон

Саронический залив, тот же день.

Корабль «Светлая Афина» шёл из Пирея на Эгину. Восемнадцать вёсел, тридцать шесть гребцов, один парус — и один бог, которому молились.

Кормчий Никандр стоял на носу, и ноги его были босы, и мозоли его были толщиной в палец. Он знал море, как жена знает его спину: каждый шрам, каждую родинку, каждый угол, где больно.

— Посейдон, — бормотал он, — дай гладь. Дай ветер в спину. Дай не утонуть.

Гребцы не молились. Они гребли. Молитва — для того, кто свободен. Раб — гребёт. Никандр был свободен: он кормчий. Свобода — это когда ты можешь сказать «Посейдон» и не получить плетью.

Волна поднялась. Небольшая — локтя три. Но Никандр побледнел.

— Тяни! — крикнул он. — Право! Право, собаки!

Корабль лёг на правый борт. Волна прошла под килем — мимо. Никандр выдохнул.

— Посейдон услышал, — сказал он.

— Посейдон спит, — ответил гребец Филон. — Как всегда. Когда нужно — спит. Когда не нужно — будит. Как жена.

Никандр не засмеялся. Он боялся шутить о Посейдоне. Бог, который слышит, — опаснее бога, которого нет. Посейдон слышал всё. Каждый плеск, каждый вздох, каждое проклятие моря. Он не был добр. Он был — море. Сегодня — гладь, завтра — глубина.

На Олимпе Посейдон сидел на краю — отдельно. Трезубец прислонён к трону. Борода — зелёная, как водоросли. Глаза — тёмные, как глубина, куда не падает свет. Он был старше Зевса в чувстве — не в годах, а в тяжести. Море — тяжелее неба. Небо — лёгкое. Море — всё.

— Опять молятся, — сказал он.

— Они всегда молятся, — ответила Амфитрита, его жена. Она была — как волна: прекрасная, холодная, невозможная. — Когда боятся.

— Когда боятся — это честно, — сказал Посейдон. — Когда благодарят — это ложь. Благодарят те, кто не понял: я не дарю гладь. Я дарю — жизнь. А жизнь — это волны, а не гладь. Гладь — это смерть. Волна — это дорога.

— Они не понимают, — сказала Амфитрита.

— Никогда не понимали, — сказал Посейдон. — Они молятся о спокойном море. Но если бы я даровал им спокойное море — они бы никогда не вышли из порта. Никто не вышел бы. Все остались бы дома. А дом — это не жизнь. Жизнь — это «Светлая Афина» на волне, и Никандр у штурвала, и Филон, который шутит. И страх. Без страха — нет дороги.

Он поднял трезубец. Волна ушла — вниз, к Пирею. Море затихло.

— Вот, — сказал он. — Они скажут: «Посейдон услышал». И успокоятся. И завтра выйдут снова. И снова будут бояться. И снова — молиться. И так — вечно. Пока есть море.

Глава 3. Дельфы

Дельфы, 447 год до н. э.

Дорога к Дельфам шла по горе. Каждая ступень — камень, отполированный ногами паломников. Тысячи ног. Десять тысяч. Сто тысяч. Каждый — шёл вверх. Никто не шёл вниз с пустыми руками. Вниз — с ответом. Ответ был тяжелее жертвы.

Ликиск шёл третий день. Из Коринфа. Ноги стёрты. Пузыри на пятках лопнули и загноились. Он не останавливался. Он шёл к оракулу — к Пифии, к Аполлону, к единственному голосу, который знал будущее.

— Зачем тебе? — спросил его попутчик, торговец из Мегары.

— У меня дочь, — сказал Ликиск. — Она больна. Врачи не знают. Травы не помогают. Я иду спросить Аполлона: жить — или нет.

— Аполлон — не врач, — сказал торговец. — Аполлон — бог. Боги не лечат. Боги — отвечают. А ответы — как жабы: скользкие и холодные.

Ликиск не ответил. Он знал: торговец прав. Но правота — не утешение. Утешение — это когда ты идёшь три дня по горе, и кто-то говорит тебе, что будет. Даже если врёт. Даже если «будет» — не то, что ты хочешь. Лишь бы — сказали.

Храм Аполлона стоял на вершине. Шесть колонн дорических, тяжёлых, как судьба. Над входом — надпись: «Познай себя». И ещё: «Ничего лишнего».

Внутри — тьма. Дым от лавра, из которого Пифия делает отвар. Запах — горький, сладкий, удушающий. Пифия сидит на треножнике. Старая женщина — или молодая? Ликиск не мог разглядеть. Дым скрывал лицо. Только голос.

— Спрашивай, — сказал жрец.

Ликиск встал на колени.

— О Аполлон, — сказал он, — дочь моя, Мелисса. Девять лет. Лихорадка третий месяц. Врачи — сдались. Травы — сдались. Я — не сдался. Скажи: жить?

Тишина. Потом — голос Пифии. Не человеческий. Из другого места. Из трещины в земле, из которой поднимался дым. Голос — как ветер в пещере:

— Тот, кто идёт по воде, не утонет. Тот, кто ждёт солнце, дождётся.

— Что это значит? — спросил Ликиск.

Жрец покачал головой:

— Оракул не объясняет. Оракул — говорит. Толковать — тебе.

Ликиск шёл вниз. Три дня. Ноги болели. Дочь — ждала. Что значит «идти по воде»? Что значит «ждать солнце»? Он не знал. Но шёл.

На Олимпе Аполлон стоял у колонны. Молодой, золотой, прекрасный — как утро. Лир в руках. Струны молчали. Он смотрел вниз — на Дельфы, на Ликиска, на Пифию.

— Ты сказал ерунду, — сказал Гермес. — «Идти по воде»? Он не поймёт.

— Не должен понимать, — ответил Аполлон. — Должен — идти. Три дня вверх, три дня вниз. Шесть дней — на ногах. За эти шесть дней он поймёт больше, чем за десять лет дома. Оракул — не ответ. Оракул — дорога. Ответ — в дороге.

— А девочка?

— Девочка, — сказал Аполлон, — выздоровеет. Не потому что я. Потому что — отец. Отец, который идёт три дня по горе ради дочери, — сильнее любой болезни. Я не лечу. Я даю — идти. Это больше, чем лечение. Это — вера. Вера лечит. Не я. Не храм. Не дым. Вера.