– Бей еще. Сильней. Не жалей, – Кирилл снова подставил мне щеку. Но я, сжав воротник его футболки, просто прильнула лбом к его твёрдой груди. Носом о неё потерлась. Всхлипнула.
– Меня бросил. Нас. С малышом. Твоим ребенком! С-сукин ты сын… – шаг вперед, и я влепила ему звонкую пощечину. Схватив за шиворот, резко встряхнула. – Ненавижу тебя. Ненавижу! Ты жизнь мне сломал. Ты столько меня унижал. Насиловал. И опять! В лифте. Заделал мне второго ребёнка!
Провёл рукой по волосам. Чуть слышно матернулся. Кирилл был пьян. Мужчину шатало, как на волнах, внешний вид оставлял желать лучшего: мятая футболка, мятые штаны. Босой, он стоял передо мной, будто неживой, и мне отчего-то стало жаль этого придурка.